Mi vida subterranea

Las cadenas rotas

2011-11-07T22:35:00.004+01:00

Debo hacer una pequeña introducción a este texto y seré muy breve: lleva escrito casi un año pero por unas cosas y por otras no lo publiqué. Hoy en día solo he vuelto a hablar una vez con la persona de la que hablo aquí y por pura obligación, lo que corrobora estos sentimientos, así es la vida.

Como la vida misma se genera,
en una cadena de adn,
eslabón a eslabón se entrecruzan
nuestro pasado y nuestro futuro
nuestros padres, abuelos, nosotros mismos.
Lo que fuimos y lo que seremos
y aquello que pudimos ser y no fuimos.
Como la vida misma se desarrolla
en una cadena de personas
eslabón a eslabón, un día y otro más
aquellos que vimos en un momento
al bajar del autobús, en la cola del cine.
Aquel que nos puso mala cara y nos empujó.
Aquel niño que nos hizo la vida imposible y luego desapareció sin dejar rastro
como si la tierra se lo tragase.
Aquel que nos ayudó en la calle al tropezar y jamás volvimos a ver.
Todos nos conocemos, nos hemos cruzado alguna vez en la vida
como engranajes de un mecanismo.
Como la vida misma se entrelazan en una cadena,
las ramas de un árbol genealógico.
Eslabón a eslabón, la sangre y el alma
una vida a otra vida.
Descendemos y nos unimos a otros eslabones
creamos nuevas cadenas, creamos a otros seres humanos
creamos nuevas relaciones.
Que triste es darse cuenta de que al romperse
dos eslabones
la cadena se ha roto.
Que se ha oxidado y se ha vuelto pesada
como una mole de hierro.
Que vosotros no me queréis en vuestra familia
ni yo os quiero en la mía.
Que el amor que nos unía ya no existe
y que cada uno de nosotros busca sus propios lazos.
Me gustaría de verdad poder decir lo que pienso
y poder destruir el vínculo de los recuerdos que aún nos unen
porque no significan nada entre nosotros.
Dos vidas que ejercían de pegamento en nuestras vidas
de traductor entre vuestro idioma y el mío
ya no están.
Tu en tu camino, y yo en el mío.
Las cadenas deberían forjarse por amor
por el deseo de estar juntos
por el respeto y el cariño.
Y no por la obligación, el recuerdo y la memoria
de aquellos que nos amaron, al fin y al cabo
se revolverían de ver cuanto nos odiamos ahora.
¿Cúanto tiempo creéis que estaremos así?
¿Cúando perdamos más eslabones fingiremos que estamos más unidos?
El sonido de las cadenas rompiéndose es el fin de la historia.
Como la vida misma se destruye,
como la propia vida termina
de alma en alma, de cuerpo en cuerpo
dejamos de conocernos
nos vamos alejando
nos vamos ignorando
nos vamos olvidando.

Yo, Carabosse

2011-06-05T22:59:00.009+02:00

Se hizo el silencio que un relámpago rompió, y montada sobre su carruaje de alas de murciélago tirado por ratas, llegó el Hada Carabosse, la única que no había sido invitada a la fiesta. Estaba furiosa por que la hubiesen olvidado y decidió vengarse de una manera que jamás podrían olvidar...

Todos los cuentos tienen su lado psicológico y sus moralejas e interpretaciones, para eso sirven; nos enseñan como vivir.
El de la Bella Durmiente es uno de los cuentos más famosos que existen, creo que prácticamente no hay nadie en el mundo que no lo conozca, sin embargo, Disney, además de edulcorar historias hasta lo inimaginable (no consigo entender a generaciones de traumatizados con la muerte de la madre de Bambi, da pena pero así es la vida real)
ha hecho mucho mal a algunos personajes.
Todos la conocéis por el nombre de "Maléfica" pero en realidad, su nombre es Carabosse.
Carabosse no es una bruja malvada como la pintan en la película, delgada y glamurosa, la Carabosse original, la del libreto de Petipá, la del ballet es algo bien distinto.
La historia original es más o menos así, habiendo varias versiones: una dice que se invitaron a todas las hadas sin excepción y enviaron sus invitaciones en aves mensajeras, sin embargo una dejó caer su mensaje al río por lo que el hada oscura no supo que sí la invitaron. La otra versión es que simplemente no la avisaron por ser su presencia non grata, por ser ella desagradable y fea.
Si, Carabosse en Ballet suele ser representada por un hombre, y va con calzado plano y caracterizada como una vieja. Pretenden enfatizar que ella no es delicada como las demás hadas, porque no se desplaza en puntas y no es grácil y hermosa.
Es por eso y no por otra cosa por lo que maldice a la niña, porque está dolida: dolida con el mundo que la hizo así, diferente a las demás y que le impide integrarse, además las otras hadas son bellas, pero también son crueles por no valorarla ni aceptarla. Está frustrada por ser rechazada y reacciona maldiciendo algo que sabe que a ellas les importa mucho. No creo que eso sea merecedor del apodo de "Maléfica", puesto que la maldad por maldad en sí misma no creo que exista, pienso que siempre hay una razón, aunque sea equivocada para hacer algo, ya sea el bien o el mal.
Siempre había visto a este personaje como la mala de la historia indiscutible (de esas historias en las que los buenos son buenos y los malos malos y punto) hasta que empecé a estudiarla a fondo para un trabajo de clase. También fue el momento en el que empecé a dejar de creer en la batalla del bien y el mal para empezar a pensar que nadie es de un lado u otro definitivamente y que cada bando tiene sus motivos para creer que tiene la razón, por eso me sentí inexorablemente atraída hacia Carabosse.
Porque cuando preparamos piezas de interpretación del repertorio clásico fue esta la que se me asignó, aunque sabían que yo aspiraba a otro papel. Porque todas mis compañeras fueron hadas, o princesas o niñas y a mi me dieron uno de los papeles más duros del repertorio y con más profundidad emocional.
Y hubo algo que me hizo jurarle amor eterno a este personaje, cuando bailé su fragmento (aunque bailar lo que se dice bailar no puede)pude ver entre miedo y burla en ellas y entendí lo que sentía Carabosse en ese momento, si hubiese podido, hubiese llorado y su derecho a la pataleta era maldecir con la muerte a una niña que poco o nada tenía que ver con sus frustraciones.
Así que me encontré en un nuevo pliegue de la historia: también he sido víctima de una Carabosse sin tener nada que ver con ella. También hubo un hada mala que decidió estropearme la vida por que con el Hada Lila o las demás hadas (que era con quién tenía realmente el problema) no se atrevía.
Yo, que hubiese matado por ser como las demás hadas, algunas que ni tan siquiera lo deseaban, ni la mitad que yo, me sentí fuera de lugar absolutamente siempre y que resulta que quizá no lo estaba tanto. Toda la vida me han estado diciendo lo que podía o no podía hacer y que debía de ser la bruja cuando yo quería ser un hada simplemente por que alguien me veía con esos ojos.
Por eso mi Carabosse era coja y jorobada, y estaba más pegada al suelo, a la tierra que nunca, por que no podía levantar su propio peso como las otras para volar. Por eso estaba entre lo cómico, lo terrorífico y lo resentido y creo que jamás he odiado tanto como en ese momento. Si Carabosse pudiese llorar seguro que lo haría.
Y sin embargo, por razones que ahora no voy a explicar, quizá debajo de sus harapos, guarde dos pequeñas alitas de mariposa que con esfuerzo pudiera desarrollar para que la sostuviesen.
Yo, que soy Carabosse.

Medicinas Alternativas

2011-04-14T17:34:00.002+02:00

Navegando por los procelosos mares de Internet, en busca de información sobre terapias alternativas encontré este artículo que me pareció interesantísimo, tanto, que aunque no soy amiga del copy-paste creo que debo ponerlo a vuestro alcance:

Vivimos en una época extremadamente difícil para un ser humano: nos relacionamos demasiado en nuestro día a día con electrodomésticos y aparatos de ondas nocivas, nos agolpamos en ciudades contaminadas y nos supera el stress. Las personas necesitamos mantener el contacto con la naturaleza para devolver el orden a nuestro metabolismo y la paz a nuestro interior.
Mucha gente es ya consciente de este hecho, es por ello que las terapias alternativas viven hoy en día un apogeo frente a la medicina convencional.
La reina de todas estas terapias es una nueva forma de curación recientemente investigada para aprovechar al máximo todas sus cualidades y su potencial de sanación.
Utilizada prácticamente desde el principio de los tiempos, desde que el mono perdió el pelo, la Poritoterapia es la solución para todos aquellos que buscan una terapia natural y sin contra indicaciones para nuestra salud.
El principio es aparentemente sencillo: la Poritoterapia consiste en la extracción de suciedad y pus (medicinalmente llamado "porito") de los poros de la piel mediante un novedoso sistema de pulsión "frente a frente" de los dedos pulgares de las manos izquierda y derecha respectivamente del terapeuta.
El porito sale expulsado hacia arriba junto con otras sustancias nocivas para la salud como son el stress, la depresión, energías negativas, malos humores, mala colocación postural...
Y es que, según el doctor Peter Masrow de la Universidad de Cucumberville, Wichyta (USA), el porito tiene más influencias negativas en nuestro cuerpo de las que pensamos:
El poro, punto negro de tipo A, también llamados comúnmente "espinillas" son nódulos de energía negativa que absorben nuestra capacidad de imaginar y soñar como un auténtico agujero negro.
Según el doctor, pionero en aplicar esta novedosa terapia en su centro particular, las extracciones continuadas de estos puntos negros han llegado a paliar síntomas como los de la depresión y en algunos casos a curarlas.
También está demostrado su tremenda utilidad en terapias de adelgazamiento debida a la expulsión de pequeños nódulos de grasa que conforman los poros, lo que contribuye a una sensación de ligereza por parte del paciente y en un reflejo en el peso real de un 0´00000000001 g.
Con una acción tan increíblemente sencilla y las cifras hablan por si solas!
Los poros o granitos de pus (tipo B) también llamados "cuernos" entran dentro de la especialización y son competencia de la Granitología dedicada a la erradicación de estos molestos inquilinos.
La Granitología como terapia es más agresiva que la Poritoterapia y requiere una titulación especial que certifique que se ejerce correctamente y de forma segura con material sanitario adecuadamente homologado como son: envoltorios de papel higiénico para el sistema de pulsión "frente a frente", algodón, alcohol desinfectante y en casos de complicaciones, alfileres de quirófano para intervenir.
Al contrario que la Poritoterapia, la Granitología puede requerir sistemas de anestesia adicional como son:
-Ánimo que ya sale, ya asoma la cabeza-
o en casos extremos
-Cariño, como no te estés quieto te voy a arrear un capón y te quitaré no este, sino todos los granos de tipo B que me roten.
La intervención se ve recompensada por unos inmensos beneficios como son la correcta colocación de la columna tanto sentado como en movimiento, sobre todo si los tipo B se encuentran alojados en la espalda.
El eminente sociólogo Hugnen Strugen de con consulta en la Kartofenstrasse (Germany) comenta además como una novedad extremadamente alentadora el hecho de ser la primera terapia bilateral existente, es decir: que no solo otorga beneficios al paciente, sino al propio terapeuta.
No se trata de esos falsos testimonios en los que el terapeuta dice:- El bien y la salud de mi paciente me beneficia a mi- se trata de mejorías claramente contrastadas y demostradas.
Strugen afirma que para practicar la Poritoterapia hay que tener un perfil adecuado, principalmente mujeres, aunque no descarta que se de en hombres, se ha encontrado que la extracción de poros tipo A y B (más comúnmente en los B) produce efectos de liberación de stress en la terapeuta casi mayores que los del paciente en ese momento que incluso durante la intervención puede necesitar ayuda de técnicas de relajación adicionales tipo:
-Uno más y te juro que lo dejo-
La terapeuta segrega una cantidad similar de endorfinas y serotonina a las de comer chocolate o el orgasmo, es decir, contribuye activamente al bienestar físico y mental de quien la practica.
Uno de los efectos curiosos- afirma el profesor- es que parece estar relacionado con las sociedades primates y con la desparasitación como muestra de afecto, sin embargo, antaño, las mujeres perseguían a sus compañeros/ cónyuges para practicarles la desporificación sin grandes acogidas por su parte.
Los machos de la especie huían literalmente de sus parejas cuando las veían enarbolar con sonrisa de viciosas y los ojos enrojecidos los pulgares en señal de extracción.
-Ahora no solo acuden ellos solitos a la consulta a que les practiquen la terapia, sino que además ahora lo pagan, los muy estúpidos.
Como pueden comprobar, la Poritoterapia es un campo absolutamente nuevo a la exploración de esta terapia novedosa y aun ligeramente experimental que seguro abrirá un nuevo hueco en sus vidas.

1. Terapias y medicinas alternativas: Poritoterapia; la medicina de hoy. Ed. Paparrucha, 2011, numº 1827

Tenía material investigado suficiente para escribir una crítica bien argumentada, sólida y científica en contra de "terapias" que actualmente están de moda como la magnetoterapia, oroterapia, apiterapia, geoterapia (con piedras semipreciosas o cantos rodaos, igual trae) pulseras milagrosas y otras memeces del estilo.
Finalmente he optado por la alternativa de la parodia que al fin y al cabo, la risa si está demostrado que cura.

Unas felices navidades

2011-02-22T17:51:00.010+01:00

Me he despertado tras un extraño sueño de una corrida de toros con robots y zombies en una especie de calle mojada y un sueño erótico.
Me levanto con esa resaca desagradable que deja haber dormido demasiado y el aliento rancio e intento enfocar donde estoy.
No estoy en mi casa, no estoy en un lugar conocido. Estoy en una habitación abarrotada de camas entre las que apenas se puede dar un paso. La habitacion es antigua y parece un laberinto, hace una especie de forma de Ele con columnas. Las camas están encajadas a duras penas, y los pies de una chocan con la cabecera de la otra, de todos modos, hay un pequeño pasillo entre ellas y puedo ver el suelo. Es de esos suelos de plástico que imitan baldosas antiguas con unas flores feas y de un color calabaza y verdoso, aunque de pronto me parece amarillo y marrón, no estoy segura. La habitación tiene ventanas pero son tan bajas que se atraviesan en las camas de forma que para mirar hay que estar tumbado en ellas...es esto un entresuelo? veo la calle desde la ventana y observo un rato a la gente pasar sin atreverme a moverme, no consigo recordar donde estoy y por lo menos esto me distrae del susto.
Parece un entresuelo bajo y sin embargo la gente pasa por la habitación tranquilamente y hay gente bastante alta...¡Hay gente en la habitación!
Me cubro con la manta hasta los ojos y los observo pasar, parecen muy atareados, nadie se dirije a mi, nadie me habla ni me preguntan, ni tan siquiera me miran. Empiezo a no entender absolutamente nada.
Ahora que me fijo, la calle parece gris y ruinosa y la gente camina triste bajo una capa de lluvia, sin embargo en la habitación la gente anda alegremente y la luz es cálida. Observo que al final del cuarto hay una inmensa cómoda antigua de madera oscura con varios quinqués encendidos que desprenden una luz amarilla muy bonita.
También hay lámparas de techo de distintos tipos, unas mas antiguas que otras pero todas coinciden en pintar la habitación de amarillo brillante lo que le da un aspecto alegre.
Me decido a hacer el intento de levantarme puesto que oigo una conversación fuera de la habitación y decido aventurarme.
Entre las personas que atraviesan el cuarto de acá para allá hay gente de todo tipo pero el que mas me impacta es una especie de momia marrón de varios metros de alta que camina sin dificultad (y hasta gracilidad, fijate) entre las camas. Sin embargo emite un ruido horroroso de bisagras rozando y tiene un par de palos como agujas pinchados en el cuello y en los brazos.
Esto me parece una razón mas que suficiente para volver a cubrirme la cabeza con la manta y no molestarme en salir. Instintivamente me cubro la nariz para evitar el olor que supongo hará la criatura, pero pasa de largo con sus andares tranquilos (si bien, extraños) y yo no noto nada.
Me entretengo en pellizcarme temblando de miedo pensando que vuelvo a soñar y en ese momento alguien me toca en el hombro que está bajo la manta.
-Levántate perezosa, que te están esperando-
Me destapo cautelosamente y solo la línea de los ojos y veo a una graciosa niñita rubia que me mira fijamente.
Es muy mona y parece que no va a darme miedo así que me animo a sacar la cabeza y contestar:
-me espera quién? donde estamos? que es este lugar? a ti también te han secuestrado?
La niña parpadea un par de veces tratando de situarse y me contesta con una sonrisa:
-te está esperando la señora y llevas ya bastante retraso, date prisa que es Navidad!!
La miro incrédula, ya es navidad? pero si no recuerdo que fuese a ser ahora? no era febrero? quiza abril? qué me está pasando?
La niña suspira cansada por la espera, tras ella siguen cruzando la habitación al galope extrañas criaturas, hace una mueca y me dice:
-Eres reciente verdad? mira no me hagas perder el tiempo, todos los años me los paso esperando que llegue la Navidad y solo es un día así que no me lo voy a perder, si no quieres no vengas.
Y se pone en camino.
Rápida como pinchada por un resorte me levanto para seguir a mi única posible guía. Camino detrás de ella por la habitación sorteando las camas y a los transeuntes y parece no acabarse nunca, no comprendo por qué antes no me parecía tan larga. La observo con detenimiento, lleva un vestido antiguo de encajes blancos y azulados y un peluche de un osito rosa sujeto bajo el brazo. El pobre osito está ahorcado por su cariñosa dueña.
Empiezo a hacer cábalas sobre lo dicho por la niña: por qué no consigo recordar nada? reciente? como que reciente? todos los años?
Mientras le doy vueltas a todo esto me lleva a un cuartucho sucio y viejo con un gran espejo. Es como media habitación o un antiguo baño al que se han desinstalado todos los enseres y solo conserva el gigantesco espejo rodeado de grandes bombillas.
Hay una mesa de esas montadas sobre caballetes y en algunos trozos la lámina que la recubre se ha roto dejando ver las virutas de aglomerado de su interior.
También hay algunos taburetes aunque nadie los usa. Hay un gran ajetreo frente al espejo y no estoy segura de por qué.
La niña me lleva hasta la "señora" que resulta ser una anciana (pero muy muy muy anciana) muy arrugada y huesuda pero con un rostro amable y gentil. Me observa llegar y me sonrie:
-De modo que tu eres la recién llegada? siento tu pérdida querida pero que le vamos a hacer? es ley de vida...ahora te espera una vida tranquila, pero no te preocupes, aquí todos te ayudaremos a superarlo, somos tu nueva familia y te querremos siempre.
Como solo disponemos del día de Navidad (y los Mexicanos el uno de noviembre también, suertudos)tenemos que darnos prisa. Puede que tus primeras Navidades desees celebrarlas con tu antigua familia, lo comprenderemos y lo aceptaremos, pero no te aconsejo que te apegues demasiado al pasado...
-Para, para, espera, mi nueva familia? Navidad?pérdida? de que me estás hablando? que es este lugar? donde estoy? quién es el hombre momia raro ese?
La mujer me sonrie con dulzura de nuevo:
-Estás muerta tontina, no te has dado cuenta aún porque cuesta un poco asimilarlo sobre todo por la sensación que tienes ahora de estar viva...los muertos dormimos tranquilamente todo el año y el día de Navidad volvemos a la tierra para divertirnos un poco, generalmente porque es una fecha fácil para ponerse de acuerdo y alegre. Es una festividad con muy buena acogida. Hasta Ramsés (el hombre momia raro ese) lo lleva bastante bien...
-Cómo que estoy muerta? No puede ser!!
-Si es, me temo. Y mas vale que no le des muchas vueltas y te adaptes lo antes posible.
-Y mi familia, puedo ir a verles?
-Si, poder puedes, pero solo tienes un día y la visión de la pérdida de tus seres queridos te hará sufrir bastante, así que te aconsejo que no te amargues y disfrutes de la fiesta y los regalos.
-Dónde estamos?
-Bueno, en una realidad paralela, es un lugar construido por recuerdos de las personas que están aquí, por eso cambia a veces, porque van perdiendo la memoria con el tiempo, o porque no se fijaron bien en esos detalles o porque necesitamos añadir algo nuevo(como las camas) para adaptarlo a nuestras necesidades...El cuarto donde has despertado hace un momento es obra de Lucy.
Miré a la niña sonreirme contenta y supuse que se refería a ella, por eso imaginé que Lucy debía haber muerto a principios de siglo.
Pasé la vista por la habitación y me fijé más detenidamente en las personas que pululaban, unos en mejor estado que otros, había una mujer azulada que probablemente murió de hipotermia y una que estaba en un estado tan pésimo de conservación que intentaba disimularlo cubriéndose con capas y capas de maquillaje.
-El maquillaje es fundamental- comentó la anciana con su misma voz plácida-cuanto más te cuides mejor te conservarás con los años, lo cual está muy bien, algunos no tenemos ni un rasguño todavía, si necesitas algo de maquillaje solo pídemelo y buscaremos uno que te vaya.
-Bueno yo no creo que me haga...
-Mirate bien querida, te estás pelando un poco...
Me vuelvo hacia el espejo y ahí está, un rascón en la mejilla del tamaño de mi palma, rojo con la piel desprendiéndose de él. Entro en pánico, no puedo hacer otra cosa más que mirarme con la mano en la mejilla y gimotear espantada. Siento las lágrimas que afloran y me pregunto cómo puede llorar una muerta. Estoy en shock, mirándome y pensando:-Dios mio, estoy muerta, estoy muerta entre bichos raros y encima me estoy pelando la cara.
-Tranquilízate-me dice la mujer-prueba este, creo que va bien con tu tono de piel,a ver que tal.
Me alarga una cajita con lo que parece un colorete rosado en un polvo muy suave y una brocha para extenderlo. No me parece que vaya a ser muy efectivo, sin embargo y porque no puedo pensar demasiado de tan aturdida como estoy, tomo una gran pincelada y me la extiendo por el rostro.
Me tiemblan tanto las manos que me cae una barbaridad de polvo sobre la cara, el hombro y el cuello y al entrar en contacto con mi piel se vuelve negro brillante con algunos reflejos rojos.
-Yo creo que no es mi color-acierto a decir.
-Frotalo bien con la palma de la mano, ya verás-
Empiezo a frotarlo con cierta fuerza, y es cierto, el color desaparece y vuelve a ponerse rosado, de hecho se funde con mi piel y la herida desaparece como por arte de magia. La miro sorprendida.
-Tendrás que cuidar mucho esa zona de ahora en adelante- comenta la mujer-va a darte problemas.
-Qué somos?- pregunto finalmente- zombies?
-mmm, no, yo creo que no. Desde luego conservas tu cuerpo, es decir, eres una aparición carnal y no solo energía, sin embargo no compartes el plano de tu vida anterior. Por eso es importante que cuides tu cuerpo. Pero no, no somos ni fantasmas ni zombies ni ninguna criatura de ficción. Simplemente estamos muertos.
-Y puedo encontrarme aquí a cualquiera?
-Bueno, realmente no, hay muchos planos de muertos, y además, hay muchos que no quieren levantarse a celebrar la fiesta, porque están muy a gusto dormidos. Si estás pensando en gente como Hitler (que es una pregunta frecuente) no, no te lo vas a encontrar.
-Y ahora que debo hacer?
-Lo que tu quieras! puedes ir al salón a celebrar la fiesta o a donde te apetezca, hay quien prefiere pasar este día solo.
-Creo que me gustaría ir a mi casa
La mujer me mira:-lo comprendo...-murmura- claro ve a donde quieras, encontrarás tu casa sin dificultad, no tiene pérdida.
Sin más se da la vuelta y se dedica a atender a otros en su acicalamientos, se pasea de acá para allá con su sonrisa dulce y Lucy la sigue fielmente cogida a su falda y abrazada a su osito.
Salgo de la habitación y me dirijo a la puerta que se parece sospechosamente al recibidor de la casa de mis abuelos. Me viene a la memoria lo que me ha dicho la mujer sobre las habitaciones de la casa. Como nadie tiene interés en salir, son mis recuerdos los que dan forma a la estancia.
Atravieso el umbral y llego a la calle. Es una especie de claustro de piedra decorado con arcos, es gris y el agua chorrea por las paredes que están invadidas por musgos y helechos.
Desde los arcos vislumbro calles y plazas, todas vacías en un día de diciembre lluvioso.
El sonido del agua corriendo me pone melancólica.
Siguiendo ese camino llego fácilmente a mi casa, pero que no es mi casa; es un compendio de todas las casas en las que he vivido, una sucesión de recuerdos que se superponen entre sí.
Me pregunto si mis padres estarán dentro o si encontraré mil imágenes de mis padres, cada una correspondiente a un recuerdo diferente.
Pero no, en una habitación encuentro a mi padre. Está ocupado, pero le veo gris y triste, como el resto de personas que he visto desde la ventana.
Le llamo, pero no me escucha, está completamente ido, con la mirada perdida y no puede verme ni oirme.
Me dedico a mover libros a lo poltergueist para hacer notar mi presencia, pero él, ni se inmuta.
Soy corpórea, pero en este momento soy consciente de que ocupo un plano de la existencia completamente diferente al suyo.
Me voy enfurruñada a mi habitación, como hago siempre y enciendo el ordenador para relajarme un poco. Tecleo sin ton ni son hasta que empieza a dolerme la espalda. Me doy cuenta de que estoy completamente torcida, tanto es así, que me levanto para verlo de lejos.
La mesa, el ordenador, la silla y hasta el suelo están en una extraña diagonal, acercándose hacia el techo, que también está torcido. Pienso en lo mucho que me han gustado las buhardillas siempre y mi deseo de vivir en una. Sin embargo me voy a mi dormitorio.
Tampoco parece mi dormitorio sino todos los dormitorios en los que he vivido, mire donde mire cuando me vuelvo hacia una pared veo la parte que mejor recuerdo de cada cuarto. De nuevo pienso en lo mucho que me gustaban las buhardillas y que de pequeña siempre quería una, y de nuevo el techo se acerca hacia mi.
Ya no tengo claro lo que he vivido, lo que he deseado y lo que simplemente he visto, pienso:-tenía vigas de madera?- En ese instante unas vigas oscuras se resaltan en el techo blanco, que también comienza a oscurecerse. Entre las vigas veo unas cabezas de carnero colgadas que me miran con ojos burlones.
Paralizada del susto, entro en pánico y me digo:- si me desmayo y armo un buen jaleo al caer, papá lo oirá y vendrá a rescatarme, como siempre- Dicho y hecho, cojo un montón de libros y me tiro al suelo fingiéndome desmayada.
Espero silenciosa y sin moverme a oir pasos subiendo por la escalera y su voz preguntándome si me he hecho daño.
Pasa una hora, pasan dos y ahí estoy, viendo al carnero de ojos azules riéndose abiertamente de mi, que estoy tirada en el suelo sin moverme.
-De qué te ries imbécil?- le espeto y con sus ojos sin párpados mira hacia la ventana.
Cuando me doy cuenta, las farolas empiezan a encenderse y me doy cuenta de que la noche está cayendo y yo llevo allí toda la tarde, entre el ordenador y estar tirada perdiendo el tiempo tontamente he perdido mi único día medio viva.
Me levanto y pienso en bajar a ver a mis padres, pero de pronto prefiero no hacerlo.
Se lo que voy a ver, voy a ver a mis padres grises y tristes, sin hablar y removiendo el tenedor en el plato sin decidirse a comer, no van a celebrar nada y estarán muy deprimidos. Siento un pinchazo en el pecho que se me clava al pensar en ellos, en sus rostros, pienso en lo que me ha dicho la anciana, que no me aferre al pasado.
Si fuese un fantasma a lo mejor podría aparecerme, dejarles un mensaje escrito diciéndoles que les quiero, que sintiesen mi presencia en fin, que supiesen que yo también les echo de menos. Pero no puedo.
Sintiéndome impotente y estúpida decido volver a la casa, pero la fiesta ya habrá acabado.
Tal vez lo intente el año que viene, de momento, tengo mucho sueño y me voy a dormir.

Personas de vida tóxica

2011-01-15T01:01:00.002+01:00

Generalmente, cuando a alguien le duele algo, acude al médico. Ya seas víctima de migrañas galopantes o te hayas roto una pierna por siete sitios, el médico te dice: -tómate este analgésico para el dolor, reposa y evita volver a exponerte a (frio, corrientes, ruidos, tirarte desde un puente, etc).
Evita exponerte a aquello que te provoco tu dolencia. Hasta aquí todo esta claro no?
Cuando alguien bebe, fuma, come en exceso, todos los médicos le aconsejan que lo deje, que lo deje por qué? porque eso que esta metiendo en su organismo es nocivo, y a la larga puede causarle la muerte.
Correctísimo.
Me pregunto sinceramente cúantas personas vemos a lo largo de un dia? con cúantas nos cruzamos por la calle? cúantas conocemos durante toda nuestra vida?
Cúantas personas en nuestra vida son tóxicas?
Personas tóxicas, son aquellas que entran en nuestra vida para amargarnosla, simple y llanamente.
Hay gente para todo y hay personas que les guste o no generan problemas a los que están a su alrededor.
Si recordais el texto de las polillas, son un tipo de persona tóxica, lo que pasa con las pobres es que ellas NO desean ser tóxicas. Se arriman a las velas porque no tienen más remedio, lo necesitan porque todos necesitamos luces en nuestra vida. Podríamos llamarlos, tóxicos involuntarios, porque ellos no desean ser así.
También creo que serían personas tóxicas involuntarias por ejemplo esas personas que están en el trabajo sin dar un palo al agua y que hacen que a los demás les hierva la sangre. Qué quereis que os diga, ellos solo quieren pasar el día vagueando, les da igual que se te ponga la tensión a mil por hora viendo que tienes que hacer su trabajo o el suyo. Sin embargo, si les dices esto les sabrá fatal haberte causado problemas por lo que los llamo "involuntarios" si bien luego volverán a su estado natural como si nada.
Las personas tóxicas de verdad, las cancerosas, son los "buscadores de conflictos" personas que se sienten realizadas buscando problemas y discusiones donde no los hay.
Que creeís? que no existen? pues son absolutamente reales.
Todos tenemos malos días, claro que sí, y días en los que estamos más susceptibles y podemos discutir por tonterías, pero este no es el caso.
El buscador de conflictos se alimenta de la adrenalina de la pelea, se crece en el fragor de la batalla, lo disfruta.
Cuando dos personas a las que no les gusta discutir, discuten, los ves pasando un mal trago, los dos quieren tener la razón pero a la vez el momento se les está haciendo amargo, lloran, se fatigan, despues de una discusión se quedan como si les hubiesen dado una paliza.
Cuando una persona discute con un tóxico, la persona digamos "normal" se encuentra en ese estado. El tóxico crece de tamaño, cada vez grita más e incluso en el punto álgido de la pelea brilla de triunfo. Puede que al final salga perdiendo en la discusión pero se siente bien. Se pone rojo de ira, se le hinchan las venas pero se le hinchan con placer, como el que está rojo despues de correr una maratón pero satisfecho. Se les ve en la cara.
Un tóxico es consciente de esto, por eso tienen frases preparadas como respuestas si se lo mencionas: -tu crees que me gusta discutir? me gusta tan poco como a ti!!- cuando alguien te dice esto, primero que es mentira, su cara es más parecida a la de un orgasmo que a la de una pelea y segundo, si no le gustase no se lo dirias.
Si les dices que tu no querías pelear te contestan:- dos no pelean si uno no quiere- A veces dudas, si no es consciente de que es quíen ha empezado esa discusión y que te ha sacado tanto de tus casillas que te has tenido que defender al final.
Pensareis que hablo solo de relaciones de pareja, en las que es muy facil decir: -esque yo no quería, me obligaron- pero no es así.
Cuando alguien está dentro de los no discutidores, no discute con nadie. Ponle una persona tóxica en su círculo y ya teneís conflicto para horas y por qué? porque le han provocado.
A las personas tóxicas se las reconoce facilmente porque les gusta ser desgraciados. La felicidad no es un deseo, es una elección, una forma de vida y hay quien elige deliberadamente ser infeliz.
Antes de que empiece el bombardeo, me refiero obviamente a las relaciones y a la actitud ante la vida, por supuesto que nadie elige vivir en una guerra por ejemplo.
Los conflictivos se deleitan en su sufrimiento, en el dolor de las rupturas de la gente que necesita alejarse de ellos, en atraer mal karma en general sobre su vida.
Ahora que estoy viendo esta situación desde fuera, estoy pudiendo observar detenidamente al tóxico en acción, mi pareja tiene uno en su oficina.
Juntas a un equipo de personas no tóxicas que se llevan de maravilla y en medio pones a un buscador de conflictos y ya tienes el desastre. Su onda expansiva de dolor alcanza hasta a nuestra relación de pareja, para que os hagais una idea de lo dañinos que pueden llegar a ser.
Hay veces, qué le vamos a hacer, que nos tocan esas personas en la familia. Pues sorpresa, no hay porque aguantarlas si no queremos, podemos alejarnos de estas personas como lo haríamos de cualquier otro, es nuestra elección aguantarlos o no.
Las personas tóxicas, son veneno en nuestras vidas, atraen los desastres, el malestar, las peleas, en cierto modo son como una plaga, como una enfermedad.
Una persona así cerca puede desequilibrarnos mucho la vida, puede hacer que una persona no conflictiva y los de su alrededor sufran mucho, pueden incluso deprimir a una persona, robarle su energía a base de discusiones, descentrarla de su trabajo y de las relaciones normales.
Las discusiones roban tiempo, muchísimo. Una persona tóxica, despues del cabreo, se queda tan campante, como si nada hubiese sucedido. Para una persona normal el pre y el conflicto le suponen un trago, el post conflicto puede durarle días: días de llorar, de deprimirse, de no concentrarse en sus cosas y de no hablar de otro tema.
Una persona tóxica te roba el tiempo que podrías utilizar para cualquier otra cosa que te gustase.
Qué hay que hacer con ellos? Evitarlos todo lo que se pueda, como evitamos las corrientes o el frio cuando estamos costipados.
Si percibimos el menor signo de toxicidad en una persona alejarnos lo suficiente como para que no nos llegue el veneno.
Descubriremos contentos que no éramos nosotros los que provocábamos el problema, que nuestras relaciones mejoran, que el tiempo nos cunde más, que no nos preocupamos de tonterias, que la úlcera del estómago se cura.
Qué no tenemos personas cancerígenas en nuestra vida.
Y por qué no? La Felicidad.

En el nombre de Dios

2010-11-25T22:39:00.002+01:00

No me gusta demasiado opinar si estoy desinformada sobre un tema, prefiero callarme, pero quizá lo que ocurra es que estoy demasiado informada de un asunto y prefiero mirar hacia otro lado.
Discuto a menudo con, según Robert Graves: un habitante del país de las nieves perpetuas, un brutal finés, sobre la bondad e inteligencia del ser humano.
Hasta hace poco lo defendía, lo juro, que creía realmente que todas las personas tienen, deben de tener un trasfondo de bondad. De verdad pensaba que es la sociedad la que corrompe, que es la masa la que vuelve al individuo malvado.
Pero no hacen falta más argumentos para convencerme de lo contrario, quizá es que yo me rodeo de gente esencialmente buena o al menos lo procuro, o quizá es que con ver las noticias un día, el ser humano solito se baste y se sobre para ponerse en evidencia.
Empiezan las noticias con la economía, como no, diciendo que si el país ahora va bien, ahora va mal, que si ahora el mundo se hunde, ahora se salva. No hago más que ver a políticos insultándose unos a otros, tirándose tierra a los ojos del contrario y mientras millones de vidas de personas preocupadas por sus futuros y siento que estamos siendo espectadores de un partido de egos e intereses sin quererlo.
Me decepciona profundamente ver que unos dicen; matrimonio gay si, enseguida los otros que no, y tu piensas, bueno, evidentemente basarán su política en su ideología y la defenderán, pero no!. Resulta que si los unos hubiesen ignorado el tema del matrimonio gay (por poner un ejemplo polémico como podría ser el aborto o cualquier otro) los otros inmediatamente hubiesen puesto el grito en el cielo: Y los pobres gays? permanecerán sin poder legalizar su situación como matrimonio? venid a mi, ved como yo si os quiero y defiendo vuestros intereses!
Me da la sensación de que no representamos vidas, no representamos nada, somos apenas juguetes en un juego a gran escala.
Hoy es el día internacional de la lucha contra la violencia de género, se habla de este tema a diario, sobre todo si ves las noticias de antena 3 donde parecen recrearse en el morbo y en los detalles escabrosos. Una cosa es informar, y otra cosa es que te pongan la autopsia en directo y la reconstrucción de los hechos minuto a minuto con escenificación de la agonía. Creo que eso es contraproducente, nos insensibiliza verlo continuamente, es tan desagradable que lo quitamos diciendo: hoy no tengo cuerpo para desgracias- y con eso nos hemos perdido la información que pretendían darnos.
Me hace pensar que a la gente le gusta la sangre, les gusta el morbo, les gustan las desgracias ajenas.
Se habla de una ley para negar a los denunciados como maltratadores la custodia de sus hijos. Y tu piensas, me parece bien. Sin embargo, hay mujeres que estan haciendo su agosto con esto; convierten a sus hijos en la moneda de cambio:- si no me pagas tanto o cuanto no verás al niño y si haces o dices algo te denuncio- personas así hacen que las cosas no funcionen como es debido. No es la primera historia que oigo sobre eso, y me parece extremadamente injusto, sobretodo por el hecho de que muchas mujeres maltratadas mueren sin atreverse a levantar la voz contra su situación y que haya gente que se aproveche deliberadamente maltratando de una manera psicológica e instrumental.
Hemos de encontrar la libertad de la mujer en muchos aspectos, pero tambien el hombre debe redescubrir muchos aspectos de la suya.
Ves el asunto de Marruecos y la respuesta que están teniendo los políticos frente a esto y piensas: - de verdad no se han planteado que cuando un país prohibe la prensa de ningún tipo salvo la propia que algo muy gordo está ocurriendo ahi? de verdad nadie va a atreverse a decir que que coño están haciendo? que quién se han creido que son?
Me entristece ver como la humanidad se pasa la vida de guerra en guerra, de muerte en muerte, como los seres "humanos" como nos apodamos cariñosamente son capaces de las mayores atrocidades.
Leí una noticia sobre unos tipos que habían entrado a una perrera, matado a gran cantidad de perros y violado a una perra hasta matarla ¡a una perra!, los galgos que no sirven o los perros de caza que quedan mayores no son sacrificados en muchos lugares o jubilados en una vejez digna en una familia que les quiera (que sería la segunda opción la más lógica) son mutilados y torturados salvajemente. Cuando yo miro a mi perro, por mal que se porte, no puede inspirarme sino amor, la idea de que sufra algún daño me puede; solo alguien a quien realmente le guste la sangre, provocar dolor a los demás se le ocurre hacer esas cosas.
Me llega un mail de Amnistia Internacional, me planteo pasar de él, como ya he dicho:- hoy no tengo el cuerpo para desgracias- pero sin querer leo las primeras lineas y ya no puedo parar de leer; es una protesta contra el gobierno de Nicaragua por su impasibilidad con las violaciones de niños y niñas. Leo el testimonio de una niña de 14 años que ha sido violada y embarazada por su padre (no padrastro) dice que sus profesores, sus hermanos, sus abuelos, la insultan y la echan de casa por "robarle el marido a su madre" en que cabeza cabe? me echo a llorar cuando lo leo.
Lloro cuando veo a una mujer que se lanza a golpear con un zapato al violador y asesino de su hija de 11 años: yo también me hubiese unido al zapatazo, yo hubiese hecho exactamente lo mismo.
Me hace replantearme seriamente tener hijos. Deseo hacerlo, sinceramente además más de uno, pero solo de pensar en la cantidad de horror que alberga este mundo y que pueda ocurrirles algo y no se lo que haría.
La gente mata en el nombre de Dios, no de Dios sino de SU dios, que les pide que maten a los que no piensan igual; por qué la gente miente? por qué la gente dice que Dios les ha ordenado, les ha pedido, les ha encomendado la misión de destrozar vidas porque no creían en él? Y a ellos que coño les importa en qué crean los demás? por qué deben salvar ninguna vida del infierno? quién se lo ha pedido? salvaos vosotros no? preocupaos de vuestros asuntos y no jodais a los demás!
Yo no me creo que Dios hable con nadie dispuesto a hacer daño, no me lo creo, en general no creo que hable mucho con nadie pero cuando alguien dice: el señor me manda purificar a tal pueblo- ya se que con él precisamente no ha hablado nadie.
Por qué a la gente le supone tanto problema que otras personas tengan unas creencias diferentes a las suyas?
Por qué las personas mienten? por qué roban? por qué matan? por qué violan? por qué destruyen?
Por qué cojones algún dios o diosa iba a desear un mundo así? por qué iban a querer que la humanidad se salvase? por qué iban a tener esperanzas en la humanidad cuando por cada individuo bueno hay cien que no son tan buenos o incluso malvados?
Yo nunca me he tenido por una santa, ni mucho menos pero ver todas estas cosas me hace reflexionar mucho sobre el mundo, sobre en que dirección gira, y hacia donde se dirige.
Como decía Lilu en el quinto elemento:
-Para qué salvar la vida cuando ves lo que hacen con ella?.

Nunca vuelvas a decirme que me quieres

2010-11-07T05:53:00.002+01:00

A veces las personas somos muy estúpidas, pero mucho mucho, tanto, que nos creemos que el amor solo es posible entre un hombre y una mujer o en el caso de la homosexualidad entre dos personas del mismo sexo, en resumen, entre una pareja.
Nos creemos que el amor es solo plausible entre dos que se arrullan y mantienen relaciones sexuales.
Y somos muy ignorantes pensando eso.
Un amigo mio lo dijo una vez con mucha sabiduría y yo lo mantengo; hay miles de formas de amar, muchas de ellas sin nombre alguno, y hay que ser muy obtuso para creer que solo una de ellas es válida.
El amor lo comprende todo desde a la pareja antes mentada, hasta mi pobre perrillo que pudiendo estar durmiendo cómodamente en su cunita a estas horas, ha preferido levantarse para acurrucarse a mis pies y estar conmigo hasta que yo termine de expresar lo que siento. Y por qué hace eso? porque me quiere.
Qué voy a decir, si hay quíen ni siquiera se preocupa de sus relaciones de pareja cómo van a preocuparse por las demás?
Pero señoras y señores; todas absolutamente todas las relaciones merecen al menos un minuto de nuestra atención y de nuestro pensamiento, merecen que las mimemos aunque solo sea un poquito para que esa persona se sienta querida y recordada.
Nos creemos que nuestros padres no necesitan que los digan que los quieran, porque es obvio, son nuestros padres y ya deberían saberlo. Nos pensamos que nuestros familiares y amigos nos van a esperar siempre, hagamos lo que hagamos, porque ostentamos una cosa que se llama título. Como un noble en el medievo podía irse al pueblo una tarde y violar jovencitas impunemente simplemente por ser quien era, pero ahora no estamos en el medievo, ni el título vale absolutamente nada, lo único que nos proporciona ese nombre es más correa.
Nos pensamos (que infelices) que nuestros padres o hermanos siempre nos van a querer por más que los puteemos durante toda la vida, cuando lo único que ocurrira es que tardarán veinte años en decirnos algo que la mayoría de la gente nos dirá en dos tardes, pero nos lo dirán a fin de cuentas.
Vale que tal vez no haya que esmerarse tanto, ni prestar una atención tan continuada a todas nuestras relaciones (más que nada porque sería una locura) pero a veces, un amigo agradece que le digan que le echan de menos, que se preocupen un poco por él, una llamada, una invitación a tomar un cafe, un mensaje, un algo.
Por qué si a una pareja le decimos que la amamos no parece tan normal decirle esto a un amigo cuando el sentimiento es ese?
por qué no podemos regalarle una rosa o tener un detalle con un amigo un día al azar como podríamos hacer con una pareja?
Por qué cuando a nuestra pareja le diríamos tranquilamente: tenemos que hablar, porque las cosas van mal a un amigo no se lo decimos?
Por qué nos planteamos las cosas de diferente manera si al final el amor es el mismo pero en distinta forma y por qué a veces la gente se confía con sus relaciones pensando que siempre estarán ahi?
Llevo mucho tiempo queriendo decir esto, pero a mi, también hay que cuidarme.
Vale que tenga una paciencia enorme con estas cosas, que pase por alto muchísimas otras pero sería un error enorme fingir que no me importan cuando me duelen en el alma.
Yo no pido una atención continuada (que hay quien opina que lo que quiero es que me vayan detrás haciendo la rosca) pido no ser yo siempre la que siempre llame.
Pido que alguna vez en vuestra vida levanteis la vista de vuestro ombligo y digais:- voy a llamarla a ver que se cuenta-
O no me llameis, me da igual, un puñetero mensaje al movil mientras estais en el water, es eso mucho pedir?
Y que nadie se excuse ahora con el:- esque estoy muy ocupado- porque Yo tambien estoy ocupada, de hecho muy muy ocupada, y todos mis amigos también están muy ocupados y sin embargo tienen al menos un minuto de su valioso tiempo para dedicarme y yo tengo también del mio, que todos tenemos mucho que hacer con nuestras vidas.
He perdonado algunas cosas imperdonables y en las que prefiero no pensar, pero el vaso de mi paciencia empieza a estar muy lleno.
Evidentemente que a estas alturas del laberinto, empecé hablando de varias personas en general y acabo por una en concreto que es con la que menos puedo transigir.
Cuando le reprochas algo a alguien que quieres, a quien quieres muchísimo, lo único que esperas es que entienda lo que te ha dolido y se disculpe, no que te devuelva un ataque desproporcionado e insultante. Porque eso no me hace pensar;- pobrecito, esque es imbecil, está desevolucionado mentalmente y en lugar de reconocer su falta carga contra mi porque se siente acorralado y debe defenderse de algún modo- Eso lo único que hace es que se me rompa el corazón y sienta mucha, muchísima pena.
A veces hay que cuidar a los amigos, incluso los que más te quieren, incluso los que te perdonan todo porque son los de toda la vida, o al menos, hay que procurar no mearse, cagarse, escupir y prenderle fuego al trocito de corazón que te reservaban para tí, porque es una falta de respeto, porque es doloroso para la persona que lo sufre y porque es muy injusto que encima pretendas que no haya pasado nada.
Porque viniendo de tu boca, despues de todos los despropósitos que se han dicho, decir:- pero yo te quiero mucho- suena casi peor que todos los insultos del mundo, como una palabra perniciosa y podrida, porque me hace pensar que no sabes lo que es querer a alguien.
Y si digo todo esto es porque estoy ya muy cansada, porque necesitaba decirlo y porque estoy muy triste. Y la tristeza sobre todo me viene de pensar, que ahora, con lo lejos que estoy yo tendreis que realizar una gran maniobra para que volvamos a acercarnos,porque yo no puedo hacer ya nada más, que tendreis que hacer un esfuerzo que tengo muy claro que no vais a hacer, y me duele en el alma.
Porque creo, que cuando se llora por alguien todavía es porque aun se siente algo por esa persona, aunque sea decepción, aunque sea la decepción que produce saber que lo que sentís por mí me parece que se asemeja más a la indiferencia que al cariño.
En cualquier caso, por ti, por mi, por nosotros en general, a menos que estes dispuesto/a a demostrarlo, nunca vuelvas a decirme que me quieres.

La Reina de los Cielos

2010-08-22T18:40:00.003+02:00

Llevo años intentando captar su belleza, la luz inmaterial de las estrellas.
Y nada me place, nada me basta, nada es capaz en el mundo de retratarlas.
Desde niña, he vuelto la vista hacia el cielo y he pasado horas contemplándolas,
horas surcando sus caminos con la mirada fascinada del plano celeste.
Y sin embargo no intento conocerlas, no me interesan sus nombres o sus rutas, me parecen tan bellas que la sola visión me sacia.
Y sueño con acercarme, quizá es de esas cosas de las que hablo poco o nada, y sin embargo es uno de mis sueños más ocultos y deseados: desearía poder ver las estrellas y la luna de cerca, poder viajar al espacio y quedarme en medio de la nada.
Y que el tiempo no cuente, y permanecer ajena a todo, únicamente para mis estrellas.
Anoche, mientras volvíamos en un coche, casi al amanecer, de la típica fiesta de fin de semana, que no digo que no me divirtiese, por supuesto que sí, sin embargo me dio por pensar.
Y pensé en la vaguedad de todo, de la vida en si misma, de lo trivial, de lo cierto y lo que no lo es y allí estaban ellas, contemplándolo todo, indiferentes a todo, al tiempo como lo medimos los humanos, a todo lo que nos afecta, a lo que nos aflige. Frías y lejanas bolas de fuego candente sin vida y rebosantes de belleza, absurdamente hermosas.
He pensado tantas veces en una explicación posible a su presencia, reflexionando sobre la existencia real del paraíso y si realmente estaría emplazado en la bóveda celeste, si las almas de aquellos a los que amamos reposan allí eternamente, contemplándonos, si ellas mismas son el calor de las ánimas que nos dejaron. Y ni siquiera me importa.
No me importa en absoluto esto tampoco, solo me importa contemplarlas y cómo me abstraen, cómo me hipnotizan, como hacen viajar mi mente de un pensamiento a otro sin nostalgia alguna. Porque yo no creo en el cielo. Creo en el alma sí, pero no en el paraíso, así que no puedo sentir que aquellos que amo están allá arriba. Sin embargo es hacia donde miro cuando deseo hablar a solas, su remota luz parece aclarar mis ideas y ayudarme a expresarlas, son mi instrumento para escuchar a mi propia mente, me tranquilizan, me pierdo en sus caminos sin sentirme perdida.
Cuando sueño con ellas, que viajo entre ellas, su tamaño varía entre gigantescos orbes que se pierden ante mi vista y bolitas de luz que caben en mis manos, me debato entre aquello que conozco en realidad y lo que no quiero conocer, entre lo que veo con mis propios ojos.
Cuando comenzaron a hablar de los viajes para turistas espaciales, mis padres comentaron que les parecía un absurdo total, también en clase hablamos sobre ello y a la gente le parecía un capricho sin sentido, una extravagancia de la gente rica, que no sabe que hacer con su dinero.
Hay tanta belleza en el mundo y yo se que jamás llegaré a conocerla toda, aunque mi alma lo desee. Hay tanta tristeza en el mundo y tanto dolor que aunque pudiera conocerla toda mi alma desearía colaborar para consolarla. Mi dinero si lo tuviese probablemente buscase más, manos necesitadas que astros donde posarse.
Y sin embargo, yo continuaré deseándolo, curiosamente, pues ni yo misma lo entiendo.
Busco un vestido de baile recamado de estrellas, busco recrear un cielo nocturno que llenar con mi danza, buscando esa luz que mis manos no saben dibujar,que no saben ni podrán retratar.
Me debato en ese deseo egoísta de los humanos de poseer un pedazo de aquello que ansiamos, de aquello que nos maravilla y ese deseo altruísta de la contemplación por la contemplación.
El tiempo, la vida, nuestros pensamientos, nuestros anhelos, aquello que creamos, aquello que acumulamos en nuestra existencia efímera no significan nada.
Nada absolutamente.
La maravilla que nos corona, aquello que existe porque existe, porque alguien lo creó o no, aquello a lo que hemos vuelto la vista todos los seres humanos desde el principio de nuestra historia.
La otra verdad universal junto con la muerte, no su infinidad, sino su belleza.
La belleza de los cielos que nos cubren.
Qué hermosas son las estrellas.

Nuda Veritas

2010-08-22T17:44:00.003+02:00

Jura decir la verdad, toda la verdad y nada más que la verdad con la ayuda de Dios?
Eso, y más.

¿Qué es exactamente la verdad?

Es aquello que nos enseñan desde niños a decir siempre y bajo cualquier circunstancia a todo el mundo, aquello que si no cumplimos a rajatabla se convierte hasta en un pecado que puede llevarnos derechos al infierno. Los niños pequeños, no son idiotas en absoluto, y ven y oyen perfectamente, a veces más de lo que pensamos, se convierten en pequeños espías, en vehículos de información. En tiranos, en personitas crueles que siempre dicen lo que piensan, aunque lo que piensan sea horrible.
La verdad, es aquello que hace daño, aquello que muchas veces no deseamos oír. La verdad es aquello que suavizamos para no hacer daño a los que queremos, para no dañar nuestros intereses.
Es aquello que puede perjudicarnos, algo que no se valora; nadie quiere un empleado que le diga lo estúpido de nuestra política de empresa. La gente quiere un empleado que le diga Quién dijo semejante calumnia, aunque no sea cierta.
Es aquello que nos rompe el corazón, cuando alguien sin tapujos es capaz de decir "ya no te quiero" o "te odio" aunque sea la verdad más grande del mundo, aunque sea mejor para todos, nos duele y odiamos a la persona que nos lo dice, aunque el día que la conocimos le pedimos, le rogamos que siempre nos diga la verdad.
¿Qué es entonces la verdad?
Es aquello que no queremos oír ni a solas, aquello por lo que obligamos a nuestra mente a callar, aquello que puede llegar a torturarnos por no reconocerlo a tiempo.
Aquello, que el día que reconocemos su presencia y nos rendimos a la evidencia de su realidad, aquello en lo que pensamos realmente, nos llena de felicidad y de una carcajada incontenible y también de tristeza ante la crudeza de su rostro.
Es aquella cosa injusta, que no deben decirnos, si nos aman lo suficiente, y a la vez, la mayor prueba de amor y confianza.
Es aquello que omitimos cuando nos molestamos con alguien, y queremos hacerlo parecer peor de lo que es, para manipular la opinión de los demás hacia nuestro bando, y también es aquello que omitimos cuando queremos mejorar la opinión de los demás hacia alguien o hacia nosotros mismos exactamente con el mismo fin que lo anterior.
Porque, cómo aceptarían nuestros amigos y parientes a nuestra nueva pareja si les contásemos nada más llegar que lo han detenido nueve veces entre ellas una por asesinato?
A veces me pregunto, el por qué de esa insistencia de niños en que digamos la verdad siempre, cuando con los años, una goma de borrar moral aniquila ese principio dando espacio a nuevos conceptos como son la diplomacia, hacerse el loco, las mentiras piadosas, la verdad parcial, el disimulo, las mentiras, las mentiras podridas, la ocultación y la traición.
Por qué a las personas que insisten en decir la verdad se las tilda de animales, de bestias, de asociales, cuando la dicen.
Por qué si alguien se niega a fingir agrado por otra persona si esta no le gusta es un grosero o un maleducado si esta persona previamente le hizo daño a la otra. No es más grosero regodearse en su dolor fingiendo que nos importa? No es más fácil ser sincero e ignorarlo?
No es más fácil decir; dejemos esta relación, por muy familia que seamos soy consciente de que no te importo.
No es más fácil decir; me enamoré de ti pero desgraciadamente no siento lo mismo ahora.
No sería más fácil mirar para otro lado cuando vemos al niño que nos rompió un diente en el colegio y nos jodió la infancia en lugar de saludarlo por la calle y decirle lo guapísimos que son sus hijos cuando en realidad lo que deseamos es decir: ojalá encuentren un matón como tú y no puedas hacer nada y ese día te acuerdes de mí.
Por qué decimos que estamos enfermos o que tenemos mucho trabajo cuando lo que deseamos decir es, mira, hoy no me apetece ver a nadie, sin más explicaciones.
Si realmente educásemos a la gente en la verdad, no sería necesario educar en la mentira, no sería necesario decirle a nuestros hijos antes de que llegase la visita; no le digas que ayer la perra comió las sobras de la comida o pensarán que la desperdiciamos, ni se te ocurra decir que compré aquel vestido tan caro...Es sorprendente lo perfecta que tengo la dentadura a juzgar por la cantidad de veces que me han dado un codazo para que me callase.
Vivimos demasiado preocupados de la opinión de los demás y a veces no nos damos cuenta de que a los demás les importamos tan poco que no tienen ni opinión sobre nosotros.
Y hay veces también que obligamos a los demás a mentirnos, cuando nos ofendemos por haber oído una verdad que realmente no va ni con nosotros.
Es un experimento que llevo años haciendo con algunas personas, con una en concreto, por la cantidad de años de relación, Ella me enseñó que la verdad, lo que pensamos en cada momento se podía decir y no tenía por qué ser molesto ni doloroso, sino simplemente, las cosas como son, que hasta puedes reírte de ello y no darle más importancia.
Con el tiempo, es una realidad a la que te acabas acostumbrando, una sinceridad que deseas y una opinión que deseas escuchar, libre de toda contaminación y que valoras.
Sin embargo, es como la Desnuda Verdad de Klimt, que sostiene un espejo en el que el mundo, todavía no quiere mirarse.

Perras sin collar

2010-07-15T20:00:00.002+02:00

Que el verano pasado en la ciudad y no en una exótica playa con cocoteros es desquiciante es algo que creo sabemos todos.
Me deprime francamente la idea de pese a tener muchas cosas que podría hacer no tengo fuerzas para enfrentarme a la solana que cae desde las 10 de la mañana hasta las 9- 10 de la noche y que me paso el día tirada arrastrándome cual gusaneja por la casa cuando tengo que hacer algo.
Quizá por eso será que últimamente llevo el horario cambiado y por la noche estoy despejada.
Quizá sea por eso por lo que pasamos tantas horas el vikingo, Thor (que es solo vikingo de nombre) y yo en el salón tirados viendo la tele. Y direis, pues sacad al animalico a pasear que le de el aire en vez de estar en el sofá los tres. Que listos que sois todos, resulta que no he conocido nunca a un perro tan cabezota sobre las horas a las que sale, y si el termómetro sobrepasa los 27 grados Thor considera que mejor ya bajes tu, y si eso le cuentas que tal el parque.
Total, que anoche nos dio la idea de ver "lo peor que pudiésemos ver en televisión" y desde luego que nos cubrimos de gloria.
Empezamos con una película española del año de la pera en la que narraban tres cuentos clásicos (La sirenita, Los tres pelos del diablo y El mago de Oz) eso si, versionados de principio a fin para no tener problemas supongo con los derechos de autor. Mi padre preguntaba esta mañana cuando se lo conté: -pero todos juntos asi en plan mezclado? -No papá, eso ya sería demasiada pesadilla conceptual.
En serio que os la recomiendo; ver a un tio ya entradito en años vestido de diablillo con el traje de carnaval y al hombre de hojalata recubierto de papel albal y con unas medias azules y calzoncillos rosas y que el mago de Oz por falta de presupuesto lo habían rodado en un parque público y se veían los flashes de la gente que les hacía fotos pues oye, no tiene precio.
Además, la bruja se llamaba Écora (Pécora), los monos voladores eran tios vestidos de negro, el espantapájaros era un payaso con paja metida en la chaqueta y que parecía ir de tripi o muy muy muy borracho y la niña en vez de Dorothy se llamaba Silvia. Vamos, que en vez del mago de Oz era el mago de Agg.
Despues de varios momentos en los que casi nos ahogamos de la risa (En serio, vedla que no tiene desperdicio)pusimos un trozo de la gran serie de los 90, Hércules, que no se por qué razón estaban haciendo en ese momento.
Las 23.30 y a mí se me ocurrió una idea brillante:- Vamos a ver si en el videoclub del digital hacen alguna peli gratuita graciosa.
Tras un buen rato de búsqueda acabamos en el canal de porno. En ese momento vimos un título que a ambos nos llamó la atención: Como crear una secta sexual. Y no es porque nos interese particularmente la creación de una secta y necesitemos un instruccional a ver que vais a pensar.
En fin, el caso es que nos pusimos a verlo y al cabo de dos minutos estábamos completamente enganchados.
Al parecer el "lider" de la secta es un hombre (he dudado lo menos 15 segundos antes de escribir esta palabra intentando no ser despectiva) llamado Lee Thompson (también he dudado si escribir su nombre) al parecer la secta se llama Kaotianos (Kaotians) y es un derivado de un grupo anterior llamado Goreans.
Su ideología surge de unas novelas de ciencia ficción llamadas "Las crónicas de Gor", unas novelas según comentarios que he leído bastante flojillas y ligeritas de leer, en un mundo de fantasía tipo medieval en otro planeta en el que los hombres son guerreros poderosos y las mujeres pertenecen a una casta inferior y son tratadas como esclavas. Bueno hablando con propiedad: SON esclavas.
Al parecer la secta tenía unos 350 seguidores aproximádamente y al parecer todos en el núcleo de Gran Bretaña. Esto es información que he leído despues porque creo recordar que en el documental no lo decían. Fue desmantelada por Scotland Yard supongo que antes del documental debido a la denuncia de la esclava de este hombre.
Evidentemente, este es un artículo de opinión y como tal voy a expresarla, si deseais más información sobre el tema aunque hay más bien poca, hay otras páginas disponibles.
En primer lugar me impactó el aspecto del tipo en cuestión y de su piso. En primera instancia podría parecernos el típico friki gordo con algún pasado pseudomilitar o simplemente agresivo (indumentaria militar, botas, pelo rapado, posters de guerreros, algún arma) la casa no tenía mucho mejor aspecto, trastos y desorden por todas partes y eso sí, posters de guerreros y esclavas, supongo que de las portadas de los libros de Gor. Aquí quiero matizar algo, que a alguien le gusten esos posters no tiene nada de malo en absoluto, de hecho a mi me gustan ese tipo de ilustraciones, me refiero al conjunto en sí.
Al parecer su anterior esclava canadiense se ha marchado y ha reclutado a una nueva esclava en Australia, que pese a no haberlo visto nunca va a dejar a su marido y a sus hijos para irse a vivir con él.
Aquí quiero hacer un apunte: parece ser que las mujeres son de lo suficientemente lejos como para tener una escapatoria fácil, he leído en otra web que quemó el pasaporte de la canadiense para que no pudiese irse. Esto verdaderamente puede no ser intencionado, pero sí curioso.
Otro apunte: una mujer va a dejar su vida entera por otra que no conoce en pos de una fantasía sexual que como veremos despues, este hombre le ofrece. A mí, dentro del miedo que me daría cruzar medio mundo para ver a un desconocido y dejar a mi familia no me parece del todo mal, pues ella no era feliz en su casa, según dice y el marido no parece tratarla muy bien. Pero exáctamente, que diferencia hay entre ser una esclava y ser una esclava dentro de una secta sexual?
Es decir, la mujer ya viene de un pasado maltratado (salen algunas grabaciones de llamadas de teléfono que lo demuestran) me parecería comprensible que huyese lejos en busca de una relación más feliz. Aun habiendo niños de por medio, debo decir que lo del instinto maternal de una madre nunca lo haría es un poco relativo, hay mujeres que no tienen ese instinto muy desarrollado, al igual que hombres y hay situaciones y momentos para todo. Hay quien podría pensar que estamos ante una madre desaprensiva, yo no lo creo sinceramente, no sabemos en que situación se deja a esos niños, si su padre pese a todo es un buen padre o si tienen parientes que los cuiden bien.
Lo que quiero analizar es la situación en si; por qué se abandona una situación de maltrato? en teoría por una relación normal a menos que la persona que ha prometido esa relación mienta y por eso se viese envuelta de nuevo en una relación abusiva. Sin embargo este hombre se lo ponía muy clarito y la "adiestraba como esclava" ya por internet, es decir, sabía a lo que iba. Esto me llevó a pensar que la mujer era masoquista o al menos tenía algún rasgo de masoquismo.
Cuando ella llega allí, lo primero que hace es besarla y en seguida la obliga a arrodillarse para ponerle un collar de cuero, que es lo que la distingue como su esclava. Ella acepta contenta.
La pasea por la calle con una correa de perro mientras la gente los mira, algunos se rien, unos comentan, y uno se atreve a decir: -Eso! pasea a tu perrita!!
El tio le quita la correa de metal a la chica y se la enrolla en la mano y avanza amenazante hacia el hombre que esta en una furgoneta: -tienes algún problema??
Ella profiere un grito asustada, el hombre de la furgoneta rebaja el tono:- no no, solo me reía.
La discusión queda en nada pero ya nos permite observar otro rasgo de su personalidad: es violento, tal vez en este momento haya quedado como un perro ladrador, pero no hay duda de que lo es.
Cuando le preguntan a ella sobre la situación, dice:- No es que sea malo, solo defiende a una mujer, la protege, nunca me he sentido tan protegida y a salvo como con él.
Aquí creo que tenemos una confusión de conceptos o quizá las cosas demasiado claras, no lo se: no hay nada de malo en proteger a un ser querido, correcto, pero no habría nada de lo que proteger si no la llevasen atada con una correa. Eso no me parece defender a una mujer. O quizá dentro de su perspectiva, la mujer es tan sumamente debil que necesita que la defiendan y cuiden de ella. Eso ya entra dentro de la sobreprotección.
En cualquier caso, ese ataque no me parece proteger el honor de su dama, me parece el gorila que se golpea el pecho para demostrar que aqui no hay mas macho que él, porque si no fuese el caso, habría exigido una disculpa para ella.
Ella está muy satisfecha por estar viviendo su fantasía en vivo y en directo. Y digo en vivo y en directo porque se conocieron por second life.
Para quien no lo sepa (yo hasta anoche no sabía exactamente que era) es un programa de simulación de vida, básicamente, haces un personaje y convives con otros (de ahí su nombre) Es por ahí por donde empezaron su relación y sinceramente me imagino la decepción que tuvo que sentir ella al ver que el atractivo muñequito rubio con el que hablaba era un tio poco agraciado con el que tenía que convivir.
A lo mejor no, pero yo si me hubiese decepcionado bastante. Sin embargo ella parece contenta hasta cuando él la esposa desnuda a la pared y la graba con la webcam mientras todo aparece en internet. Ella se rie y espera a que el vaya a desatarla.
Cuando la desata (solo para darle la vuelta y grabarla por delante) ella se lanza a besarle, el indiferente la gira y la deja atada de nuevo.
Esto me dió que pensar; llevan menos de una semana y ella ya tiene una dependencia brutal de él, necesidad no solo de una fantasía sexual, sino de cariño, una carencia muy grande y que probablemente no tenía en su anterior pareja, ni una cosa ni la otra. Para él, ella es como explicarlo, un medio de reafirmar su poder.
Hay un momento en el que el entrevistador se queda solo con él, y le pregunta:-Como lo lleva ella? le gusta la experiencia?
-Claro que no, hay cosas que no le gustan, es una esclava, no le gusta que la azote con el látigo, pero eso es lo duro de ser esclavo, la sumisión. De todas formas estoy siendo bueno con ella, para que se adapte despues de lo que pasó con su marido, le estoy dando un descanso antes de empezar a adiestrarla como esclava.
-Tienes algún trastorno mental? (aun me sorprende que el entrevistador tenga huevos a preguntarle esto a la cara)
Él se rie nervioso (desde el principio del reportaje le digo al vikingo:- Tiene cara de loco este tio, su sonrisa, como abre los ojos, es de loco)
-Tengo un trastorno psicopático- dice orgulloso- eso te vale?
Más tarde reconoce haber estado interno en un psiquiátrico.
-No estoy enfermo- continua- solo es un trastorno.
En eso está en lo cierto, la psicopatía no entra dentro del ámbito de enfermedades mentales, debido a que no se contrae por asi decirlo, nadie se vuelve un psicópata, se nace siéndolo y no es curable, ni siquiera tratable.
Un psicópata, no es un asesino en serie, ni un delincuente por sí solo, en este sentido hay una concepción errónea de la sociedad. El psicópata es una persona que carece completamente de sentimiento de empatía. Cuidado ahora madres y padres con hijos adolescentes, que un joven sea egoísta durante esa fase de su vida es algo natural. La carencia de empatía es una patología que se da desde el nacimiento pero está en la naturaleza del psicópata camuflar esa carencia imitando los sentimientos de los demás.
Es decir, al igual que un ciego desarrolla más otros sentidos como el olfato o el oído, el psicópata desarrolla la facultad de imitar las reacciones emocionales de los que le rodean.
Como algunas veces hemos comentado Lau y yo, quizá la ausencia del superego (actitudes sociales aprendidas) nos convirtiesen a todos en un poco psicópatas, ya que actuaríamos conforme a nuestros deseos siempre. Sin embargo hay muchísimos factores que influyen en esto y esto tampoco sería así completamente.
Volviendo al tema que nos ocupa, y a grosso modo, se nos ha juntado el hambre con las ganas de comer; una mujer dependiente y con rasgos de masoquismo con un hombre con un trastorno psicopático, es decir, un sádico en potencia y sin ningún tipo de represión.
El entrevistador pregunta algo más: -No te preocupa tener que crear un personaje a través de internet del hombre que quieres ser?
-El hombre que quiero ser?- dice él exaltado- Soy el hombre que quiero ser, soy el lider de la secta de los Kaotians, tengo miles de seguidores en todo el mundo.
El entrevistador reflexiona (voz en off):- Lee tiene problemas para discernir la realidad de su propia ficción.
Voz en On mía: Por supuesto que eres el hombre que quieres ser, por eso te inventas que eres el lider de una secta con miles de seguidores y el muñequito que te has hecho en second life esta macizo, delgado, rubio y con ojos azules y tu pareces un oso pardo y que se vea, no tienes trabajo y vives en un piso de mierda.
En este momento él tiene un momento de lucidez que me deja muerta:- En realidad, lo que yo hago no es tan malo, mis esclavas consienten todo lo que yo quiero hacer, ellas pueden negarse y marcharse cuando quieran, en realidad, lo que yo digo lo piensan muchas personas en el mundo, solo que yo, les pongo un collar de perro.
Esta última reflexión me deja helada, me recordé a Homer Simpson cuando decía eso de:- Que gran verdad ha dicho...
Y no porque yo lo sostenga ni muchísimo menos, pero si es cierto que llevaba un rato sorprendiéndome a mi misma de no escandalizarme de nada de lo que decían en este documental. En ese momento entendí por qué no me afectaba lo más mínimo: porque lo vemos todos los días, todos los días vemos en las noticias a mujeres maltratadas o personas que permiten una relación abusiva porque están enamoradas de esa persona y transijen a todo, cualquier cosa que se les pida. En nuestras propias familias, seguro que todos tenemos una abuela, una tia o inlcuso una madre que tolera este tipo de conductas, que las acepta como normales, que su marido se esclafe en el sofá mientras ellas hacen la comida, ponen y quitan la mesa, limpian, friegan... Esto también es válido para los hombres, que también existen hombres maltratados o esclavos. Vale que la vida sexual de estas personas puede que sea menos variopinta, pero a que nos lleva esa conducta? a convertirnos en perras, pero sin collar.
El resto del documental ya subía el tono: para la supuesta iniciación en la secta de esta mujer, tenía que acostarse con ocho hombres que él eligiese, normalmente sería gratis, pero como él parecía necesitar dinero, la prostituía directamente y como ella era su esclava no podía decir nada. Incluso apalabraba una cita con seis hombres a la vez para una noche. Ella estaba aterrada pero no podía decirlo evidentemente porque era una esclava. Además, el tipo este y un amigo suyo estarían mirando "por su seguridad" para que ella estuviese tranquila.
Le hace un tatuaje en el muslo (en realidad consiente que sea en el muslo, pero debería ser en la cara, dice el entrevistador) aunque en un sitio visible si lleva falda de su marca como esclava.
El final del reportaje es el anuncio de que ella está embarazada. Él bromea diciendo que ya tiene diez hijos a los que no conoce de otras esclavas anteriores, ella dice que quiere tenerlo con él aunque ya su relación está rota y según él, ella se ha buscado otro amo para marcharse.
Sin embargo, en un momento de intimidad, el entrevistador le pregunta a ella qué piensa y ella dice muy tranquila que le ha seguido el rollo de la secta y tal, pero que ella sabe que no existen y que no le importa, que ella solo quiere estar con él y tener a su hijo juntos.
Esto último para mí es una revelación: ella se ha metido en toda la historia de la esclavitud porque está enamorada de este tipo y quiere vivir su vida con él. Le importa una mierda todos los rituales que le haga hacer y todas las burradas que se le ocurran porque ella solo quiere estar con él. Realmente, quién ha puesto el collar aquí? yo creo que se lo ha puesto ella solita.
Una cosa es que una persona quiera desempeñar el papel de esclavo o esclava sexual durante la realización de una fantasía. De hecho es una fantasía generalizada entre las mujeres la de la violación o las vejaciones y no creo que tenga nada de malo, si luego hay cambio de roles. Pero hay que discernir entre la fantasía y la realidad, una cosa es la posición horizontal y otra muy distinta es llevar un collar de cuero con todo lo que eso conlleva.
Sin embargo, conozco un caso extremadamente parecido y muy cercano.
Ella está loca por él y se puso hace muchos años el collar. No os imaginais las barbaridades que esa mujer ha visto y perdonado por estar enamorada de esa persona. Se divorciaron y cuando él cayó enfermo ella volvió con él pasando por encima de todo el mundo. Cuando alguien se lo recrimina ella contesta:- y que queriais que hiciese? que lo viese morir solo al pobre? no tenía elección
Y lo que no se da cuenta es que igual que la chica del documental, claro que hay elección, todos la tenemos. Todo el mundo puede elegir entre estar o no estar con una persona, aunque a lo mejor cueste dejarla, ya sea por amor, por dudas o porque nos de miedo el caracter de esta persona.
Sin embargo, esta persona ya no da miedo a nadie, y el collar de perra se lo ha puesto ella solita por su propia voluntad, y lo que podría hacer, en vez de decir que no tuvo elección es admitir que si la tuvo y que hizo lo que le dió la gana, ser una esclava, en todos los sentidos posibles.
Todo esto lo decía yo anoche, a unas revoluciones tremendas, mientras me exfoliaba la cara, me hidrataba el pelo, me depilaba todo lo depilable, me duchaba, me peinaba y hubiese bailado si mi mp3 hubiese tenido batería.
El vikingo me miraba con ojos de sueño y Thor hacía un buen rato que se había dormido en su cunita.
Con un suspiro antes de dormirse me comentó: -Sabes cariño? quizá bebes demasiada coca cola durante el día y por eso por la noche no hay quien te duerma.
Tras apagarse la luz, elucubré durante una hora más o menos si levantarme o no de la cama para escribir todo esto que me pasaba por la cabeza. Por no despertarle (y por no tener que darle la razón) dí unas treinta vueltas más en la cama antes de quedarme dormida.
Así que esperé hasta hoy por la tarde para ponerlo.
Pues igual es cierto lo de la coca cola.

El Principito

2010-07-10T18:52:00.002+02:00

Uno de los primeros recuerdos que conservo de mi infancia (y otra cosa no, pero tengo buena memoria) es cuando mi padre una noche me dijo:- Hoy para dormir voy a leerte un cuento muy bonito, se llama El principito, ya verás como te gusta...
Yo comenzaba a aprender a leer y muchas veces mi padre me enseñaba las ilustraciones y yo empezaba a leer la primera frase tras el inciso natural de la ilustración. Mi padre no terminó de leermelo porque me lo leí yo misma. Es el libro que más veces he leido con 32 veces contadas.
No se exactamente que es lo que me enamoró de ese texto, quizá es la inocencia con la que está narrado o quizá sea más bien la ironía y la mala leche con la que el Principito hace las preguntas a los adultos. O quizá sea la felicidad que me produce saber que todavía, tantos años despues de esa primera lectura, hago esas mismas preguntas.
Aunque crezca, todavía miro los libros de ilustraciones para niños y me quedo pegada a los escaparates de las jugueterías. Aun me releo los libros de cuentos de pequeña con el mismo gusto que antes, tal vez más.
Pero como es inevitable, últimamente no paro de pensar en niños pequeños, me embobo mirando a bebés y a sus madres jugando y no dejo de imaginarme a mi misma alumbrando a niñitos con aspecto escandinavo. Serán cosas de la edad y las hormonas, que se le va a hacer.
Quizá sea por eso por lo que últimamente cuando voy en metro veo cantidades ingentes de cachorrillos humanos, como si hubiese habido un baby boom recientemente y yo sin saberlo. Quizá es solo que me fijo más en esas cosas.
Hoy en el vagón viajaban conmigo 7 niños. Una de ellos, la más alejada de mí viajaba tranquilamente hablando con su madre. Bien peinada, bien vestida, bien educada en general, rondaría unos 7 u 8 años y le hacía preguntas en voz baja o comentarios graciosos. Ante mí estaba un niño con los ojos enormes, aproximadamente de unos 6 años o tal vez menos, era rubito y con los ojos realmente saltones, como los de un sapito. Llevaba un bote en las manos de esos que llevan ese juguete tan agradable que parece un moco, que huele a engendro químico y sabe todavía peor, que todos hemos tenido y dios sabe para que o cual es la gracia, porque es realmente repugnante y acaba muriendo en el bote. Miraba fascinado el paisaje y de vez en cuando su tarrito verde con la misma expresión. No ha hablado ni se ha movido en todo el trayecto. A mi derecha una niña que era la viva imagen de Esmeralda en Nuestra señora de París. Ojos negros muy grandes, pelo largo rizado y negro, piel oscurita, nariz respingona y boca bonita. Todo en ella era el aspecto de una gitanilla graciosisima, de esas niñas que cuando las miro me hacen pensar: Quiero una de estas!!. Hasta que ha abierto la boca. Despues una nena que venía en el carrito. Ojos muy muy azules y pelo casi blanco, con todos los rasgos nórdicos. Me ha hecho pensar: ¿tendré niños así? (lo se, estoy para atarme) se ha levantado del carrito para sentarse en el asiento del metro mientras decía a su madre:-aquí como los mayores...- y a su madre y a mi se nos ha caído la baba. Un niño más al fondo estaba dormitando en el carrito con una pierna colgando y más agusto que el mundo.
Pero si hay un niño que me ha llamado la atención, es el que estaba enfrente mío a la izquierda.
Era un niño de unos 7 años más o menos con el cabello castaño claro y ondulado y los ojos grandes y marrones. El típico niño al que miras y dices:- que niño más mono- hasta que lo oyes hablar. Su madre y sus dos abuelas también presentes opinarían que el niño es graciosísimo, yo opinaba que era un graciosillo.
Quizá no era culpa del niño, quizá era culpa del harén que llevaba a su alrededor. Tan pequeñito, y ya tenía muy clarita su posición de pequeño sultán y que las mujeres no sirven para mucho más que para lamerle el culo y reirle las gracias.
Qué quereis que os diga? Ver a un niño rebotadísimo, dando patadas, berreando e incluso pegando a su madre y a su abuela y que su madre solo le de besitos y abracitos diciendo:- Ay que malo es mi niño- pues me parece desalentador.
El niño me ha mirado un momento, supongo que por la atención con la que observaba el cuadro, y quisiera poder describir la cara de cabrito que ha puesto, esa cara que solo los niños saben poner, que parece una premonición, la cara de:- ahora dicen que soy muy mono, que soy "malísimo" y un trasto, de mayor seré un hijo de puta con todas mis letras, en mayúsculas y en negrita, y tu y todas las de tu especie sereis seres inferiores dispuestos a besar el suelo por donde pase.
Pongo la mano en el fuego de que ha puesto esa cara.
El Principito iba hablando con sus admiradoras del fútbol (como no podría ser de otro modo en estos días) que le decían: -tu quien crees que va a ganar?
-España! porque lo ha dicho el pulpo (quizá de este tema hable otro día porque me fascina)
-Si gana que hacemos?
-Me das 10 pavos!!
-*Rien la ocurrencia* Vale si gana España te doy 10 pavos, y si pierden que me das?
*berridos y pataleta del niño*
Ha intervenido la madre para tranquilizarlo:- cariño, España no va a perder, no creo que pierda, pero igual ocurre, pero te prometo que si pierden iremos de viaje a Holanda vale?
-Si! y entonces yo les daré puñetazos a los holandeses!! asi!! pshhh trusshhh* patadas y codazos y puñetazos que han ido a parar a las abuelas y a la madre que les reían divertidas mientras se llevaban la mano a las zonas golpeadas*
Frenemos aquí los acontecimientos y analicemos la problemática:
El niño TIENE razón y punto, España no va a perder porque entonces el nene se cabrea y se pone como un potro.
El niño GANA siempre, si su equipo gana entonces el se beneficia, si el equipo pierde se beneficia igual, es decir, desconoce el castigo o perder simplemente.
El niño muestra una conducta a mi modo de ver inadecuada y le rien la gracia.
El niño es un pequeño tirano.
El niño se merece un par de ostias.
Al rato de conversación sobre temas variados (niño berrea, niño da la coña) hemos parado en una estación, y el pequeño príncipe ha leido en voz alta y para todo el respetable la estación a la que nos dirigíamos, una palabra de tres sílabas que le ha costado una eternidad leer.
No haré más alegatos ni comentarios sobre la edad a la que yo leía de corrido, pero no puedo evitar emitir mi opinión.
Lo veo como una cruz pendiendo sobre su cabeza y sobre todo sobre la de su madre y parientes cercanos. Dentro de diez años su madre irá a algún programa posiblemente diciendo que el nene es un tirano y que hace lo que quiere y que la maltrata y que no la respeta, y se echará las manos a la cabeza preguntándose cómo ha llegado a esa situación. Debería haber un ojo mágico o una bola de cristal que cuando nos escandalizásemos por un inesperado giro de los acontecimientos apareciese para mostrarnos en que punto de la historia tomamos esa decisión o esa linea de acciones.
Deberían de mostrarnos que nuestra forma de malcriar a un niño monísimo con aspecto de principito nos ha llevado a un salvaje en potencia.
Por qué me he acordado de uno de mis libros favoritos? Porque cuando he visto a ese niño me he preguntado si mis hijos podrían ser así, y lo que daría yo por que fuesen dulces e inocentes principitos y princesitas, haciendo preguntas sobre el mundo, pidiendo que les dibuje corderos y haciéndose amigos de zorros y amando a su rosa.
Pero supongo que basta con empezar a leerles a tiempo.
Para evitar que algún día se crean sultancitos en sus propios harenes y que el mundo es su patio de recreo personal.
Antes de que esa torta que se merecieron se la den a alguien que no lo merezca.

El don de la sangre

2010-05-16T04:41:00.004+02:00

Estoy más que harta, extremadamente harta, requeteharta de leer páginas webs, currículums de gente que al parecer son hijas de/primas/sobrinas/ tataranietas segundas por parte de madre de árabes.
Estoy también bastante cansadita de gente que para engrosar el listado de su experiencia exponga tranquilamente que "hicieron un viaje a tal sitio (generalemente del mundo árabe)de tántos días para conocer su maravillosa cultura y su gastronomía y sus parajes idílicos: y a mí qué señoras mias?
Hasta donde tengo noticias, el currículum es una relación de nuestros estudios, capacidades y aptitudes y experiencia laboral e incluso de nuestros defectos en los currículums europeos. A nadie le importa un pedo si yo he ido a tal sitio u otro.
Tiene tanto sentido como si yo escribo que cuando tenía doce años me fui con mis padres a los picos de europa y que nos pegamos una caminata de doce horas y que acabé rendida pero que me maravilló el encantador paisaje. Y si alguien se lo lee me dirá:- Y a mi que más me da señorita?
Como quien pone que entre sus habilidades está el diseño de moda porque una vez se hizo un vestido azul con unos flecos que compró y que canta como los ángeles porque por las mañanas le gusta cantar mientras se ducha.
Lo siento, se que lo puse en un post no muy anterior pero esque me saca de mis casillas, primero la gente que cuenta mentiras y se queda tan pancha y en segundo lugar la gente que te cuenta su puñetera vida y milagros creyéndose que así aportan interés a un texto que en si mismo no lo tiene. Es como Jordi Hurtado en saber y ganar: se esfuerza el hombre en berrear cuando alguien acierta o falla la pregunta, hace gestos histriónicos intentando aportar interés y emoción a un concurso que no lo tiene.
Pero señores mios: esto es como todo, es jodido admitir que si no pones que eres la primera o si ya tienes la desfachatez de poner que eres la mejor y que si no pones que tu tia Segismunda del pueblo en realidad descendía de una princesa andalusí, no eres nadie. Es muy desagradable reconocer que tu entrega al trabajo, al estudio y al esfuerzo dejan bastante que desear así que es mucho más facil embellecer el asunto.
Ahora resulta, que tener aunque solo sea un cromosoma que desciende de alguien de origen árabe te transmite un don intrínseco que es el de poder bailar bien.
Y encima, resulta que si dices; esta persona deja mucho que desear como bailarina/in enseguida sale el listo que te dice; pues es descendiente de árabes.
Y qué? me la suda pero de una manera escandalosa.
Tengo que ponerme aquí a repasar mi extensa genealogía? porque resulta que por ser esencialmente española de composición principal no me gusta el flamenco y sorprendentemente es el estilo de baile que peor se me da porque no tengo ese sentimiento que hay que tener, gracia, duende, como querais llamarlo. Resulta que siendo valenciana por mis últimas generaciones de antepasados las fallas me la traen bastante al pairo y odio el ambiente de los falleros y no me gustan los petardos, por no hablar de la espantosa jota valenciana, que más que un baile es un despropósito.
Resulta que por una parte desciendo de murcianos y no he estado en Murcia más que una vez de muy pequeña y desde luego vocalizo perfectamente cuando hablo. Resulta que una parte de mi familia lleva hasta Galicia y el resto arrastra hasta donde he podido reconstruir de Sefardies, es decir, judíos afincados en España. Y todo esto esta comprobado y documentadito.
Ahora bien, resulta que cuando bailo se me han adjudicado las siguientes nacionalidades a saber: Turca, Egipcia, Libanesa, Jordana, India, Pakistaní/Iraní/Persa. Dicen que el sentimiento que demuestro cuando bailo es el de alguien árabe, y que mis movimientos gestuales están fusionados entre los egipcios y los indios. Me apasiona la danza en prácticamente todas sus expresiones, incluyendo algunas que los bailarines más elitistas ni se molestan en considerar como es el hip hop. Me embobo mirando danzas polinesias o danza china y no por ello tengo que buscarme un antepasado chino o polinesio para justificar no solo que me gusten, sino mi capacidad para ejecutarlas de una forma correcta y respetuosa.
No tengo por qué ser una hindú reencarnada, ni una princesa árabe ni una odalisca secuestrada ni descendiente de ninguna de las anteriores para bailar bien o que me guste este o aquel estilo.
Lo único en lo que puedo dar la razón al tema de la ascendencia es al sentimiento que me mueve (a mi y a mi padre) la música sefardí y andalusí.
Por lo demás, y como dijo mi muy admirada por siempre Sylvie Guillem; la habilidad, la facilidad para la danza es lo que dios me dió, el resto es todo trabajo.
Y yo añado: Señoras mías; la sangre lleva glóbulos rojos, plaquetas y agua. El talento, el arte, la danza, reside en un sitio diferente; en el Alma.

Esta bendita intuición

2010-05-16T04:01:00.002+02:00

Dicen que las mujeres tenemos el don de la intuición, lo que toda la vida se le ha llamado intuición femenina.
Sinceramente creo que eso no es cierto; ese privilegio de verlas venir con antelación no solo nos pertenece a las portadoras del cromosoma X, sino que los hombres también la tienen. Que quizá culturalmente o por su propio carácter recurran menos a ella? ahi ya no me meto.
Pero personalmente, opino que absolutamente todas las personas tenemos ese instinto, algunos más desarrollado que otros.
A veces me pregunto de donde nos vendrá ese rasgo; será una reminiscencia del instinto animal?. Cuando dos perros se encuentran, se huelen, olisquean el terreno e incluso las deposiciones de su compañero (que viene a ser como el periódico de la mañana en mundoperruno) y así saben donde están, si están en el territorio de otro perro o si por el contrario pueden ejercer dominio sobre este o si deben salir por patas. Me pregunto si ese instinto viene a ser como ese olfato de los perros pero adaptado a nuestra sociedad en la que oler a nuestro interlocutor (además que con lo de ser animales bípedos lo tenemos como complicado, imaginaos el dolor de espalda al acabar el día) es ligéramente incómodo y embarazoso. De hecho una vez me ocurrió eso en una entrevista de trabajo (el entrevistador al despedirme se puso a olerme el pelo y el cuello murmurando:- que bien hueles...) y no volví.
Al ser un atributo que se posee desde que se nace, me lleva a pensar que es realmente algo para lo que estamos programados. En cuanto a lo de rebatirme lo de "desde que se nace" creo que es algo con lo que convivimos sin darnos cuenta: nunca de niños os ha ocurrido que habeís abierto un armario, un cajón, una puerta y habeis visto algo que no debiaís ver y sin saber qué es lo que estabaís viendo os daba la sensación de que eso mejor dejarlo como estaba lo más discretamente posible y no volver a mencionar el asunto? Si empezásemos a relatar anécdotas, desde las más triviales a las más graves creo que no acabaríamos.
Lo de que unos la tienen más desarrollada que otros, es una mera cuestión de entrenamiento, parece que no, pero cuanto más escuchas a la intuición, más sigues sus consejos más alerta permanece y con más certeza te avisa.
De este modo, cuando conoces a alguien la intuición se pone en modo despertador; de normal no debería decir nada independientemente de como vayas a acabar con esa persona, pero si empiezan a saltar alarmas en tu cabeza lo mejor es huir en la dirección opuesta y lo más rápido posible.
A mí se me manifiesta en forma de escalofrio largo e incómodo y duradero. Más o menos del tipo de escalofrío que te da también cuando acabas de ver una película de terror y esa noche tienes que recorrer un pasillo largo y oscuro hasta llegar a la habitación o ves moverse algo a traves de la ventana; el escalofrío se instala y de ahí no hay quien lo saque, paseándose parsimoniosamente por tu espalda una y otra vez. Bueno, pues cuando este tipo de temblor nos asalta cuando conocemos a alguien o cuando nos cuentan una historia lo más probable es que esa persona no sea trigo limpio (al menos con nosotros) y que esa historia sea una mentira tamaño catedral.
A lo que voy, desde el mes pasado, vivo en ese estado de escalofrío constante; he conocido a cuatro personas con las que me ha ocurrido.
La sensación de que te están engañando miserablemente y de que encima se creen que te engañan y de que son los más listos del mundo, o de que te estén dando largas de mala manera creyéndose que te vas a cansar de insistir respecto al puesto de trabajo que se te prometió es asquerosa en demasia. Quiza lo peor del asunto es de que alguien presumiblemente lo suficientemente estúpido de organizar un timo tan malo que se los vea venir desde lejos y que aun así se consideren más listos que tu.
Y bueno, quizá mi problema es que por más que me avise mi fiel intuición, por más que me ponga a un cienpiés bailando claqué en mi espalda, alarmas rojas y todo tipo de sirenas a todo volumen para advertirme de que ahi hay gato encerrado, yo nunca le hago caso.
La escucho, vale, me lo espero, de acuerdo, las veo venir a kilómetros y hago de pitonisa diciéndole a todo el mundo:- ya verás como ocurre esto o aquello- y generalmente no fallo ni una cuando me pongo así, pero en el momento en el que pienso, muy bien pues dejaré de insistir a ver que pasa algo en mi cabeza se enciende y me dice que de dejarlo nada, que mi intuición, que la pobre vive en un estado de estrés constante y de trabajo mal remunerado, "puede" equivocarse.
Lo malo? que nunca se equivoca, y si ya la pongo en sintonía con la de mi madre el acierto puede ser del 100%, lo que no se es por qué en lugar de estudiar no hemos puesto un gabinete esotérico todavía, francamente.
En fin, mi alarmita interior saltó cuando conocí a dos personas en un evento. Una de ellas sobre todo me resultó extremadamente prepotente y bueno, ese algo extraño que te hace sospechar de que no tienen buenas intenciones. Hace un tiempo vi confirmadas todas mis sospechas, no tenían buenas intenciones en absoluto.
Volvió a darme voces de aviso cuando se me prometió un puesto fijo en un trabajo y que tras mes y pico de insistir hoy se me ha confirmado que no era para mí y lo peor es la sensación de "yo esto me lo olía de lejos" y haberme hecho ilusiones.
Me berreó hace tiempo con una persona que conocí y que me resultó la prepotencia elevada a la enésima potencia y que encima no valía tanto como para creerselo así y enseguida supuse que yo ni le gustaría ni le caería bien, ni siquiera me encontraría agradable, y acerté. Generalmente en esas situaciones el sentimiento es mutuo y esa intuición fue marcada severamente porque a mi tampoco me gustaba lo más mínimo esa persona, así que nuestra despedida fue cordial y agradecidísima por ambas partes.
Y hoy también he conocido a otra persona y las alarmas han saltado en todos los sentidos, haciendo lucecitas de colores y por lo que he podido averiguar a estas horas, mis alarmas no se equivocan demasiado.
Así que por esta vez, a modo de prueba, voy a pensar que yo siempre tengo la razón cuando me huelo estas cosas y que no puede que me equivoque, a ver si a medio-largo plazo, me ahorro un disgustillo.

El "esto" Cartesiano

2010-05-04T00:40:00.003+02:00

Mi madre anda muy ocupada últimamente con los exámenes de la facultad, y de vez en cuando, en momentos de ansiedad y crisis motivacionales estudiantiles (por qué pierdo el tiempo en esta chorrada? de qué me va a servir en el futuro? por qué no se me queda el tema 7?)(ahahá Mamá, por fin sabes como me sentía yo cuando me decías: -ai hija no puede ser tan dificil!!) me pregunta sobre mi opinión sobre sus trabajos o los temas que estudia.
El otro día estábamos en el estudio (yo dándole al vicio mirando vestiditos por internet, lo reconozco) y ella en su mesa pasando apuntes cuando me espetó de pronto:
-nena, tu que piensas de Descartes?
-Descartes? valiente cretino
-Vale, el profesor dice lo mismo, que nos lo da porque nos lo tiene que dar, pero que no lo traga...
Admito que a quién no conozca mi animadversión por René Decart (fonéticamente y con boquita pequeña) le resulte un poco extraña mi respuesta sobre uno de los considerados genios de la filosofía, quizá por eso deba poneros en antecedentes:
En segundo de bachiller estudiamos a cuatro filósofos a saber; Platón, Descartes, Kant y Marx. Posteriormente yo estudiaría por gusto las teorías de algunos más y discutiría acaloradamente con mi pareja recientemente emulando a Rosseau vs Hobbes con nuestro entretenido tema "Es el hombre bueno o malo por naturaleza? es la sociedad la que lo corrompe o reprime?"
Hasta ahora nuestra conclusión (como nos llevamos tan bien) ha sido que hay hombres buenos y malos y que la sociedad hace los dos efectos simultáneamente y chim pum, despues nos vamos al cine y a cenar sin acordarnos más de nuestras inquietudes filosóficas porque ninguno de los dos nos movemos más de nuestro lado.
Después de dos años de palabrerío continuado creo que a nadie sorprenderá que yo diga que me gusta la filosofía y que ocupaba como carrera uno de los puestos de mi lista de acceso a la universidad (lo que pasa es que era el cuarto o el quinto, por aquello de las pocas salidas laborales)
Volviendo al tema, aunque la asignatura me gustase, el hecho de tener que meterme en la cabeza la teoría de un señor que podía entender o no entender me angustiaba mucho y recuerdo con agonía aquellos exámenes quilométricos.
Sin embargo, vamos a hablar familiarmente, Platón fué el que más me gustó, quizá por eso me gané por el profesor el sobrenombre de "mi querida amiga platónica". Pacote siempre me decía que escuchar mis preguntas era como si un alumno de la escuela peripatética se les hubiera colado en clase. Era gracioso porque también habían algunos Kantianos y unos pocos Cartesianos y un buen número de Marxistas, la mayoría de ellos hipijos. También estaban los que no venían a clase y los no sabe-no contesta.
En fin, Platón no solo me gustó por lo cercana que me resultaba su linea de pensamiento en muchas de sus teorías, sino que además pues el hombre se creía lo que decía. Hablaba y equivocado o no al menos tenía la completa seguridad de que él estaba en lo cierto y vivía conforme a su pensamiento.
Kant el pobre era un amargado de la vida, y se pasó el tiempo comiéndose la cabeza para ver si convertía la filosofía en una ciencia exacta como las matemáticas (que va a ser que no) pero por lo menos, igual que el anterior, vivía conforme a su pensamiento, de hecho no tenía otro tipo de vida.
Hablemos de Descartes: el señorito donde fueres haz lo que vieres y pienso luego existo era un niño pijo de las narices que ni estando en el ejército se levantó nunca más pronto de las 10 de la mañana. Se pasó la puñetera vida tocándose las narices en su palacio escribiendo gilimemeces porque no tenía otra cosa que hacer y que ni él se creía y si por una vida de despilfarro se arruinaba, se acostaba con una vieja con posibles y heredaba y a vivir la vida de nuevo (esto no lo digo yo, lo decía mi profesor de filosofía y nos lo dio en los apuntes)
Con este historial, es imposible que a alguien le caiga bien este personaje. Encima sus teorías son como para caerse de espaldas.
Yo me imagino un salón ilustrado, lleno de filósofos tomando el té tranquilamente y comentando:
-Ui Diderot has venido! que estás haciendo últimamente que no te vemos el pelo?
-Bueno bueno bueno, estoy escribiendo un pedazo de libro que ni te imaginas. Estoy reuniendo en varios volúmenes TODO el saber de la humanidad, lo voy a llamar Enciclopedia y va a estar ordenado alfabéticamente para buscar con comodidad...
-Jo tio cuando lo termines traenos un par de ejemplares firmados para que los leamos aquí en el Salón (Luego nadie se lo terminó entero)
-Que interesante!! y tu Hobbes que estas pensando?
-Pues que el hombre es un lobo para el hombre! que el hombre es malo por naturaleza y la sociedad lo reprime!
-Eso no es verdad!!-dice Rosseau- el hombre es bueno, es la sociedad la que lo corrompe!!
En eso que interviene Descartes:
-ehhhh eeehhh pues yo...yo creo...yo creo que Dios es existe porque es perfecto y si no fuese perfecto Dios seria otro!
Se quedan todos alucinados mirándolo y él emocionado por el protagonismo suelta:
-Y además yo se que dos mas dos son cuatro, pero igual viene un enanito maligno y me confunde...
- En serio...quién lo ha invitado??

Despues de haber soltado toda esta parrafada de viva voz, de mi madre mirándome alucinada y de mi padre cogiéndose la tripa revolcándose por el suelo, mi madre concluyó:
-Casi que no te preguntaré tu opinión sobre Newton.
A lo que mi padre dijo:
-Newton? menudo egocéntrico.

Y yo llegué primero

2010-04-21T01:17:00.003+02:00

De que Colón no fue el primero que llegó a América no hay ninguna duda. Se han encontrado pruebas feacientes de la existencia de yacimientos de campamentos Vikingos y los mapas que llevaba el propio Colón habían sido realizados previamente por exploradores rubios y de mal carácter.
Sin embargo en los colegios siguen vendiendo la moto de que esto fue así y de que Colón solo era un despistao sin nada de mundo ni luces que aunque no entendía nada de lo que le decían (recientemente he averiguado que el nombre Yucatán de la península mexicana procede del vocablo azteca o méxicalt "Yectetán" que significa: No entiendo)y de que aquello no tenía absolutamente nada que ver con las Indias, el hombre estaba convencido de que había llegado a donde quería llegar.
Toda la vida escuchando que Adán y Eva fueron los primeros hombres que poblaron la tierra, que Maria Taglioni fue la primera en bailar en puntas y que la primera vez es un acto maravilloso, que duele un poquito pero sin duda es precioso para saber que todo es una burda mentira.
Hay una locura con ser el primero, seguramente asociado al hecho de ser único antes de que los demás empiecen a copiar.
Que yo no digo que ser el primero no tenga mérito; en la facultad escuché muchas veces a gente decir: esque eso yo también lo se hacer, y a profesores contestar; si, pero lo cierto es que no lo has hecho, no se te ha ocurrido.
Sin embargo, lo realmente molesto del asunto, es la gente que se cuelga la medalla del mérito sin tenerlo.
Ahora todo el mundo es el primero que, todos son pioneros, todos quieren ser al que se le ocurrió la idea y lo cierto es que en esta vida ya esta todo visto y requetevisto.
A la tierna edad de 6 años descubrí con asombro (y no sin desagrado) que no era la única agraciada con mi bonito nombre. Más adelante supe que tampoco era la única persona que cumplia años el día de mi cumpleaños y del significado de la palabra efeméride. No soy rápida corriendo, así que nunca llegué la primera en una carrera jamás. Tampoco fui la "primera de la clase" porque siempre he sido bastante vagoncia a la hora de estudiar y además tenía la competencia de la empollona que si sacaba menos de un 10 automáticamente iba llorando al profesor a protestar.
Creí que era la primera en dibujar con un cierto estilo para descubrir que lo que yo hacía obviamente ya estaba inventado. Al hacer el cambio de estilo de danza no me podía imaginar que habría más gente de mi disciplina anterior y que tendría las mismas habilidades que yo. Y en la vida he ganado un concurso porque esta maldita suerte mía me hace coincidir siempre con la hija/prima/hermana/amiga intima del alma de la organizadora/or del concurso.
Aceptémoslo; es extremadamente dificil que yo sea la primera en algo y no lo achaco a falta de capacidad en absoluto, sino a que somos muchos millones de personas en el mundo y de diferentes generaciones, algunas de las cuales lo suficientemente separadas de mi para que cuando yo vaya, ellos hayan vuelto seis o siete veces.
Ya es suficiente con que sin ver algo previamente, a mi se me ocurriese hacer algo, lo cual implica una creatividad, implica el hecho de que si hubiese nacido antes, es probable que yo hubiese sido la primera en hacerlo.
Sin embargo, si investigando descubres que alguien pensó lo mismo antes que tu y lo llevó a cabo: primero, eso significa que no estas solo en el mundo y que alguien comparte tus ideas aunque eso no quiere decir que tengais que llevaros bien. Segundo: eso jode mucho. Tercero: si esta teniendo éxito por un lado piensas, tendría que haberlo hecho yo primero y por otro, eso significa que no tengo malas ideas. Cuarto: lo más importante; tener la humildad de reconocer que tu NO fuiste el primero.
A modo de consuelo puedo afirmar que esa persona es muy probable que tampoco lo fuese, sin embargo, por mucho que nos duela tenemos que admitir que tuvo la idea antes que nosotros.
Y aquí es a donde vengo: me repatea la gente que se cuelga la medalla sin tener el mérito.
Y me repatea cincuenta veces más si encima lo ha copiado.
En mi profesión, hay que (como dice un amigo mio) vender humo: hay que decir que eres el primero que trajo este arte, el que se lo inventó, el que lo redescubrió, lo que sea. En resumen, hay que mentir.
Hay que mentir civilizadamente y dentro de un orden, mentir hasta donde no sea comprobable, hasta donde no se pueda asegurar si eso lo has hecho tu o no.
Y yo lo siento pero me niego a vender humo. Que es ingenuo y que es tierra sobre mi propio tejado? puede, pero no puedo con eso.
Y lo que más rabia me da es que la gente lo hace todos los días, colgándose méritos de cosas que en absoluto son ciertas, que estoy harta de leer currículums más falsos que un euro de chocolate y que encima, cuelen.
De hecho creo que si yo escribo en mi web: He descubierto unos escritos ocultos de la atlántida mientras buceaba por el océano a punto de morir en los que se describía con todo lujo de detalles las danzas perdidas de la civilización. Como soy tan lista, los he descifrado y ahora es lo que bailo, estoy segurísima de que nadie se daría cuenta de la mentira tan gorda que acabo de contar.
Ahora resulta, que todo el mundo es la primera que empezó a hacer esto o aquello, la primera que bailó tal cosa en España y se pasan por el forro a la generación anterior y sus logros.
He llegado a leer el curriculum de una bailarina que dice ser "la que aparece en la pelicula de James Bond "Desde Rusia con amor" en la escena donde sale una bailarina de danza oriental. Cuadrando las fechas, esa chica NO HABIA NACIDO cuando esa película se rodó y la bailarina que aparece en ella es una mujer famosa y reconocida.
A menos que estuviese embarazada y que sea su madre, esa mujer coloca estas y otras bolas tamaño familiar, de esas que cuando las dices no te caben en la boca de lo gordas que son y sin embargo, su hueste de admiradores se lo creen sin parar a pensar que puede no ser "del todo cierto".
El otro día vino un diseñador a darnos una charla y tuvo la desfachatez de decir que a él le habían copiado diseños Thierry Mugler e Yves Saint Laurent. Para el que no sepa mucho de diseñadores esto puede sonar un poco a chino, pero es como si yo ahora voy y digo que yo en mi casa inventé el teléfono movil y que va y me han copiado la idea y por eso yo ahora estoy muerta de asco en mi casa y los "plagiadores" forrados hasta las patas.
Que yo no digo que eso no ocurra si acabo de decir que la gente miente como una bellaca a la hora de hablar de logros, pero si que es un poquito complicado que eso ocurra, al fin y al cabo, vale, nos lo creemos, han copiado uno o dos diseños; a menos que lleven veinte años copiándote colecciones enteras, se han mantenido funcionando por unas causas u otras, así que algo tendrán que saber hacer.
Que si, que todos somos humanos y es extremadamente facil que te enseñen un diseño y que involuntariamente se te quede en la cabeza y eso te inspire pero que se parezca al original. O que incluso quieras copiarlo pero haciéndole algunos cambios y que aun así sea claramente reconocible para el autor (qué padre no reconocería a sus hijos?) pero yo no me lo creo.
Es que no es que les haya copiado perico el de los palotes, es que les ha copiado una eminencia, es como si yo me siento y digo que la última colección de Chanel se parece sospechosamente a la mía y que me ha copiado.
Y resulta que esto no sería la primera vez que me pasa pero eso sucede por otra razón muy lógica. La moda (como casi todo) es cíclica, y si está de moda un año el color blanco, al siguiente estará el negro por poner un ejemplo muy simple. Nos cansamos de tener siempre la misma imagen y buscamos la ruptura. Las referencias para inspirarnos no son tan ilimitadas como parecen y siempre volvemos a estilos bien definidos. Los diseñadores nos tragamos creo que todas las revistas, pases, tiendas y escaparates habidos y por haber y es lógico que aburridos de ver siempre lo mismo una temporada, a Karl Lagatfeld (alias: la lagarta) y a mi se nos ocurra la misma idea, aunque no nos hayamos visto en nuestra vida y él no sepa ni le importe que yo exista. Esto señores míos no es copiar, es estar en sintonía y es lo que pasa cuando hay miles e incluso es probable que millones de personas dedicadas a una misma profesión.
Sin embargo, yo pude ser o no la primera en pensarlo y sería absurdo que yo pusiese en mi currículum que la idea fue mía cuando esa colección salió en todas las revistas de moda y en todas las televisiones y tiene nombre y apellidos y a mí raro es el día que me esperan en casa a la hora de comer.
Lo que vengo a querer decir es que esa obsesión por poner: primer!! cuando alguien escribe un post o cuelga una foto es un sinónimo de falta de capacidad.
La prueba de que a falta de ser El mejor, que no es fácil demostrarlo, fingimos ser El primero, y santas pascuas.

El amor es...

2010-03-22T22:12:00.003+01:00

"Teneís que leer una tira cómica que se llama El amor es, son dos niños desnuditos que están casados" dijo Homer Simpson en una cena de amigos.
Vivimos en una sociedad en la que el amor es el sentimiento por excelencia, el rey de todas las emociones, que se coloca majestuosamente en su trono elevado por encima de la realización personal, la familia o el éxito laboral.
Prácticamente el 80% de las canciones que escuchamos hablan de amor, de amores felices, de amores perdidos, de corazones rotos, y en menor medida de corazones despechados.
Encendemos la tele y un montón de marujas se tiran de los pelos en cualquier canal porque están muy ocupadas dilucidando si Fulano y Sotana se querían mucho o todo fue un montaje.
Y Fulano mirando fijamente a cámara y con un gesto más propio del Kabuki que de la pura realidad buscando darle énfasis a cada una de sus palabras y deseando fijarlas en la memoria colectiva dice: yo estaba muy enamorado de Sotana, Te quiero. Y el público estalla en aplausos.
Vivimos en un mundo en el que se hace continua apología del amor romántico, del amor de pareja y ya todo absolutamente, desde la película más edulcorada y babosa hasta el poema de amor más sentido nos parece un cliché absurdo y manido.
Sin embargo, nos muestran el amor entre un padre o madre y sus hijos y ahi nos tocan la fibrita sensible y por que? porque no estamos acostumbrados.
Una vez un profesor amigo mio dijo públicamente que estaba enamorado de una persona en clase, con las consabidas risitas y bromas de eso es acoso escolar, asi subirá nota, etc. Él esperó pacientemente a que las tonterias terminasen y dijo con una media sonrisa; - Si sois tan absurdos y tan vacios que no sabeis entender el amor fuera de la relación pasional entre un hombre y una mujer entonces es que no sabeis lo que es el amor. El amor es un sentimiento profundo entre dos almas, no tiene por que haber deseo físico, ni siquiera darle nombre.
He hecho de sus palabras, mi dogma.
Otra persona, discutió conmigo sobre si el amor era altruista e incondicional o si por el contrario esperaba ser correspondido.
El sostenía que era totalmente altruista y yo que esperaba algo a cambio.
Pusimos como ejemplo el tema de los padres: los padres aman a sus hijos y los ponen por encima de muchas cosas por no decir todo (los padres normales quiero decir, siempre hay excepciones)y no esperan ser correspondidos.
Sin embargo, podemos creer que no esperan ser correspondidos? De un hijo esperamos primordialmente que nos quiera y nos respete como sus progenitores y en algunos casos hasta que nos venere y cuide en la vejez ¿es eso ser altruista? ¿Qué hay de los dias del padre y la madre? ¿Qué se espera en esos días? como mínimo que tu hijo se acuerde de ti y eso que es? dar cariño, amor ¿y eso no es esperar algo a cambio?
Esos padres que son maltratados por sus hijos ¿no llegan a un punto en el que terminan hartándose? Tenemos que ser realistas, lo único que da el lazo genético es más campo de acción, le consentimos a nuestros hijos o a nuestros padres cosas que a cualquier otro no le permitiríamos ni sugerir pero como todas las relaciones, hay que cuidarlas.
No podemos confiar que por ser padres o hermanos nuestros parientes nos esperaran toda una vida con los brazos abiertos, puede que haya mayor predisposición pero no hay que alimentar toda clase de amor aunque se suponga que es incondicional?
Llegados a este punto concluyo que hay diferentes tipos de amor y mil maneras de amar pero que siempre deseamos ser mínimamente correspondidos, eso entra dentro de cada uno, de su necesidad de cariño y de su forma de querer.
Por qué si vivimos en un mundo que nos satura de amor y de romanticismo y que lo comercializa y nos lo hace ver como el pan de cada día no sabemos reconocer el amor?
¿Por qué lo confundimos con costumbre, con rutina, con comodidad?
Nos creemos que el amor se encuentra tirado por la calle como una moneda brillante esperando a que la recojamos y nos creemos también que estará señalizado con luces de neon y charanga admonitiva.
Pero no, si es cierto que el amor probablemente se encuentre tirado por la calle pero sin lucecitas, ni brillos, ni ruido. Probablemente lo tengamos en las narices durante toda nuestra vida y no lo sepamos reconocer.
Probablemente tengamos cerca a alguien que nos ama por encima de todas las cosas y probablemente más de lo que nos merecemos y nosotros estamos ahi, indiferentes y sin saber reconocerlo porque a nadie se le ocurre decir eh! yo te amo a un amigo o a un hermano o a un padre o una madre.
Tenemos gente que se preocupa por nosotros día a día y no nos molestamos en hacerle una maldita perdida o mandarle un mensaje porque "estamos demasiado ocupados" cuando es algo que podemos hacer hasta desde el vater.
Sin embargo amamos a personas que no lo merecen en absoluto y perdemos tiempo en ellas cuando hay otras que languidecen esperando una mínima atención.
Somos tan estúpidos, tan egoistas y tan cretinos en general que nos preocupamos de amar, pero no de corresponder a aquellos que nos aman, es decir, ir a lo que nos interesa.
Y mientras hay gente que está ahí de forma prácticamente altruista e incondicional esperandonos, aunque todo tiene un límite.
Y aunque si hablo de personas concretas podríamos aplicarnos todos el cuento y hacer examen de conciencia.
Eso es el amor.

Las cosas que odio

2009-12-08T19:49:00.002+01:00

Odio los puentes largos en los que próximamente habrán entregas/exámenes en los que no hago nada "por que quiero aprovechar el tiempo" y luego resulta que el tiempo se pasa sin que yo pueda agarrarlo y sin que pueda aprovecharme de él como una vulgar violadora de tiempo.
Me repatea ponerme hacer las cosas y que los duendecillos que deben habitar la cuarta dimensión del armario hayan hecho desaparecer el puñetero trozo de tela que compré para coser y que nunca me animo a hacerlo porque no si os lo había dicho; odio coser, y cuando va y me pongo la tela no aparece.
Me pone bastante de los nervios que una persona bastante menos preparada que yo me de órdenes y que encima se permita el lujo de criticar el trabajo de otra persona a la que jamás llegará a la suela del zapato.
Me toca la moral que copien mis ideas y encima me miren con un airecillo de superioridad asqueroso cuando joder: era mi idea.
También me molesta que le pongan su nombre a MI idea y pase a llamarse "La idea de fulanita"
Y por cierto, tambien odio el country en la moda, me parece la forma más hortera de vestir que ha existido junto con los años 60 y 80.
Me jode en demasía ponerme a hacer las cosas y quedarme embobada delante del papel sin saber que hacer y también engancharme a minijuegos de lógica en el ordenador y no saber desengancharme (ni querer)
Me da muchísima rabia que me den órdenes y que me exijan que ponga un trabajo de grupo por encima de mi trabajo individual y más cuando ese trabajo no me gusta, ni me interesa, me parece una aberración del averno, jamás me lo pondría y encima de todo yo no he tenido una participación real más que en los repitajos que han querido darme.
Me da muchísima rabia haber desperdiciado este puente larguísimo en no ver a mi pareja "para adelantar" y ver que no ha habido tal adelantada.
Odio ver que los exámenes se acercan y que tendré que dejar de ensayar durante varios días para poder hacerles frente.
Odio que la gente no considere mi trabajo como un trabajo y si digo tengo que ensayar me digan "pues hazlo luego o en otro momento, lo primero es lo primero" pero luego si quiero ensayar a partir de las 10 de la noche pongan el grito en el cielo porque "no son horas"
Odio quedarme dormida sin remedio a medio día y no poder tomar café ni ningún tipo de excitante porque me da ansiedad y me ahogo.
Odio pasarme un curso esforzándome y presentando trabajos buenos que no se consideran apenas y que una pedorra haga lo que le de la gana el ultimo dia y tenga más o menos la misma nota que yo.
Me tiro de los pelos de ver que a mi me obligan a presentar un trabajo extra hecho el día antes del que no se me avisó porque elegí un formato diferente al de mis compañeras "y eso no es justo para tus compañeras" cuando hay gente que presenta la cuarta parte de trabajo y se les admite.
Odio que a mi se me organicen follones y no se me deje pasar cuando llego cinco minutos tarde y haya gente a la que se admita llegar una hora tarde.
Odio que me dejen de mentirosa cuando en realidad, han cometido un error y encima que les joda admitirlo.
Odio a las niñatas pijas.
Todavía odio mas a las niñatas pijas que van de super alternativas pero que su padre les paga la carrera y un corte de pelo ridículo.
Odio esforzarme tanto y no saber desconectarme nunca de algo tan ingrato.
Odio documentarme con libros y libros y libros y más libros y que luego no se valore.
Odio dedicar más de cuatro horas a cada uno de mis dibujos para que luego los vean como quien ve una revista barata, hojeandolos, en menos de un minuto.
Odio estar haciendo actuaciones por debajo de mi nivel porque no tengo tiempo de ensayar y encima que me digan "ay chica, ya ensayaras el año que viene" cuando un día que pierdes ya es importante.
Odio tener que ensayar sola.
Odio los trabajos en grupo por cojones, siempre los he odiado y siempre los odiaré.
Odio los trabajos en grupo en el cual te imponen el criterio de alguien, te lo tragas y encima ese alguien desaparece y te deja empantanado con una faena que ni te interesa ni te gusta.
El country es una mierda.
Y encima que teniendo la posibilidad de elegir el proyecto, me haya tocado ceder para que una amiga no se pusiera de morritos y encima se me ponga borde.
Y odio el country con toda mi alma.
Y si escribo todo esto aqui es para que mañana no me explote la cabeza en clase y salga la asesina verbal que llevo dentro.
Y es mi blog y escribo lo que me da la gana.

Manoli: arreglitos y composturas

2009-11-17T22:36:00.005+01:00

Dedicado a Fausto Sánchez-Cascado: padre de la idea original.

Llevo un rato mirando la puerta de la tienda que hace esquina, sin estar muy segura de atreverme a hacer lo que he venido a hacer.
El cartel viejo, con letras pegadas sobre el luminoso reza: Manoli, arreglitos y composturas. Bueno, lo cierto es que las letras del "tos" se han descolgado un poco y están arrugadas y claramente desgastadas, así que solo insinúan, no hay un mensaje claro escrito.
La pequeña tienda tiene dos escaparates en la esquina, uno de ellos tapiado y en el otro hay un cartón que oculta el interior y sobre él, clavados, cremalleras, bobinas de hilo y el patrón de una chaqueta desmontada.
Al lado hay un callejón pintarrajeado y con un muro que cierra un solar vacio en el que creo que van a construir una finca.
Me han dicho que la tal Manoli es una bruja y se encarga de cosas que mucha gente no hace.
Finalmente me animo a entrar y forcejeo un poco con la vieja puerta de metal y cristal ( que en primera instancia pienso que es de cristal ahumado y luego veo que solo está sucio)
Oigo el zumbidito de timbre abriendo desde dentro y la puerta cede (oh, que mágico invento)
Tras el mostrador me espera una mujer con cara de pocos amigos y un solo ojo abierto como popeye.
El ojo abierto es completamente azul claro, sin iris ni pupila y tiene aspecto de ligeramente facetado, parece más una piedra que un ojo.
Tiene la mandíbula más grande y le cubre el labio superior lo que le da aspecto de bulldog.
- Qué quieres?- me espeta sin rodeos
-Es...es ud. Manoli?
-No, para que la quieres ver?
-Esque es un asunto muy personal
-Siempre son asuntos muy personales.
Me observa durante un buen rato de abajo a arriba y concluye:
-No parece faltarte nada
Empiezo a impacientarme:
-Puedo verla o no?
-Sígueme
La mujer sale del mostrador y puedo ver que tiene las piernas muy cortas y sin rodillas, tienen un curioso estampado de cuadros y dos costuras, una delante y una detrás.
-Como siempre estoy tras el mostrador Manoli pensó que no era tan necesario esforzarse como en la cara- comenta como explicación viendo mi expresión de extrañeza.
Abrió una portezuela de tablas escondida tras un cartón con hilos pintados y me guió por unas escalerillas de madera que descendían a un sótano excavado en tierra.
Ante nosotras, hay una puertecita redondeada iluminada por dos quinqués clavados en la pared y una salita de espera improvisada con un banquito, una caja de madera y una pila de revistas viejas (la boda de Lady Di ¿?)
En la sala esperan personajes del tipo de mi acompañante con gesto tranquilo; uno de ellos tiene el brazo cortado y reposa en su regazo, otro tiene dos cabezas sobre los hombros, y otro directamente no tiene pierna.
Me siento incómoda entre el bicéfalo y el del brazo con el que pasa las páginas de una revista sujetándolo con su otra mano.
Me miran los tres pero no dicen nada, solo las dos cabezas cuchichean un poco entre sí.
Espero pacientemente mi turno y veo salir por orden al bicéfalo pero con una cabeza un poco más reducida, al del brazo con el brazo nuevamente cosido al cuerpo y al de la pierna con una pierna de tela del mismo aspecto que las de la mujer perro.
Finalmente se escucha la voz de Manoli diciendo: -siguiente....
Y atravesé la puerta de la consulta.
Al otro lado estaba una mujer con un un rostro bastante más amable que la de la puerta de entrada aunque mezclado entre anciana y periquito, con la boca pequeñita como un piquito y teñida de rubio platino.
-Bien, hola, no tenemos toda la tarde, que hoy estoy cansada- dijo poniéndose unas gafitas que llevaba sujetas con un cordoncillo al cuello- que es lo que quieres?
-Bueno me han dicho que ud. arregla cosas que nadie quiere arreglar
-A veces no es falta de ganas, a veces es falta de capacidad, pero si, aunque tu pareces estar bien
-Bueno yo...me falta algo importante...me falta la...pspspspsps
-Habla más alto niña, o los lectores no entenderan de que va esta historia
-que me falta la...la...la virginidad
-Ah enhorabuena
-quiero que me la arregle
-Y eso para que?
-Porque le dije a mi novio que soy virgen pero no lo soy y quiero volver a serlo
-Pero tonta, yo te puedo arreglar lo que quieras pero no te voy a borrar la memoria y tu ya no eres virgen
-Pero yo quiero volver a serlo
-Pues yo no lo entiendo
-Como que no lo entiende?
-Pues que me parece una estupidez, yo arreglo cosas importantes, como brazos y piernas a gente que no se las puede pagar, a mi ayudante me la he hecho yo toda, con sus sistemitas circulatorio y respiratorio yo sola (es una pena que no se vean porque me quedaron de maravilla) pero esque eso tuyo no lo veo, no sería más facil que le dijeses la verdad a tu novio y tengais una vida sexual normal y feliz?
-Es que él no lo entendería
-Pues entonces el problema no lo tienes tu, cambia de novio
-He dicho que no, que quiero que me arregle
-Bueno tu misma, pero me parece que tu actitud es machista y retrógrada que lo sepas, venga va, bájate las bragas y abrete de piernas rapidito que tengo ganas de acabar.
Me tiendo en la camilla como ella dice y espero escuchando como trastea en un banco de herramientas, el techo de la habitacion es oscuro y tiene una bombilla colgando de un cable, por el techo se arrastran tres caracoles.
Se dirige a mi con una aguja enorme y un poco oxidada en el ojal:
-Te parece que te borde algo con punto de cruz ya que me pongo? no se, un patito...
-No, solo reconstruir gracias
-Para que demonios hacemos esta faena si no me voy a lucir ni un poco? ya te digo que un patito...
-Solo arreglar!!!
-Está bien está bien
Enciende un incensario que hace mucho humo y me marea y me ofrece una copa con un líquido parduzco
-venga niña, de trago
-esto...esto quema, que es? tequila?
-con ron y whisky, venga a dormir que no tenemos todo el día.
Entre el humo que sospechosamente huele a hierba y el pelotazo que acabo de meterme entre pecho y espalda me quedo dormida en segundos, aunque entre brumas noto un pinchazo y oigo a Manoli decir
-Menuda gilipollez, pues haré lo que me de la gana oye...
Una cigala vestida con un traje de noche está bailando un vals con un sapo trompetero de esmoquin.
Los observo bailar durante un par de minutos en el suelo de la habitación medio colgada en la camilla a punto de vomitar.
-Hija como me has puesto el suelo!!- oigo a Manoli que estaba recogiendo sus herramientas
-Oiga acabo de ver en el suelo...
-Si bueno, no ves nada ahora no?
Miro al suelo y solo veo el charco que he dejado aunque bajo las patas de la mesa me parece ver escondida a la cigala
-no...
-ale pues, a casa, le pagas a mi ayudante y a disfrutar de tu flor nueva!
-gracias...
Salgo de allí dando tumbos y con intención de no volver jamás.
Han pasado unas semanas y he vivido mi segunda-primera-vez-aunque-mi-novio-no-lo-sabe.
He ido al baño a orinar y encuentro las braguitas un poco manchadas de un liquiducho marrón y al fijarme veo unos hilos amarillos de bordar en punto de cruz...

Cariño mirame: voy a saltar

2009-10-03T20:54:00.002+02:00

Segunda parte oficial de : Puedo y lo Haré

A todos, seamos nosotros, sea el otro, nos duelen las rupturas de una forma u otra.
Pensamos habitualmente que a quien más le duele es al dejado por cuestiones evidentes; le pilla de sorpresa, un día está tan feliz con su pareja en el paraíso feliz de la felicidad conyugal de las parejitas felices y al día siguiente se encuentra de patitas en la calle.
Deducimos por tanto que el dejador es un monstruo despiadado y sin escrúpulos al que no le importa lo más mínimo que su actual ex-pareja sufra.
Todos se apiadan del pobre dejadito que va lloriqueando por los rincones ante todo el que se encuentra y le cuenta la trágica historia de su desgracia a todo aquel desprevenido al que se le ocurre preguntar porque el asunto le viene de nuevas.
Y oye, que mala es tu ex que te ha dejado solito sin ganas de vivir, con lo bien que se os veía (odio cuando dicen esto) y lo muy enamorado que estabas de ella (furcia, guarra, más que guarra)
El desdichado no escatima en detalles contando que durante las últimas semanas fue a recogerla todos absolutamente todos los días a clase y al trabajo (lo que legalmente se conoce como acoso) y a esperar lloriqueando bajo su portal hasta que ella bajase al perro, fuese a comprar el pan o a tirar la basura para ver si le concedía una oportunidad de arreglar "lo nuestro".
Incluso una vez Casi le mandó un ramo de rosas aunque al final prefirio tomarse unas cervezas con sus amigos porque total; como ya le había dejado....
Nadie, absolutamente nadie, (excepto claro, sus amigos que saben de que va el rollo) concibe la idea de preguntar a la terrible dejadora, que en las últimas versiones tiene tres cabezas y escupe fuego por la boca, qué tal está o como se encuentra.
Es natural, ella está como unas castañuelas, de feliz y de entregada a su recien adquirida soltería saltando de cama en cama y de amante en amante, que mala, pero que remala.
Por supuesto es harto probable que ella realmente esté como unas castañuelas pero lo que parece que nadie piensa es que el mal momento se ha pasado Antes de la ruptura.
El dejadito durante la relación (Vid. Puedo y lo Haré) no hizo absolutamente nada, y la dejadora estuvo tirando de él hasta que el hastío pudo con ella y tuvo que cortar por lo sano.
Eso le supuso noches y noches de desvelos, de inseguridad, días y días con sus respectivas tardes de paseo con sus amigos perdidas preguntando a su consejo de sabios que hacer o que no hacer y una considerable factura telefónica a causa de las crisis de medianoche.
Días de aguantar chorreos y tonterías y de decir hipócritamente "te quiero" cuando no se tiene ganas de decir y finalmente se toma la decisión terrible que al fin y al cabo es mejor para los dos ya que para estar a disgusto, pues mejor no estar.
Pero eso es lo que tú te crees; que es mejor para los dos y desde luego para ti a simple vista, lo es.
La primera noche como soltera de nuevo respiras como si el aire estuviese más limpio, más puro y como si tu tuvieses más espacio y murmuras para ti: -sola....- como una palabra mágica y llena de encanto.
Sin embargo esto te dura el primer día cuando empiezas a recibir llamadas suicidas cada cinco minutos.
Si tienes paciencia y aguantas el chaparrón sin volverte atrás, lo acaba asumiendo y el dejadito accede modestamente a convertirse en "solo tu amigo" aunque de cuando en cuando te suelta la bomba " no se si sabré ser SOLO tu amigo".
No te preocupes; si te encuentras con ánimo y tienes los ovarios bien firmes suelta un: -entonces no se si tendre interés en seguir hablando contigo- y ale hop; acabas de ganarte a tu nuevo amigo inseparable-al-que-puedes-confiarle-tus-problemas-porque-también-es-tu-ex-novio-y-habeis-compartido-cosas-maravillosas.
Al cabo de un mes de reducir las dos llamadas diarias a dos semanales y de estar "bien" tu ex-novio/mejor-amigo mantiene contigo una conversación telefonica de esas que teníais al principio: de una duración aproximada a las 4 horas (descubres al colgar horrorizada que en una hora te levantas para ir a clase o al trabajo) en la que ries, lloras, mantienes un ligero sexo telefónico y recuerdas "por qué te enamoraste o qué fue lo que te conquistó de él".
Cometes el gran error de volver a quedar con él y en esa tarde eterna te encuentras que pese a que tu te sientes soltera y tienes tus affaires por ahi, él está convencido de que estais viviendo "un tiempo" y que tiene manga ancha para intentar besarte, abrazarte o intentar mantener cualquier contacto contigo de tipo cariñoso.
Pero no es el contacto de "tu mejor amigo" es el contacto "ex-novio frustrado intentando recuperar terreno"
Si lo aguantas, en dos días te volverás a ver envuelta de nuevo en la relación que tanto te costó romper.
Si te pones firme y como dice Lau, clavas los ovarios al asfalto y dices que no (y este punto es al que voy) él frenará en seco y comenzará la maniobra de contraataque.
Su orgullo de dejadito no puede resistir más humillación ya.
Por una parte le has dejado y por otra su intento de reconquista ha resultado un fracaso así que va a reaccionar devolviéndote el golpe.
Como eres tan mala te mereces lo que te pase y aunque hayas intentado romper de la forma más cívica posible y procurando hacerle el mínimo daño eso no te va a librar de lo que vas a ver.
Vas a conocer el lado más mezquino de tu ex novio, del que inconscientemente te reías cuando hablaba de tratar así a sus ex que al parecer estaban locas por el absolutamente todas y pobrecito mio; no le dejaban en paz.
Ahora lo vas a ver todo desde la otra perspectiva y te vas a plantear seriamente el hecho de que tenías que haberte fijado más en esas señales que él enviaba y a las que tu no prestaste atención.
Que si, que es cierto que resentidos hay en todas partes pero cuando una persona acumula muchas rupturas en su haber en las que casualmente coincide en todas en el papel de "dejadito" en lugar de pensar que pobre, que mala suerte, piensa que por algo tiene que ser.
En fin, decidido ya a actuar como ley del karma improvisada y bastante injusta, decide devolverte todo el mal que tu le hayas podido hacer multiplicado por 1000 lo cual implica que en este momento, va a recordar todas esas cosas que tu le decías que hiciera y nunca hizo.
Te llamará un día y te contará que se ha apuntado a un gimnasio y que va a ponerse en forma y que su objetivo es ponerse como lobezno (a lo que responderás con una sonora carcajada)
Al día siguiente te contará por msn que ha encontrado un trabajo bien remunerado y que se ha depilado a la cera.
Se pondrá lentillas, dejará de fumar, se hará un piercing, un tatuaje, entrara a cantar a un grupo o a tocar la guitarra (lo cual siempre ha sido su pasión) y publicará en su tuenti o facebook las letras de las canciones que ahora que tu no estás, se siente inspirado a escribir.
Andará por la vida con un aire bastante tonto de rock star y de divo creyéndose el rey del mambo y que todas las chicas están coladitas por él.
Ah, esa es otra; tu como buena cotilla lo buscarás por las redes sociales que hoy en día nos lo ponen a todos (fastidiar y fastidiarnos) la mar de fácil y descubriras encantada (irónicamente) que ahora resulta que tu ex vive rodeado de una orgía de mujeres locas por acostarse con él día si y otro también.
De sus 198 contactos 190 serán de tías además todas comprendidas en una edad entre los 16 y los 22 de las que se hacen fotos en el baño poniendo morritos y enseñando pechuga con el encefalograma desgraciadamente para ellas; plano y que le escriben continuamente mensajitos tipo:- guapooooooooooooo a ver si nos vemos muak!-
Los otros 8 posiblemente te habrás preguntado quienes son: sus dos hermanos, y los 6 amigos que le quedan. Fin.
Además día tras día aparecerán sus fotos con ellas en bares, tascas, discotecas y fiestas varias con esa inevitable pose de chulo, cigarro torcido en la boca y las dos pavas abrazadas.
Ahá, si lo has leido bien, el primer día te irritará tanto y te pondrá tan de los nervios que prestarás poca o ninguna atención a ese detalle.
Cuando la cosa se enfrie un poco y el vuelva a acosarte con lo estupendamente que le trata la vida ahora que tu no estás y lo bien que lo lleva todo ahora te fijarás en el detalle de que él dijo que ya no fumaba, y sin embargo ahi esta, en 50 de 60 fotos con un cigarro encendido.
Si miras las fechas, verás que sus evoluciones en el gimnasio han sido prácticamente nulas y que además, al hablar con algún amigo suyo/familiar te enterarás de que no trabaja así que como demonios va a pagarse el gimnasio?
Al final no se hizo el tatuaje porque había que depilarse y no se depiló porque la cera duele demasiado.
Las chicas que le tienen agregado en su gran mayoría ni siquiera lo conocen y son de las que simplemente agregan a gente para demostrar lo populares que son porque 1040 amigos en el tuenti quedan mejor que solo 20 que son al fin y al cabo con los que hablan.
La otra parte son compañeras del instituto, del colegio, amigas de amigos y novias de amigos aunque muy probablemente salga con una o dos a lo sumo.
Es decir; que todo lo que él pretendía venderte como que era un triunfador y que tu tenías razón; le va mejor sin ti es una auténtica patraña, le va exactamente igual aunque no te negaré que utiliza el recurso "mi novia me dejó, mira que mala" para ligar bastante a menudo.
Y es que, cambiar un hábito es extremadamente complicado; a mi me cuesta acostumbrarme a beber los 2 litros de agua que se supone he de beber todos los días y si no lo hago a la que le duelen los riñones es a mi y aun así me cuesta acordarme.
Os lo dice una bailarina profesional; obligarse a entrenar todos los días es durísimo y una persona habituada a la vaguería continuada dificilmente cambia ese hábito.
Y no hablemos de dejar el tabaco o cuidar el aspecto personal.
Recuérdalo y repítelo como un mantra: los milagros no ocurren y si le dejaste por vago y dejado no te preocupes que continuará siéndolo.
Todos esos grandes cambios que juró y prejuró que haría antes de que le dejases no los hizo porque era demasiado esfuerzo y tu le exigías mucho y si ve que al intentarlos para vengarse tu vuelves la vista a otro sitio ten por seguro que se cansará y lo dejará por ser demasiado esfuerzo y porque no vales tanto.
Y es porque un niño pequeño que les pide a sus padres que miren como salta a la piscina, al principio hará mucho ruido, pero si papá y mamá miran hacia otro lado se cansará e intentará bucear o dedicarse a otra cosa, que al fin y al cabo es lo que realmente le interesa.

Palabras más, palabras menos

2009-09-24T21:33:00.003+02:00

Hay palabras bonitas y palabras feas, palabras que suenan bien y otras que suenan mal y otras que no solo por que suenen mal sino porque contienen un significado que no nos gusta o quizá nos suenen mal por su significado, ahi no me meto.
Hay palabras que expresan bien lo que significan y que se cargan de matices y otras que no acabamos de saber nunca como ni cuando utilizarlas (aunque para eso precisamente están los diccionarios)
Hay palabras cuya sola mención nos hace asociar ideas, encadenándose los conceptos uno a otro, tal vez por recuerdos, un aprendizaje especial que realizamos o simplemente porque es pegadiza.
Hay palabras que evitamos y nos da miedo pronunciar y para las cuales inventamos sinónimos absurdos que no expresan la grandeza de su carácter.
Uno de esos casos lo conforma la Muerte, palabra que evitamos en la medida de lo posible, procuramos no decir, ha muerto, el muerto, murió, la muerte.
Intentamos decir fallecido, cadaver, ha faltado, finado, el fin, la hora, el momento, dios lo ha llamado, etc
Hay palabras que nos hacen ver como malas, perversas, malsonantes cuando son términos médicos perfectamente normales, es el caso de pene, vagina y vulva, heces, orina.
Los suavizamos estúpidamente y vemos a personas perfectamente adultas y sin ningún problema en introducir elementos que oscilan entre vibradores del tamaño de un pintalabios a melones de Okinawa, pasando por consolador media oriental, media europea y media Rocco Sifredi, pepinos, zanahorias y berenjenas y otras hortalizas por sus cavidades decír púdicamente y con rubor en las mejillas, pajarito, cosita, cuquita, churrillo, platanito, patatita, nidito, pocholita, pirifina, chochito, conchita...
Esque, somos tan idiotas que preferimos decir polla, coño, parrús,chocho, potorro que son claramente más malsonantes y despectivas que pene y vagina (palabras que revindico) por no llamar a las cosas por su nombre.
Y esque me pongo negra escuchando a gente hablar de pipi, popo, pupu, pun y que encima se ofendan o se rian si lo llamas por el término correcto cuando claramente quien hace aquí el ridiculo es un/a adulto/a en el apogeo de su ñoñería hablando como un lactante.
Si a eso le añadimos las palabras que no encierran un mal significado pero que te ponen de los nervios descubres que el diccionario de la moñería parece superar en términos al diccionario normal.
Lo siento, pero no puedo soportar la palabra "meloso" o "melosito" me repugna.
Especialmente cuando va asociada a las verduras en su estado más horrible: la escalibada, o cualquier otro plato que contenga verdura babosa.
Porque señores míos, la palabra meloso significa "textura de miel" y cúando tiene esa textura la verdura? cuando está repugnantemente babosa.
Si encima va enlazada a la situación "paletadas" puedo comenzar en cuestión de segundos el ritual de las arcadas.
Básicamente la situación de la que hablo es esta:
Mi madre viene con una sonrisa siniestra y un plato humeante entre las manos que ha estado en el horno durante la noche y nos ha apestado considerablemente la casa.
Lo pone ante mi y su contenido se revela terrorífico; una cataplasma informe de aspecto indescriptible, una amalgama de colores mezclados de lo que fueron verduras dignas y crudas en las que creo reconocer un fragmento de pimiento, algo de cebolla y residuos de berenjena.
Algunas zonas están ennegrecidas por la carbonilla y otras están navegando en un jugo poco apetecible.
Observo el plato con detenimiento (y asco) y con el tenedor intento interceptar algún fragmento relativamente apetecible que rápidamente se escurre como una culebrilla entre los dientes del tenedor.
Mi madre observa mi cara de espanto y entonces suelta a bocajarro y sin tener en cuenta las repercusiones psicológicas que puede traerme:
-Hija, deja de picotear como las gallinitas y da paletadas enteras, mira así *lo escenifica con el tenedor VACIO* ÑAAAAAAAAAAAAM ves? asi, eso es un manjar, no ves que la verdura está muy melosita??
No me pregunteís por qué, porque es un acto de defensa propia, mi estómago no acepta alimentos de aspecto tan poco reconocible, vamos, que tu dices que es un pimiento, pero podría ser cualquier cosa y estar tomándome el pelo, y se cierra.
Hoy por fin, mi padre me ha dado la razón en que las palabras meloso y melosito son asqueroso y asquerosito porque significan baboso y babosito respectivamente.
Reivindico las palabras reales que evitamos que ya va siendo hora de que hablemos con naturalidad y sin risitas histéricas de por medio ni comentarios del tipo:
-que bestia ereeeeees- por decir vagina altito y claro.
Propongo también medidas anti madres incordiosas a la hora de comer y anti términos irritantes como melosito.
Finalmente expongo la necesidad que supone a nivel mundial y tal vez universal, la sustitución del término "escalibada" por engrudo detestable.
Haremos bien en escribir un comunicado exponiendo las palabrejas irritantes que nos gustaría se retirasen, vamos, que qué palabras os chirrian en los oidos?

La guerra

2009-09-17T20:58:00.002+02:00

Lancé una bola de nieve al vació y comenzó a rodar por la colina.
Y la nieve espesaba sobre ella, cubriéndola de capas como una perla de hielo y agua.
Y rodaba tanto, que todo absorbía dentro de ella, piedras, ramas, odio...
Y nadie podía pararla, nadie quería pararla, nadie se atrevió a pararla.
Y rodó tanto colina abajo, que una pequeña bola de nieve se transformó en un alud
Gigante, injusto
Y nada ni nadie parecía poder detenerlo.

Hay una persona, esta vez, no citaré su nombre, que continuamente me habla de la guerra.
No de la guerra como habla mi padre o como hablaba mi abuelo, que con 16 años y sin saber nada de la vida lo enrolaron para matar gente, que hablaban de eso como si fuese un picnic por el monte más que una guerra fratricida.
Habla de la guerra en términos dramáticos, dándose importancia y diciendo cosas del tipo:
-yo he visto cosas, me han torturado, me han acuchillado, me han disparado, mi cara está surcada de cicatrices...
Es obvio, lo se, que la guerra se parece más a eso que al paseo por la campiña, pero precisamente porque es obvio, que no es necesario exagerar.
Yo no he visto más que una vez en mi vida un cadaver, no he visto disparos, no he visto más muerte a mi alrededor que la natural, y sin embargo, se lo que es vivir en guerra.
No la guerra estúpida de dos naciones vecinas que deberían quererse en lugar de matarse.
La guerra estúpida de miembros de una familia que deberían quererse en vez de odiarse.
Yo también he visto cosas, a mi también me han torturado con palabras, me han acuchillado cuando yo no estaba para defenderme y me han disparado palabras horribles.
Y si, mi alma también tiene cicatrices, y que?
No por eso hablo de ello las 24 horas para demostrar "que se de lo que hablo"
Pero si pienso mucho, pienso en el origen de la guerra y en su por qué, me hace entender el por qué de las guerras grandes, entre gente que no se conoce si gente que ya comparte la sangre y la vida entera prefiere matarse a ser feliz.
El rey de la Nada, un vasto imperio, tomó una bella esposa y tuvo 4 hijas, todas de distintas bellezas y espíritus.
La mayor de ellas, era arraigada, amaba a sus padres por encima de todo y deseaba estudiar y convertirse en una persona válida no solo por el hecho de ser princesa.
La segunda era rebelde, y llevaba la contraria a todo lo que se le decía, era envidiosa como su padre y con el tiempo la locura hizo mella en su espíritu.
La tercera era buena persona, le gustaban los deportes reales y era realmente hábil con las labores del hogar, sin embargo no siempre era constante y era impulsiva en sus decisiones.
La más joven, era una persona con gusto por el arte de la danza y a ella decidió dedicar su vida.
Era alegre pero cuando algo le ocurría lo guardaba dentro de su corazón , cerrado, y no lo dejaba salir hasta que esto rebosaba.
La primera de las batallas fue porque el rey hizo competir a las princesas por su amor y su herencia, el Imperio de la Nada, que abarcaba tierras desde ninguna parte hasta ningún sitio.
Y las princesas lucharon por su amor.
Y entre ellas nació el odio y la envidia y el rencor.
La reina madre amaba a la cuarta por encima de las otras y lo demostraba constantemente, dejando a las otras tres a merced de su padre, más tarde descubrió que el rey tenía una amante y eso provocó nueva guerra que duró muchos años.
La segunda hija sembraba el odio y las disputas y dejaron de verse finalmente entre ellas.
La tercera y la cuarta firmaron un pacto de amistad y la mayor se encerró en la torre de marfil que habitaba, sola, inexpugnable e intentando ser pacífica.
Pero la bola de nieve ya había empezado a rodar, hacía muchos años y arrastraba todo consigo.
Una sola mirada, una sonrisa, un comentario, en la vibración de la voz, en todo, se desataba sus perspicacias viendo a veces, imaginando otras desdén, odio, rabia y la bola de nieve se hacía más y más grande.
Hoy en día, yo, la nieta del rey loco, junto con las hijas de las hermanas de mi madre, intentamos parar la bola de nieve, ya demasiado inmensa, demasiado incoherente, demasiado irracional.
Y no podemos.
No podemos si nuestras cuatro princesas- madres que nunca serán reinas de nada porque ninguna debería ser más que otra no se sientan a hablar y se dicen las verdades a la cara, sin puñaladas traperas, sin críticas a las espaldas, sin sonrisas delante y lágrimas detrás.
Yo no quiero más guerra a mi alrededor.

Nos gustan los dramas

2009-09-14T15:29:00.004+02:00

Decía Pacote (profesor de filosofía) que no existe una verdad universal.
Desde entonces yo cada cierto tiempo me rompo la cabeza buscando algún punto en el que todos los seres humanos coincidamos simplemente por el gusto de darle a Paco en las narices.
Tengo uno, a todos señoras y señores, nos gustan los dramas.
Y quíen diga que no, miente.
La costumbre esa tan fea que tenemos de dramatizarlo todo, de convertirlo todo en una tragedia se debe a que nos prestan más atención así, toca más el corazoncito ajeno y vende más.
Así, aunque sería mucho mejor decir:
-mamá me duele el dedo, creo que es un uñero voy a comprar terramicina a ver si se pasa
decimos:
-mamá, vamos a urgencias, o mejor, que vengan a casa, tengo un bulto raro en el dedo, creo que me muero, podría ser gripe A *cof cof*
La prueba de que los dramas son de interés general, es porque venden; el cine de todo el mundo se hace eco de ello.
En las curiosas categorías cinematográficas familiares, a saber:
-películas de mucho mello (miedo)
-De quicos y palomitas (generalmente aventuras o tiros)
-De ver vestiditos (históricas bien documentadas)
-De risa
Se encuentra una en concreto de las más internacionales;
-De moco y Lagrimeo (Dramones)
Estas películas, se disfrutan particularmente cuando estás solo en el sofá y puedes llorarlas agusto.
Dentro de este grupo distinguiríamos otras ramificaciones siendo estas algunas de ellas:
-Drama real (que sufres no por lo gordo de la historia sino porque ha pasado de verdad)
-Drama romántico (a los chicos les va como mal pero luego el amor triunfa pero a veces no)
-Dramón (de las de llorar mucho)
-Megadramón (de las que lloras desde que salen los créditos del principio hasta el final)
Para ver una de estas películas es conveniente disponer de:
- Sofá y mantita (si es de cuadros mejor)
-Tarde lluviosa ( no imprescindible pero aumenta los niveles de realización personal)
-Soledad (primordial)
- Paquete de pañuelos o rollo de papel higiénico (a mitad película lo irás necesitando)
-Chocolate o pastel ( a modo de antidepresivo que palie un poco los efectos del drama)
-Evidentemente de un megadrama atómico de primera categoría que ver.
Así a modo de recomendación, y como demostración empírica de lo que digo, os voy a narrar (en clave de humor, que no todo van a ser desgracias) cuatro dramones categoría olímpica de cuatro partes del mundo.
Si los he seleccionado es porque son de mis películas preferidas (menos una que la he puesto por cumplir) y no porque los desprecie ni nada por el estilo.
Tened a mano los pañuelos. Y si no quereis saber como terminan no leais, porque las destripo enteritas.

El Intercambio:

Es posiblemente la que la mayoría de gente habrá visto.
No me voy a meter en si la película es buena o mala y si Angelina Jolie (que no sale muy Jolie en esta película por cierto) sobreactua o no.
Os voy a contar que la película empieza con Angelina demostrando lo buenísima madre que es jugando con un niño rubio adorable y que a los 10 minutos de película le secuestran.
Ella es una telefonista de Los Angeles en 1928 y se dedica a llamar como una loca a todos los teléfonos de policía que encuentra (normal) para preguntar por su hijo.
La policía un día la llama y le dicen que han encontrado a su hijo (tu ya llevas como 30 minutos de agonía)
Pero va y resulta que el niño no es el suyo y ella se da cuenta enseguida (normal) pero el niño insiste en que si que es él y la policía también.
Mientras dejan de buscar a su hijo.
Ella va reuniendo pruebas de que el chiquillo no es el suyo y la policía se las contradice todas así que ella habla con un pastor que la pone en los medios de comunicación.
A estas alturas la policía está hasta las narices, la detienen y la encierran encierran en un manicomio.
En este momento de la película tu quieres matar a alguien porque todo te parece muy injusto y lo que mas te molesta es que sea real pero con una mujer posiblemente menos atractiva.
Aqui ya parece que la historia va a terminar (mal) pero no, te han deparado mayores sufrimientos.
La historia se centra en un niño que confiesa que ha sido la mano derecha de un asesino pederasta haber matado un monton de niños pequeños entre ellos el hijo de la protagonista.
Al salir esto a la luz a ella la liberan y hablan con el pequeño farsante (que te cae mal desde el primer minuto) y confiesa que fue a L.A porque quería conocer a no me acuerdo que famoso.
Aquí tu ya empiezas a agonizar porque quieres que le digan ya a la pobre mujer o que su hijo esta bien o que esta destripado pero que le digan ALGO de una repajolera vez y que tu puedas irte a tu casa a terminar de deprimirte solo.
Pero no, despues de una larga persecución cogerán al asesino y lo matarán.
Tiempo después te dicen que un niño se salvo gracias al hijo de la protagonista que fue un heroe pero no por ello aparece.
Y al final sale un alentador cartelito que dice "kirstin collins continuó buscando a su hijo siempre"
Quizá lo mejor de ver esta película fuese ver a un supuesto tipo duro llorando como una colegiala.
Es una película que sufres desde que empieza hasta que acaba.

La vida de Oharu (mujer galante)

O deberíamos llamarla "la mierda de vida de Oharu" porque a esta chica le va mal.
Pero que muy mal.
Este dramón de 2 horas y 3 cuartos transcurre en el Japón feudal en el S XVII y nos cuenta la historia de una chica que nace en el seno de una familia humilde y que la vende.
Al principio la llevan como concubina al castillo del shogún donde tiene un hijo, pero temiendo que acumule demasiado poder la destierran y le prohiben de por vida ver a su hijo.
Ella se dedica a estar como dama de compañía (que no es prostituta pero casi) hasta que un mercader se enamora de ella y se casan.
Cuando ya te crees que le va a ir un poco mejor el marido muere y a ella le toca prostituirse (ahora si que si)
Oharu va de guatemala a guatepeor hasta que llega un momento que se encuentra con su hijo y él la desprecia sin saber que es su madre.
Finalmente la contratan (ella cree que va a prostituirse) pero a donde va es a un templo donde estan adiestrando a unos monjes y el maestro les muestra a esa mujer para alejarlos de los vicios mostrandoles lo asquerosa que es.
Y al final se muere en la miseria y sin un cochino duro. Fin.

Umrao Jaan

Esta película es un remake de una película punjabi (noreste de la India) del mismo título.
Narra la historia de otra desgraciada (porque eso no tiene otro nombre) a la que secuestran de niña y venden a un burdel para fastidiar a su padre.
Como ella es pequeña no sabe como se llama el lugar donde vive su familia y evidentemente los del burdel no ponen de su parte para que lo averigüe.
Como es tan bella, la reservan para alguien importante y efectivamente, el hijo del sultán se enamora de ella.
Al ser la protegida del principe todo va bien pero en el momento en que el príncipe cae en desgracia porque a su padre no le hace gracia que se case con una prostituta la abandona y se le tiran encima todos los tios que tiene acechándola.
Aproximadamente a estas alturas de la película tienes alguna esperanza de que le vaya mejor...
Uno la compra y se la lleva para intentar que se enamore de él pero muere y la devuelven al burdel donde la viola el que era su hermano adoptivo.
Finalmente la contratan para volver a su pueblo natal a bailar en una celebración y ella vuelve a la casa de su familia donde en lugar de acogerla como ella esperaba la rechazan y le dicen que oye nena, mejor haberte suicidado antes que hacerte puta no?
Aquí ves que quedan como 15 minutos de película y pierdes esa esperanza.
Y encima en la fiesta se rien de ella.

Como agua para chocolate

O "Historia de una desgraciada" pero negro negro negro se presenta el panorama para Tita, la protagonista que nace en el seno de una familia mexicana con una tradición estúpida de que la más pequeña de las hijas debe permanecer sin casarse hasta la muerte de su madre.
La película empieza con que el padre de Tita se muere de un infarto porque le sueltan así de sopetón la bomba de que su segunda hija no es suya sino de un negro (y se lo sueltan tal cual)
Así que la madre se queda sin leche y a Tita les toca criarla en la cocina.
Años despues Pedro (bien interpretado por un actor con cara de jabalí en celo) seduce a Tita y al no poder casarse con ella se casa con la hermana para vivir en la misma casa.
La madre da agonía desde practicamente el minuto 1 de la película y trata a Tita como una mierda hasta que ella coge una depresión de caballo (normal) y se la lleva el médico del pueblo a vivir con él.
El médico está enamorado de ella y le pide que se casen entonces muere la madre de Tita y ella ya se puede casar.
Pero entonces no se decide entre el jabalí en celo casado con su hermana y que además es un desoficiao y un celoso asqueroso o el médico bilingue y estupendo que la adora y que se muestra comprensivo y cariñoso con ella siempre (si, ademas de desgraciada, gilipollas)
Finalmente cuando muere su hermana Tita se consigue acostar con Pedro en condiciones (a grito pelao) y Pedro va y se muere de un infarto.
Tita se suicida.

La empírica lo demuestra: seamos hollywoodienses, mexicanos, japoneses, bollywoodienses o lo que queda en medio de todo nos encantan los dramas.

El aire olia a.....

2009-08-22T23:00:00.002+02:00

Aquella mañana, me levanté y la luz reflejada en la parte trasera de las fincas blancas, donde estaban todos los tendederos del barrio y en el que por norma, los domingos era día de colada, de modo que colgaban un sin fin de sábanas blancas húmedas ondeando con la brisa, me hizo daño en los ojos.
El cielo estaba de un azul reluciente y todo era luz, y mañana y alegría.
Pero si hubiese cerrado los ojos, el conjunto, hubiese olido a primavera, a humedad, a limpio, y no se por qué, a pólvora.
Aquella mañana de febrero, olía a Fallas.

Esta tarde, al salir de la ducha, el aire traía humedad, pero no esa humedad pegajosa del verano en Valencia, esa humedad continua que hace que a los 40 empiecen a diagnosticarse artritis irremediablemente en la ciudad del Turia, que en invierno te cala en los huesos y en verano hace que te pegues al mundo que te rodea y que invariablemente, sea invierno o verano, otoño o primavera, te hace caminar inclinado.
Esa humedad que hace que los olores viajen rápidos y sean intensos, tanto los buenos como los malos, y que se alojen por tiempo indefinido en tu cerebro.
Muchas veces me ocurre que el aire, transporta un olor, y por una razón u otra, ese olor me hace recordar una sensación, posiblemente olvidada.
Lau y yo lo decimos muchas veces, hay un día de febrero en que el aire huele a pólvora, a primavera, huele a Fallas, lo que nos hace entrar en un extraño estado de euforia.
Hay días que huelen a mar, a verano, a invierno, a navidad, yo que se, simplemente que te recuerdan a algo en concreto.
Y hoy, el aire olía a esa humedad de los días previos a las lluvias, concretamente a unos últimos días de septiembre y primeros de un octubre particularmente lluvioso.
Adoro esos días grises de tormenta y en aquellos en concreto pude sentir que si mi madre me prohibía pisar los charcos de niña es porque es extremadamente divertido, y no por poder resfriarme como siempre decía la muy embustera.
En uno de esos días de tormenta, me entretuve en chapotear y saltar en cada charco que encontré y lo pasé de maravilla.
También reapareció una persona en mi vida y esos días de tormenta, fueron como siempre que esa persona aparece; tensos, y a la vez excitantes y totalmente destructivos cuando como un huracán, decidía volver a pasar de largo por mi vida.
Me he acercado a la ventana, y la oscuridad del anochecer me ha recordado a esos días de oscuridad a las 5 de la tarde, en medio de las brumas de tormenta y me ha hecho desear que vuelvan ya las lluvias.
Internamente también me ha recordado (para que voy a negarlo) a esa persona, me ha hecho recordar de golpe todas aquellas sensaciones, la frustración, el latido tan intenso de mi corazón que me golpeaba la cabeza impidiéndome escuchar la música que llevaba puesta, los nervios, la prisa, el miedo.
He recordado como salí del metro y como me golpearon las primeras gotas de lluvia en la cabeza y como temblando, me dirigí al lugar donde quedamos observando la calle mojada, las luces a esa hora tan temprana, y como llegué completamente empapada a la cita.
Me ha vuelto a transportar al café misterioso, que solo encuentro cuando esa persona me acompaña, pero cuando voy sola o pretendo mostrárselo a otra soy incapaz de recordar la calle en la que se encuentra, tal vez sea mejor así, porque odio ese lugar, pese a ser uno de los más bonitos de la ciudad.
Recuerdo la ilusión, la esperanza, la pena, la alegría, todo junto removiéndose dentro mío.
Hacía tanto tiempo que no me ocurría esto que me ha hecho sentir melancólica, y me ha llevado a comerme la cabeza con esa mala costumbre que tengo.
Sin embargo, he cerrado a tiempo la ventana.

Las esclavas

2009-08-15T16:55:00.002+02:00

"Hubo un tiempo en el que se decía, que tras un gran hombre, hay una gran mujer,
Pero sabemos que en estos tiempos de cambio, eso ya no es verdad
Así que voy a salir de la cocina, porque tengo algo que decirte"
Annie Lenox & Aretha Franklin
(Sisters are doin´it for themselves)

Viendo mi orla del colegio, de mis compañeros de clase, vi una cara en concreto y recordé que este invierno pasado, volviendo de clase, la encontré por la calle.
Nos saludamos y empezamos con la rueda de preguntas normal en estos casos y en ese momento miré hacia abajo y pude ver algo en lo que no había reparado inicialmente:
-Ui....y....y...y esto?- pregunté a mi pesar sin poder reprimir el gesto de horror
-Ah jaja ya ves- dijo tocándose la abultada barriguita- nacera en un par de meses, ya me queda poco!
-Ah...eso....eso...esta bien no?- dije incrédula de mis propias palabras.
Lo siento, soy una fóbica a los niños.
Al separarme de ella y meditar sobre la conversación fui consciente de lo ridícula y grosera que estuve pero no pude evitarlo, me pilló demasiado por sorpresa.
La conozco y se que no es por asi decirlo un embarazo accidental, es decir, con 22 a lo sumo 23 años, espera su primer hijo, evidentemente casada con casa propia y comidas dominicales con suegros del sector ultra cristiano.
A ella, le parecerá una bendición esperar el fruto de su vientre junto con el hombre con el que pronunció los sagrados votos (según la iglesia irrompibles y que posiblemente, él romperá si algún dia le apetece y ella no)
Y ya está? me preguntaba yo, a los 22 años ya eres madre y esposa y ahora tu vida se limitará a limpiar la casa, alimentar al crio, cambiar pañales y a tener cuantos retoños dios te envíe.
Cada cual tiene su idea de vida, desde luego, pero la mía no contempla la maternidad antes de la realización personal, esto es, cuantos estudios desee, éxito laboral y por supuesto, viajar.
Y alguna mente preclara me dirá que en ese proceso puede pasárseme el arroz, pero prefiero no tener hijos en ese caso. Es algo que obviamente me gustaría pero, sabeis? conozco a cientos de chiquillas que iban a ballet durante su infancia porque sus madres tenían el sentimiento frustrado de haber querido ser bailarinas y nunca habían podido, gente que empezaba la carrera que sus padres nunca pudieron hacer, y no la terminaron y yo no quiero eso para mis hijos.
Me niego además a en plena juventud estar encerrada en la cajita de zapatos que es mi mundo actual:- pero si ahora los nuevos 20 son los 40!! la gente vive una segunda adolescencia!!- bueno pero eso lo hacen porque no pudieron vivir la primera pero yo, teniendo la posibilidad de elegir, no quiero esperar 20 años y a que mis hijos vuelen del nido para hacer mi vida, porque es ridículo.
Eso te convierte en poco más que una cosa, en algo que sirve para atender las vidas de los demás sin importar la tuya un comino: en una esclava.
Las chicas que van conmigo a clase decían escandalizarse cuando estando con sus padres en el sofá se veía un beso en una película o una escena de sexo o de imaginar a sus padres "haciéndolo"
No hay quien las entienda, al fin y al cabo, de donde creen estas criaturas que salieron? y si se creen que sus padres despues de tenerlas dejaron de tener vida sexual, al fin y al cabo ya habían cumplido su misión reproductora que era poner en el mundo semejante dechado de virtudes, o como decía la Lola "desecho de virtudes".
Hablábamos el otro día Lau y yo sobre el amor (Vid. entrada anterior) sobre el esfuerzo, la comprensión y el respeto.
Hablábamos también mi madre y yo sobre las mujeres.
Pensándolo friamente, es perfectamente normal que en la época de Freud las mujeres andasen histéricas, les diesen vaídos continuamente y tuviesen reacciones y miedos del todo desproporcionadas.
Crecieron convencidas en ser poco más que un florero, obligadas a permanecer castas y puras y a que el sexo con su hombre (esposo por supuesto) fuese a través de una sábana con una rendija y a oscuras a fin de no poder ver sus "partes pudendas", a no salir nunca de casa sin dama de compañía y a no tener opinión de ningún tipo.
Cualquier mujer cuyas aspiraciones realmente fuesen esas se sentiría en su ambiente, pero la literatura y el arte están llenas de historias de mujeres con una inteligencia superior a la media que se sintieron apresadas en lo que se suponía debía ser su mundo.
Con razón estaban las pobres como una regadera, a mi me ponen en ese escenario obligada a no hacer nada durante todo el día, a no pensar, a no hablar, no leer, no bailar, no escribir y a la media hora estaría tirándome de los pelos y pataleando como la que más.
¿Quién fue el imbecil que inventó lo del sexo debil? La historia está llena de casos de mujeres que gobernaron, que combatieron, que fueron fuertes, astutas, que incluso manipularon a hombres en el poder para ser ellas quienes llevasen la voz cantante.
Siempre ha existido la figura de la reina, la amante, la concubina, la geisha, la esclava detrás del trono y que era un secreto a voces quién gobernaba realmente.
Mujeres inquietas y calculadoras que tuvieron que hacer el doble de trabajo que un hombre: uno mandar y otro, conseguir que las respetasen por tener genitales internos.
No puedo comprender el por qué de la ley sálica, lo lógico no es que reine el primero que nace, sino el que lo desea o es más capaz, y eso lo demuestra el trabajo y la inteligencia personal, no la edad o el sexo.
No puedo comprender a los hombres que dicen que las mujeres somos más "emocionales" con desprecio queriendo remarcar que nos dominan nuestras hormonas y no nuestro cerebro y que no tenemos capacidad para pensar con claridad.
Las hormonas, nos hacen pasar por estados de tristeza o mal humor y estar irascibles, sin embargo no anulan nuestra capacidad de pensar con lógica ¿qué excusa tienen los hombres tan necesitados de guerras y muerte y poder? Vosotros no teneis hormonas que lo justifiquen, eso significa por tanto que sois estúpidos por naturaleza?
Cada vez que una mujer se enfada mucho y grita hay un hombre diciendo: -por qué te pones asi? esque estás con la regla?-
Se ha parado ese hombre, o alguno de los que dicen eso a pensar, si no será que ellos han hecho algo que ha hecho enfadar a la mujer? No, es más facil echarnos la culpa a nosotras, portadoras del pecado original.
Qué le pasó a Adán? Se enfadó con su primera esposa, Lilith porque era rebelde (rebelde: dicese de la mujer que no agacha la cabeza a todo lo que se le dice) y pretendía hacer valer su derecho de ser escuchada por haber sido creada igual al hombre a imagen y semejanza de dios y por ello dios la condenó a ser la reina de los infiernos (un castigo que por otra parte no veo mal, al fin y al cabo, Ella estaba al mando)
Despues la segunda, Eva, le "incitó" a probar la fruta prohibida por dios viéndose expulsado del paraíso para siempre.
Y bueno que pasa, Lilith y Eva serían dos mujeres a las que no les daba la gana obedecer a tonterías (ui que malos bichos) pero Adán, que durante toda la vida ha sido "El pobre Adán, que tenía mala pata con las mujeres" no era un poco gilipollas? Qué pasa? que necesitaba primero que no se le llevase la contraria y luego no tenia voluntad ninguna? :- esque la mujer es muy mala y le convenció- Y una mierda; nadie hace lo que realmente no quiere hacer.
Toda la vida se nos ha culpado de todo, tratándonos como seres intratables, como inferiores, como estúpidas, como emocionales, como sensibleras, lloronas, quejicas y somos millones de mujeres para demostrar que somos iguales al hombre, que muchas veces además, hay hombres que se ahogan en un vaso de agua mientras que sus mujeres tienen la voluntad de salir a flote.
Pero toda la vida se nos ha obligado a fingir que no estábamos al tanto de ese detalle, a fingirnos idiotas para que un hombre inseguro se sintiese fuerte, para que no se sintiese atacado por aquella a quien debía proteger, por ser débil e inestable.
No estoy hablando de las mujeres, hablo de la injusticia y de nuestra propia estupidez al consentirlo.
Esta es la razón por la que yo no tengo esa voluntad, de esclava de mi hogar y mi marido.
Esta es la razón por la cual digo que yo me quiero más, y esta es la razón por la cual, si he de ser esclava de alguien algún día, lo seré de mi misma.

El tiempo que perdimos

2009-08-14T02:23:00.003+02:00

Odio el mes de agosto, porque aunque tenga cosas que "debería" hacer, cosas en las que paso el año pensando que hare cuando tenga tiempo, y va y resulta que en agosto no las hago.
Siempre pasa algo por lo que no hago nada.
Y pienso demasiado.
Me agobio pensando en cosas que deberia hacer y no hago, o que debería hacer y no puedo, castigándome a mi misma psicologicamente por no hacer nada y no tener ganas de remediarlo.
Odio agosto, joder.
Y lo que más odio, es que pienso en el tiempo, en como pasa, en como desaparece.
Y pienso también en que si hubiese sabido muchas cosas, no hubiese perdido asi el tiempo.
Y mientras pienso en cómo he perdido el tiempo en esta vida, pierdo el tiempo.
No se si sera verdad o me equivocare de nuevo, pero tengo una ligera (ligerisima) intuicion de que algo bueno ha llegado a mi vida.
Que puedo equivocarme, si, pero tengo esa sensación de que a la de 1000 va la vencida, y que de esta ya me estabilizo emocionalmente.
Es natural, además de ser una persona con muchisimo en común conmigo en cuanto a gustos y a forma de ser y actuar me asalta continuamente la imagen de principe azul de cuento de hadas prototipico (ojos azules, pelo rubio) cuando lo miro (que quereis, por una vez, es guapo)
Quiza lo que más me guste es que el amplio porcentaje de mi tiempo, es mio, y no de él, no me lo exige ni me recrimina que lo invierta en otras cosas (estudiar, trabajar...) y que si le digo no, es no, al igual que él hace conmigo.
Y aunque le eche de menos el 100% del tiempo, me viene bien mantener esa distancia que me mantiene cerca de mi misma.
Otra parte de mi corazoncito de libra"nunca-estoy-contenta-con-lo-que-tengo" me lleva a pensar (maldito agosto) que he perdido mucho tiempo en parejas y relaciones que no llevaban a ninguna parte cuando podria haber estado con maromos espectaculares una noche si y otra tambien y me lo hubiese pasado bastante mejor.
Esta mañana, en una de mis caminatas, me he puesto a recordar enfados tontos de mis tontas parejas.
Usaré solo la inicial y los que los conozcais, ya sabreis de quíen hablo (ui que divertido...)
Recordaba la vez que K se enfadó conmigo (bronca de órdago) porque no le deje llevar la correa de mi perra por la calle (que quereis, no me fiaba, y mi Nalita era y es sagrada) o como cuando no quise hacerle salsa de tomate natural para el arroz habiendo un bote de frito en la despensa ( se acabó llevando una bofetada)
F se enfadaba siempre que salía con mis amigos, en particular con Lauripide y con Javo a los que tenía unos celos tremendos: - ya te vas con esa? te esta malinfluenciando, seguro que te habla mal de mi, o - seguro que te acabas follando a tu amigo.
También se enfadaba si estaba malito (ocurria frecuentemente) y no iba a verle, aunque el nunca vino a verme a mi.
La verdad es que muy frecuentemente me acuerdo de K porque era el más propenso al enfado automático y absurdo.
Se enfadaba por cosas tan variadas como que yo saliese de casa, viese a mis amigos, fuese o no fuese a clase (según le conviniese) le hablase de algún tema que él no quisiese tocar como la comida por ejemplo o simplemente por fastidiar un rato.
Me sorprendo a mi misma, aguantando estoicamente (o no tanto) el chaparrón, convencida de que es así porque así tenia que ser.
Ellos imponían su verdad, o lo que ellos pensaban que lo era a voces, sin pararse un segundo a considerar la posibilidad de estar equivocados.
Se lo dije una y mil veces a V, a él y a todos: - no tienes la verdad universal, no pretendas tenerla porque no es asi, hablas de gustos, de preferencias, pero eso es subjetivo- a lo que ellos respondian con la correspondiente pataleta hasta que, agotada, les daba la razón o bien, si ese dia estaba de ánimo guerrero, prolongábamos la discusión horas o incluso días hasta que se nos olvidaba el motivo de la discusión o me dejaba ganar ya por aburrimiento.
Últimamente ya me encabezonaba más en tener la razón.
Y para qué, para ver al cabo de un tiempo que todo ese esfuerzo y energias que podría haber invertido en bailar, pintar mi obra maestra o practicar el kamasutra del derecho y del revés lo perdí absurdamente en hacerme mala sangre y fomentar el crecimiento de esa ulcerita ya inminente.
Cuánto tiempo valioso desperdiciado en una estupidez, convencida de que había que aguantar porque la cosa tenía que ser así, porque nadie me querría más que ellos (al menos ellos se emperraban en hacérmelo constar siempre) y que yo no tenía valor para estar sola.
Y a todo esto, como dice mi madre: -esos capullos no saben lo que tenían, F sobretodo debería de estar pellizcándose todavía de haber estado 2 años con una frutita en dulce como tu, y gratis!! sin pagar nada!! y mira que es gordo y feo y tonto, vamos, que ya no hace falta que haga nada más con su vida, ya puede sentirse realizado y morir en paz. Y K....todo lo que le pase merecidito se lo tiene.
Lo peor del asunto, es que yo nunca estuve segura de esas relaciones.
De la primera a la última (son 5 en total) siempre dudé, siempre veía a chicas con chicos más guapos, con los que se llevaban bien, que eran felices y me preguntaba por qué yo no lo era y no lo entendía pero tampoco conseguía evitarlo.
Por eso me duele tanto ese tiempo perdido, porque aunque haya aprendido cosas, yo creo que no me compensa.
A todas las mujeres y hombres; si una persona os está diciendo que os quiere tanto que sois su vida, sospechad, y si por otro lado os dice que, que afortunados que sois, que lo teneis con vosotros, que quién os iba a querer así, como os quiere, que si le dejais se muere, corred, pero en la dirección opuesta.
Tanto dolor, tanto sufrimiento, tantos gritos frustrados reclamando justicia e imparcialidad y teniendo que rendirnos a la evidencia de estar hablando con un trozo de cemento liso, tantas lágrimas amargas, tantas discusiones, tanto miedo, tantos quebraderos de cabeza....tantas noches que no estudiaste por estar preocupado mirando el movil a ver si llamaba o no, tantas noches que no quisiste quedar para estudiar o hacer algo para ti y te llamo enfadado queriendo discutir... y perdiste la noche entera, tantas fiestas que te perdiste con tus amigos porque queria que estuvieses con el, discutiendo. Tantos días hermosísimos que no saliste de casa porque no quería salir aunque tu te morías de ganas...Eso no es el amor, ni ahora, ni nunca.
Confundimos amor con esclavitud, pasión con posesividad, añoranza con acaparamiento, cariño con maltrato, fidelidad con cadenas, sacrificio por el otro con estupidez.
Y aunque me aterra, no creo que esta vez pase lo mismo, y esta vez, no creo que sea perder el tiempo sino compartirlo y si me equivoco pues mala suerte.
A lo que no estoy dispuesta, es a perder más el tiempo en tonterias, sino en cosas que valgan realmente la pena y en ese caso no sera perder, sino invertir.
Hace tiempo que Evaristo, me dijo, que el amor era una lucha, si no habia lucha se acababa el amor, cosa que mis parejas utilizaron en mi contra diciendo que nuestras discusiones ERAN esa lucha y que si acababan se acababa todo.
Lo creais o no, hace poco, descubri que Evaristo no se referia a eso.
No hablaba de luchar Contigo, sino Por ti.
Y por cierto, por si alguien se lo preguntaba, a veces, me comeré la cabeza con que si no estoy soltera o haciendo como V con 4 tias a la vez (un poco fantasma ya es) me entrara la morriña de mis tiempos de libre locuela y la nostalgia de la libertad absoluta, pero eso solo ocurrirá a veces.
Otras, pensaré en que esta vez es verdad que tengo suerte, por que estoy con alguien me gusta de verdad y me valora y valora mi tiempo y sabe que no estoy para mamarrachadas.
Al final si tendré que creerme lo del príncipe azul...
Realmente, me doy cuenta, de cuanto tiempo he perdido. Odio Agosto.

Las verdades duelen

2009-08-10T21:15:00.004+02:00

Y se hizo el silencio, tras la hecatombe que resultaba cada vez que abría la boca.
Y es que callaba demasiado, y cuando hablaba, las proporciones de lo que decía eran las de un apocalipsis.
Y entre la tierra oscura, el cielo rojo y las columnas de humo, decidió hablar, y esto fue lo que dijo:
- Cada día te soporto menos-
Y es que, Te odio, aun le parecía demasiado fuerte para ser dicho en voz alta.

Anoche Laurípide me comentó que debería retomar este blog, en el que ya hace tiempo que no escribo, y le puse una excusa ridícula sobre que ya no tenía temas sobre los que hablar.
Ella no dijo nada pero realmente pienso que conociéndome como me conoce sabe que nunca me faltan temas y que no callo ni debajo del agua.
O a lo mejor si, yo que se.
En cualquier caso, a veces es mejor callar que decir las verdades que se piensan, porque las verdades duelen como ella suele decir.
Hay veces que un comentario mordaz, la gran contestación que deseamos soltar alguna vez en la vida hay que tragársela por miedo a hacer daño a los demás.
Y te la dejas en la boca, masticándola lentamente, hecha una bola como cuando eres pequeño y el estúpido pescado que quieren hacerte cenar se atasca, y pasas casi 30 minutos con ese sabor repugnante pero que ni te atreves a escupir de una vez por todas rebelándote por fin al control paternal ni eres capaz de tragar.
Tras 3 meses de tardes de miércoles perdidas escuchando los consejos de una psicologa pedante y tirana (consejo: dicese de silencio incomodo en el que escuchas en este orden: uno, el ruido de tu saliva y la suya siendo tragada, dos, el ruido del aire acondicionado, tres, a una pedorra diciendote ¿y como te hace sentir eso?) en el que mi conclusión más precisa ha sido: ninguna yo creo que va siendo hora de liarse la manta a la cabeza y decir cuatro cosas.
No soporto que se me acuse de cosas que no hago, ni que se me culpabilice constantemente de cosas que no son pecado, nunca lo han sido y nunca lo seran.
No me gustan las comparaciones con ya sabemos quién.
No puedo resistir los ataquitos de histeria ni los gritos ni los dramas de telenovela de la tarde.
No me gusta el victimismo ni el maltrato psicologico ni los intentos de manipulación (voluntarios o involuntarios, me da exactamente lo mismo)
No me gustan las comparaciones (de nuevo)
No me gusta que si a alguien no le gusta hacer algo que no lo haga y punto, no que lo haga mientras berrea que odia su vida y que ha hecho para estar asi: joder, no lo hagas y punto.
No es que yo este loca ni que sea una insensata, esque las cosas a veces son mucho mas sencillas de lo que nos las hacemos.
Para variar, me gustaria ser escuchada y si puede ser tratada como un ser humano y no como un pedazo de carne dependiente de la planta principal.
Yo tambien tengo sentimientos y eso no se arregla con dinero ni estudios, se arregla escuchando y comprendiendo.
Y si digo esto es porque ya era hora de que lo dijera, porque es mi blog y escribo lo que me da la gana, el que quiera entender que entienda.
Y si duele, es porque las verdades duelen.

Aquellos que no volverán

2009-06-29T18:07:00.005+02:00

Durante varios días, estoy pensando en la muerte, en su por qué y en todas esas cosas con las que nosotros, pobres humanos, acostumbramos a amargarnos el día o incluso a pelearnos por saber quíen tendrá la razón cuando ninguno sabemos si la tenemos.
Normalmente no le doy muchas vueltas si no tengo un buen motivo para ello.
Soy de la idea de que lo único que nos acompaña durante toda nuestra vida, somos nosotros mismos, nuestro cuerpo, nuestro alma (o como queramos denominarla) nuestras vivencias y experiencias, nuestros recuerdos.
Diríamos, no es cierto: nuestros seres queridos nos acompañan.
Falso señores.
Nuestros seres queridos mueren, como morimos todos y lo que nos acompañan son los recuerdos.
Que si, que en un plano sentimental podríamos decir que alguien a quien amamos y recordamos aun tras su muerte nunca se va del todo, pero lo cierto es que de una forma tangible, solo nos tenemos a nosotros.
A veces me pregunto por qué nos empeñamos en almacenar tantas cosas en vida y a donde irán a parar las mias cuando yo muera, al fin y al cabo, mis descendientes (si los hay) no tienen por qué compartir gustos conmigo o tener espacio suficiente para albergar todos mis cacharritos.
En resumidas cuentas, ni amigos, ni familia, ni pareja, ni mascotas, ni cosas nos acompañan eternamente por más que nos emperremos.
Quizá por eso son tan exagerada con el tema de que debemos amarnos a nosotros mismos primordialmente, ya que, si no somos capaces de amar lo único que tendremos desde el primero hasta el último de nuestros días, cómo seremos capaces de amar todo lo demás siendo más efímero?
Por eso, las personas para mi son lo que podríamos denominar "compañeros de camino".
Los hay a largo plazo, como pueden ser por ejemplo los padres, los grandes amigos con los que siempre te llevas y llevarás bien, etc
Con los que compartes un tiempo determinado, como relaciones de pareja que se rompen, amigos con los que discutes, parientes con los que no te llevas bien pero que tienes que ver en navidad...
Toda esa gente no es que no te aporten nada; te aportaron en su momento, te dieron algo, una información que necesitabas para aprender y despues vuestros caminos volvieron a separarse.
Por último los circunstanciales, personas con las que te cruzas durante un lapso de tiempo muy pequeño, un compañero de clase de un cursillo, alguien a quien ves todos los fines de semana...
Son los que yo suelo llamar los extras, como si de una película se tratase.
Son gente que te aporta decoración basicamente pero que en algún momento pueden llegar a cobrar importancia, quíen sabe.
Los productores de mi vida más de una vez, agradados por la actuación de uno de estos extras les han dado un papel mejor, llegando a secundarios o incluso a protagonistas de esta que es mi historia.
La muerte de un ser querido es algo terriblemente doloroso por lo que todos los seres humanos hemos de pasar.
Las primeras nos conmocionan muchísimo y tardamos años en superarlas, a veces con la sensación de que no hemos vivido con esa persona y disfrutado de su compañía todo lo que nos hubiese gustado.
Con el tiempo las vamos aceptando con una cierta dignidad y resignación.
Cuando ya nos hacemos más mayores y empezamos a ver como los de nuestro alrededor caen como moscas es cuando volvemos a preocuparnos, esta vez de verdad, temiendo por nuestra propia vida.
Sin embargo, la muerte es aceptable, comprensible.
Es una agonía por la que pasamos porque entendemos que no hay alternativa.
Cuando alguien cercano a nosotros muere simplemente decimos:- siempre se van los mejores, no somos nadie, con lo joven que era, como lo siento, no le volveré a ver jamás (esta es la peor, porque te obligas a ser consciente del hecho) y a otra cosa mariposa.
Si, sonará frio, cínico, pero es cierto.
Nos duele, pero pasamos por encima de ello porque "es ley de vida", nos costará más o menos, pero lo aceptamos como inevitable porque no tenemos más opción.
Ahora bien, cuando nuestro camino se separa del de otra persona de una forma menos natural, como es simplemente una ruptura, es menos duro, pero también más incomprensible.
La muerte es un concepto que hasta el más tonto puede entender: No, es No.
La distancia necesaria y la mayoría de las veces involuntaria en una de las dos partes es algo mucho más abstracto.
Un día te levantas y descubres que uno de tus mejores amigos ha muerto; de acuerdo, pasaré la próxima semana lloriqueando por los rincones, dos de los días sin levantarme de la cama ni ducharme, alimentandome de la peor porquería que encuentre en la nevera y brotándome las lágrimas cada vez que piense ¿por qué? pero despues de eso lo asumiré y se me pasará, aunque siempre le recordaré con cariño y lagrimas de nostalgia.
Al día siguiente te levantas y descubres que uno de tus mejores amigos te está jodiendo la vida de cualquier forma imaginable (pon aquí la tuya); sensatamente piensas que es el momento en el que vuestros caminos se separen.
Es obvio que tu amigo no ha muerto, sin embargo tu vas a fingir que si que ha ocurrido, lo harás desaparecer de tu vida apagando el teléfono, el ordenador, no saliendo de casa o no frecuentando la zona por la que os veíais hasta que capte la indirecta y se canse.
Y lo asumes, asumes que no es no y te pasas tus dias de llorera exactamente igual.
Habrá dias que lo recuerdes con cariño y lágrimitas de nostalgia y otros tantos en los que te preguntarás por qué en lugar de tanto rollo de no admisión en las redes sociales (msn, tuenti, facebook...) no acabaste tu mismo con su sufrimiento.
Pero no cederás ni un milímetro.
Hasta que, un buen día, comiences a recordar.
Probablemente se deba al encuentro de un objeto o de algo que os unía y que en tu empeño de borrar al otro de tu historia ocultaste.
Comenzaras a rememorar SOLO lo bueno de vuestra relación, lo gracioso que era, o como os reisteis aquel día en que... o si es una pareja, lo bueno que era el sexo o lo bonito que era ver un atardecer en la playa con esa persona.
Como ha pasado tanto tiempo, olvidarás qué fue lo que os separó y te vendrá la tentación que diferencia la muerte en vida de la muerte real: volver a contactar con esa persona.
Hay dos posibilidades, que esa persona no se muestre tan receptiva como tu a recuperar esa relación (quíen te ha dicho a ti que te recuerde precisamente con cariño?) y te mande a pastar a la vía o que por el contrario, sienta lo mismo que tu y quiera recuperarte.
En cualquier caso, la cosa puede salir bien o mal, tal vez en este momento pueda aportarte cosas nuevas y tu a esa persona aunque generalmente, no, no es así.
Como un fumador o un alcoholico que deja el vicio, con solo una gota, una sola calada, echa por tierra los esfuerzos y el sufrimiento pasado para dejarlo.
Enhorabuena, todas esas noches que te desvelaste llorando, deseoso de llamar a esa persona y decirle que lo sientes aunque no tuvieses la culpa, todos esos días que te aburriste en casa, todos esos disgustos, esas discusiones, no han servido absolutamente de nada, has vuelto a caer.
Por eso digo, que evidentemente no es comparable el dolor de una muerte al de una ausencia, puesto que el primero es muy superior.
Sin embargo, si es comparable en cuanto esfuerzo realizado, ya que al fin y al cabo, la posibilidad de elección es una de las peores facultades de los humanos, unida a nuestro miedo a la pérdida, la inseguridad y la fobia al error.
Lo triste es que si superamos el dolor, descubrimos con alegría que esa persona a la que expulsamos de nuestra vida, posiblemente no nos aportase nada, más que veneno y dolor y que es mejor así.
Aun así, tememos enfrentarnos a ello, porque quizá para nosotros la muerte, la de verdad, sea más que suficiente.

Las polillas

2009-06-04T15:47:00.005+02:00

Como polillas atraídas por la luz de una vela, por su calor, su alegría y su belleza, atraviesan la oscuridad entre las sombras, para acercarse hasta ella.
Y revolotean a su alrededor, y a cada aleteo la hacen titilar, pues el aire que provocan hace vacilar la llama.
Y sus alas se queman, las polillas, que cuando las coges entre las manos parecen estar hechas de polvo, y se disuelven, vuelan tan cerca de la vela que prenden fuego a sus alas polvorientas.
Y se congregan tantas a su alrededor que mitigan su luz, que la ahogan, que la apagan.
Y cuando lo han conseguido las polillas vuelven a las penumbras preguntándose por qué esa vela es tan egoísta que las deja de nuevo en la oscuridad negándose a entregarles su luz.
Y aunque ha quemado sus alas con su calor, las polillas lo olvidan, y en ellas solo queda el recuerdo de cuando la luz de la vela las guiaba.

Dice mi hermano Pablo, que hay dos tipos de personas en el mundo; las que dan luz y las que no, las velas y las polillas.
Aquellas atraen a las mariposas nocturnas porque son alegres, radiantes, felices, hacen que lo que las rodea parezca más hermoso, más de lo que probablemente sea en realidad.
Y a las polillas les fascina eso.
Las polillas humanas son las personas depresivas, las que absorben la energía de los demás, las que no irradian no porque no puedan, sino porque necesitan una vela al lado que les prenda fuego.
No significa que las velas sean mejores, de hecho, prenden fuego, son capaces de descolocar una vida, de hacer arder a una persona por dentro contagiándoles su luz.
Pero la luz se extingue, y las polillas fuerzan a las velas a extinguirse antes.
También están las velas egoístas y las generosas;
Las egoístas son las que simplemente brillan y se conforman con que las polillas las admiren, con que revoloteen a su alrededor diciéndoles cuan hermosas son.
Las generosas son las que no solo desean ser admiradas ( quíen no) sino que además desean contagiar su luz, transmitirla, transformar en velas a las polillas que atraen.
Pero esto no siempre sucede, no sucede casi nunca, generalmente la vela se extingue cuando gasta su energía y la polilla muere carbonizada.
En su versión humana, la vela se extingue cuando su energía se acaba (si exactamente lo mismo) y la polilla vive durante un tiempo de la energía de la vela para volver a sus tinieblas más tristemente si cabe, habiendo probado la luz y a mitad entre dos mundos.
El mundo de la luz es inviable sin la vela que los guía y el de las sombras ya no es lo mismo porque sus ojos ya no están tan acostumbrados a la penumbra.
Pero, qué hace una vela cuando descubre que le están robando su luz?
Qué hace cuando está indefensa? cuando está dando energía a polillas que solo la apagan?
Por qué las velas tienen miedo de gritar? de quejarse? de abandonar a las polillas para juntarse solo con otras velas?
Una vela apagada es poco menos que un montón de cera derretida, un poco más que nada, pero tampoco mucho más.
Y la cera derretida no se queja, solo languidece.
La polilla, aun a oscuras puede buscar otra luz, la vela solo ve caer sus lágrimas de cera, lentamente, hasta que solidifican.
Las polillas transforman a las velas en algo que ni ellas son, en menos todavía que una polilla hecha de polvo.
Y una vela apagada nunca gritará, nunca dirá basta.
Una vela apagada solo temblará, su voz vacilará mientras la polilla esté cerca, escuchará sus reproches pero no se quejará.
Nunca romperá un jarrón como desearía hacer, no abandonará a la polilla porque ella ya no vale nada.
Solo consentirá.
Por qué no nos rebelamos contra aquello que nos hace sufrir? que nos lacera? que nos destruye por dentro como un veneno lento o como un ácido rápido?
Por qué no damos una patada? un manotazo? un portazo?
Por qué no nos resistimos al apagón de las polillas?
Por qué las tememos? Por qué las amamos?
Las luces también podemos tener alas, también podemos ser luciérnagas, y rebelarnos.
Alejarnos del reino de las polillas y extender nuestra luz lejos de ellas, junto con otras luces.
Lejos, muy lejos de su reino de polvo y sombras.

La víctima soy yo!

2009-05-21T14:19:00.003+02:00

Dicen que dos no discuten si uno no quiere, que en una batalla no hay vencedores ni vencidos, todos pierden y que en una discusión ninguno tiene la culpa y a la vez la tienen ambos.
En verdad os digo, queridos hermanos que eso es la gran mentira del rock and roll junto con el "tranquila cariño que yo te aviso".
En aquellos días, Santa Cassandre bendita descendió de los cielos y dijo: para qué discutir? no podemos quedar solo como amigos y no pelearnos más?
No podemos comportarnos como adultos? y a qué santo todo este drama? ya hablaremos cuando estemos más tranquilos y lo razonaremos todo, que nadie tiene la culpa de esto, simplemente no funciona, ve tu por tu lado y yo por el mío y si tenemos que reencontrarnos bendito sea el altisimo, dios del universo y sino pues nada.
Esto dijo al mentecato con cascos mientras lo observaba rascarse la cabeza.
Se lo dijo una y mil veces y cuando por fin se cansó de pregonar en el desierto (santa puede, idiota no) Decidió marcharse con su bondad infinita y paciencia no tanto a tierras más frias (había oido que en Escandinavia eran un poco paganos)
Fue entonces cuando el mentecato con cascos comenzó a clamar a la santa (rogando y con el mazo también) para que volviese a sermonearle.
Y como la santa de tan buena era tonta (por eso era santa) no se le ocurrió otra cosa que volver a predicar en el desierto.
Y resulto que la santa descubrió que ella era en realidad una encarnación del demonio y que tenía absolutamente la culpa de todos los males del universo.
O al menos eso es lo que le querían hacer creer.
Pero entonces a Santa Cassandre se le acabó definitivamente la santísima paciencia y decidió que a la próxima llamadita diciendo :- cariño por qué nos hacemos esto? no ves que yo te quiero? no ves que estás siendo mala conmigo y haciéndome daño? soy yo el que sufre, soy yo la víctima, se que tu también me quieres y que estás deseando volver conmigo pero lo niegas porque eres una orgullosa además de malévola- le hundiría la cabeza en el váter y cerraría la tapa tantas veces como fuesen necesarias para hacer estallar su craneo y su poco seso como una sandía sin pepitas.
Los caminos del señor son inescrutables.
Palabra de dios.
Y pongo esto aquí porque es mi blog y escribo lo que me da la gana.
Amén.

Mi problema con los Trolls

2009-05-14T21:18:00.004+02:00

Desde hace mucho tiempo que visito páginas como Youtube regularmente o algunos foros (aunque por mi habitual pereza no suelo escribir a menudo) vengo observando un comportamiento peculiar.
Hay ciertas personas que se dedican a poner verde aquello que ven o el tema del que se habla.
Lo que mis padres llamaban antiguamente la cizaña ahora se llama Troll y cual seria mi sorpresa cuando he podido comprobar que se trata de una "cultura" reconocida.
Troll: su significado principal es el ser de la mitología escandinava conocido por su maldad y la mayoría de las veces su aspecto desagradable.
Por ello suelen vivir bajo un puente o aislados de la vida en comunidad.
Ahora he descubierto que el término de internet también procede de Trolling (pescar), o Troll (modalidad de pesca deportiva) o trawling (pesca de arrastre).
También se habla de un acortamiento de Patrolling (patrullando).
¿Quíen me lo iba a decir?
Lo que yo siempre he considerado como un incordioso tocahuevos ahora resulta que no solo es una conducta habitual, reconocida y aceptada como una posición frente a la vida sino que además su denominación tiene varios orígenes.
El asunto de los trolls me parece particularmente molesto, porque pienso que buscan desprestigiar el trabajo de los demás, llevándose toda la atención provocando una discusión absurda.
Pero la gente es como la yesca, de ánimo inflamable y prenden rápido.
Y lo reconozco, a veces es irresistible contestarle a un Troll.
Durante un tiempo puede ser hasta divertido discutir con una persona desconocida por el simple hecho de discutir, sin embargo llega a un punto obsesivo la discusión, se alarga incansablemente, alcanzando el extremo de ofenderte si tu troll no acude puntual a la cita y no te insulta con la debida contundencia.
Hasta aquí ha llegado la discusión "sana" por así decirlo, los argumentos se acaban tarde o temprano y o bien uno de los dos decide que tiene cosas mejores que hacer y abandona al otro en la soledad de su foro, o bien el último golpe asestado fue mortal y la discusión termina o es probable que habiendo agotado la lógica (si esque la hubo) se caiga en la redundancia y una y otra vez se de vueltas sobre lo mismo y así por toda la eternidad.
¿Por qué no? Hay quien tiene mucho tiempo libre.
En fin, solo me enzarcé en dos discusiones ( una de ellas olvidé donde estaba el post y no he podido visitarlo nunca más, así que no se como terminó) y en la otra descubrí que discutir con un Troll era lo más semejante a dar patadas a una montaña; inutil, porque no la mueves del sitio.
También descubrí algo más; cuando todo el mundo estaba indignado atacando irreflexivamente a la manzana de la discordia, Él más disfrutaba.
Para Él era divertidísimo ver como todo el mundo se tiraba de los pelos por cualquier tonteria que se le ocurriese y cada vez era más violento en sus ataques hasta que al final lo bannearon (expulsaron) del foro.
Años después dio la casualidad de que nos conocimos personalmente y resultó que nos hicimos buenos amigos.
Y corroboró mi teoría; es un troll de profesión y ni siquiera recordaba el por qué de la discusión porque realmente no importaba, él simplemente llevaba la contraria.
Le resultaba muy divertido ver como la gente se enfadaba de verdad y perdían el tiempo para ver que nueva tontería iba a decir y tener más carnaza para seguir discutiendo.
Ahí comenzó mi verdadero interés por los trolls y empecé a preocuparme de seguirlos un poco.
Los hay de todas clases: los trolls de profesión (o por hobby) que básicamente se dedican a hacer rabiar al personal sin preocuparse mucho de las opiniones que defienden.
Por chinchar pueden llegar a escribir que Hitler hizo lo que tenía que hacer sin remordimiento alguno y para escribir cuatro lineas más abajo que era la encarnación del demonio sin sofocarse mucho más.
Y yo no se que pasa, que la gente no investiga de donde viene la discusión y no se molesta en contextualizar porque no se dan ni cuenta.
Es divertido porque muchas veces son inteligentes y le van dando la vuelta a la tortilla según les conviene, e incluso pueden llegar a convencer de que el troll es otro y azuzar a la masa contra él.
Luego están los que directamente recurren al insulto: en lugar de decir no estoy de acuerdo y explicar por qué simplemente insultan o desmerecen el trabajo de los demás (estos son los que menos me gustan)
También hay gente que por supuesto expresa sus ideas pero a veces lo hace de una forma tan radical o con tan mal ojo de hacerlo en el foro equivocado que inmediatamente se lanzan a por él como un troll sin serlo.
Quizá esto sea cosa mía, pero yo creo que hay algunos que no leen hasta el final o no ven el video entero.
Tienen tal deseo de figurar y tan poca capacidad de hacerlo por medios propios que tergiversan todo el contenido para poder criticarlo libremente o directamente lo malinterpretan inconscientemente y expresan su opinión de forma agresiva.
En cualquier caso, cuando a mi algo no me gusta o no me interesa dejo de verlo, no lo pongo a parir, quizá sea yo la rara.
De todas formas, cuando aparecieron por primera vez mis trolls en este blog desee contestarles, como en parte es lógico, pero despues seguí esa máxima de la infancia: cuando un niño se meta contigo no le hagas ni caso y tarde o temprano se cansará o lo que en la cultura troll se llama "no alimentar al troll" (simplemente adorable)
Cual sería mi sorpresa cuando acabé yo misma convirtiendome en troll de un juego online.
La discusión fue sobre uno de los temas en los que la gente más rápido se enciende (política)
Al ver a la gente tan nerviosa decidí explorar las posibilidades del anonimato y averiguar de una vez por todas por qué hay tantos trolls ultimamente.
Comencé a cambiar de argumentación cada cinco segundos, defendiendo ambas posiciones e incluso una tercera aleatoriamente hasta que recibí un susurro de uno de los participantes: " a ti esta conversación te importa una mierda verdad?" " la verdad es que si, pero es muy divertida" "oh dios mio!! eres un maldito troll!!!"
Con estas palabras se rompió mi hechizo y volví a la normalidad y rápidamente mandé un mensaje a mi oponente en la discusión diciéndole que esperaba que no se hubiese enfadado, que solo lo había hecho por discutir un rato: "ah no te preocupes, alegra de vez en cuando que le den vida al chat" y así quedó la cosa.
Seguí hablando con mi delator y con mi primer troll y he seguido dedicando algún rato muerto a la observación de la especie en general sin deseos de entrar en la discusión.
No me gusta la gente que se enerva y que discute sin ningún sentido o que se dedica a insultar a los demás, pero si me gustan los debates en igualdad de condiciones.
De puente a puente, y tiro porque me sigas la corriente.

El color de mi piel

2009-05-09T01:55:00.003+02:00

Solo cuando voy en silencio, cuando nada me perturba, solo cuando no me mantengo ocupada puedo oirla.
Es mi propia voz, pero mi propia voz interior.
Es la que siempre me dice la verdad, aunque ni yo misma desee oirla.
Por eso la hago callar, porque todos la tenemos ahi, pero pocos tenemos el valor de escucharnos a nosotros mismos.
Somos el peor juez, el peor critico, el más implacable torturador y a la vez el más condescendiente.
Nos contamos mentiras, nos ignoramos, nos engañamos continuamente porque las verdades duelen.
¿No te das cuenta de que eso no funciona? ¿de que no es para ti? ¿de que estás equivocado?
Si, claro que me doy cuenta, cuando no estan las otras voces, aquellas que no puedo callar voluntariamente, hay algo que me lo susurra continuamente, hora a hora, minuto a minuto.
Apenas duermo por las noches y se que es porque me mantengo en silencio durante todo el día, ocupada, le procuro entretenimiento a mi voz interior, entretenimiento barato o elevado, pero entretenimiento para hacerla callar, para que me olvide.
Pero de noche nada le impide acosarme, en el silencio irrumpe en mi sueño y discute conmigo durante horas, que físicamente paso dando vueltas en la cama.
Una vez más intento negociar con ella, como quien da un juguete a un niño o a un gatito para que se distraiga, intento leerle, le proporciono lecturas sencillas y absorbentes para que no me acose a preguntas, para que no me discuta.
No puedo sentirme sola, paso el día envuelta en música y cuando la música acaba, hablando aunque sea por teléfono.
No puedo ir ni a dar un paseo sola, necesito a alguien para hacerme callar a mi misma.
Pero hace unos días la música acabó y no tenía ganas de hablar con nadie.
Y bajé al rio, y comencé a caminar sin preocuparme de a donde iba, ni cuanto tardaría, ni cuando volvería a casa, ni si era de día o de noche.
Paso a paso, mi voz comenzó a salir de su letargo:
- Aquí estamos- murmuró cohibida- ya no me dedicas tiempo...antes hablábamos mucho pero ahora...
-No porque se lo que tienes que decirme
-Te has olvidado de mi...
-No me he olvidado...
-Ya no pasamos tiempo juntas, vamos cada una por nuestro lado, y algo no funciona, por eso no te dejo dormir, por eso ya no sueñas y solo te acosan pesadillas, porque ya no me das lo que necesito, lo que necesitamos.
Ya no tienes tiempo para aquello que amas o que dices amar, dices que amas a los tuyos, a ti misma, a tu arte, y sin embargo no nos das nada a ninguno.
Ya no ves, ya no oyes, y oler...bueno...nunca has olido realmente bien.
Todo son conflictos, todo desequilibrio y ya no tienes ni tu paz.
Recuerdas cuando oías el susurro de los árboles? Como al pegar el oído a su tronco escuchabas la savia fluyendo por su cuerpo? oías sus voces, leías en los ojos de la gente y ahora nada.
Nada salvo obligaciones, frustración, rutina.
Te mueves como un autómata, cuentas el tiempo.
Eres incapaz de fallar sin excusa, eres una prisionera.
No sabes decir no quiero o no me apetece, solo no puedo o no debo...que te ha pasado?
Hacía tanto tiempo que no la escuchaba que cada palabra se me clava en el cerebro declarando a voz en grito,- Tienes razón, -Tengo razón.
Debería de haber llorado, pero lo olvidaba, esa voz es paz, no es tristeza, y cada reproche que me hace parece liberarme de una carga pesada.
Cada frase de nuestra conversación, de mi conversación me despierta un sentido, una ráfaga de viento trae olor a mar y recuerdo cuanto hace que no lo veo, el azul intenso y la luz de una tarde de primavera me duele en los ojos, y recuerdo cuanto me gustaba caminar descalza por el cesped, y cuanto me gustaba escuchar a los árboles y a los pájaros y el olor de la resina de los pinos en mis dedos.
Recuerdo cuanto tiempo me he alejado de mi misma por no oirme, y de pronto veo mi piel, y la veo blanca y gris, vacía y sin vida, ha perdido su tinte verde.
Me he acostumbrado tanto a este mundo real que he olvidado mi mundo de sueños; he asimilado su dieta, sus alimentos, su rutina, su órden, yo, que soy el desorden en si mismo.
Yo, que había olvidado el verdadero color de mi piel.

Puntos de vista

2009-03-17T02:21:00.002+01:00

Cuatro personas hemos visto el castillo de fuegos artificiales desde el balcón esta noche;
a una le ha encantado, a otra le ha parecido un auténtico muermazo, a otra le ha parecido bonito pero como todos y a mi...bueno, no es que me enloquezcan.
Lo confieso, la parte de la genética mía que debería de amar las mascletás, los castillos y los petardos o está dormida estas fallas o directamente no existe.
Tal vez por eso me gusta tanto el pastel cierva murciano, porque esa parte de mis genes es mas fuerte, no lo se.
Me gustan si, pero no entiendo por qué la gente se vuelve tan loca y se aglomeran en una calle para ver un castillo.
Quizá es porque aquí lo mamamos desde pequeños, en la leche que nos dan nuestras madres, o porque en Valencia la menor excusa es buena para tirar tracas y castillos, no lo se.
La cuestión es que la situación me ha venido al pelo para explicarme.
De cuatro, a solo dos les ha gustado lo que han visto.
De mil personas que vean una película (por poner una pequeña cifra) tal vez solo 500 querrán volverla a ver y tal vez solo 200 la comprarán.
Es un suponer absurdo (que ruina para la industria cinematográfica) pero me viene también al caso.
Todos y cada uno de los post de este blog expresan no verdades, tan solo mi punto de vista.
Los blogs que aparecen en mi índice, no tienen noticias, ni datos, tan solo puntos de vista, algunos iguales y otros diferentes al mio.
Yo adoro el ballet, y hay a quien le aburre sobremanera.
Hay quien adora a Wagner y hay a quien le parece un tostón.
Hay cosas (eso es cierto) que es innegable que son buenas (nadie se atrevería a decir ahora que Wagner o Mozart son malos compositores) solo que tienen obras mejores o peores y que nos gustan más o menos.
De los instrumentos árabes, mis preferidos son el Kanun y el Mizmar; uno parecido a una cítara pero en grande y el otro, es eso que mi padre llama la trompetilla incordiosa.
Es posible que tenga algún parentesco con la Dolçaina valenciana pero con un sonido muchísimo más estridente.
Lo que yo siento cuando escucho un Mizmar, es indescriptible, lo que otros pueden sentir, es un indescriptible fastidio.
Todo, absolutamente todo, depende del cristal con el que se mira.
Qué pensais de los celos? también dependen del punto de vista?
Sentad a 5 personas juntas a discutir qué se consideran cuernos y qué no y observareis un fenómeno gracioso: que no se ponen de acuerdo.
Por más que se conozcan o más amigos que sean, por más años juntos que lleven.
Estará el que diga: -mientras no haya sentimiento no son cuernos, mi pareja puede acostarse con otras personas que mientras sea solo sexo...
Luego otro dirá: -hombre tanto como eso no, pero si solo es liarse...
Aparecerá también el que opine: - liarse son cuernos, un piquito de vez en cuando en una noche de borrachera puede, pero más no.
Y luego, desafortunadamente para mí, que pertenezco a este sector, estamos los sensibles:
Somos aquellos que queremos a nuestra pareja y su felicidad por encima de todas las cosas y por ello no nos atreveríamos a negarle que sea cariñoso y lo exteriorice.
Podemos entender los besos, las caricias, las carantoñas...pero a qué precio?
Si alguien ha leido la versión no edulcorada de La sirenita, hay un párrafo que lo describe bien; le dice la bruja a la sirenita:
"Podrás caminar con tus nuevas piernas, podrás correr y trepar montañas, podrás bailar y tu danza será la más hermosa que los humanos hayan visto, ahora bien; a cada paso, tus pies sangrarán, y sentirás el dolor de caminar sobre carbones ardiendo o el filo de una espada..."
Podemos soportarlo, podemos entenderlo, podemos fingir que no nos importa e incluso reirnos y bromear sobre ello; pero por dentro, el que sea celoso lo entenderá.
Por dentro sientes que te mueres, sientes como si una úlcera se te provocase y te diese ganas de vomitar, de llorar y todo a la vez.
Cuando además, a tu pareja le gusta la fotografía y no precisamente la que hace Anne gedes de bebés en flores, bebés con perritos, bebés con alitas, bebés con...
Y sabes que lo va a hacer y es más, no solo quieres apoyarle y no impedírselo sino compartirlo con él, pues, para un celoso compulsivo es duro, muy duro.
Esto, no pretende hacer sentir mal a nadie, al fin y al cabo son mis celos y con mi pan me los como, es más bien un llamamiento a los celosos consecuentes; a aquellos celosos que nos callamos porque no queremos hacer sufrir a nuestra pareja que al fin y al cabo, no tiene la culpa, solo un punto de vista distinto.
Después de tantos años de intentar ocultarlo, de vivir disimulando, de fingir que no me importa estoy un poco harta, que parece que ahora si eres celoso no eres abierto de mente.
Sabeis lo que os digo? Que soy Celosa, soy territorial y me molesta que nadie mire o se acerque a mis parejas (justificadamente, a ver que va a pasar)
Me molesta, me disturba y me perturba, me irrita y me produce ulceritas.
Y a quien le parezca que soy mala persona o cerrada de mente o celosa que se fastidie.
Parece que ahora haya que respetar a los fumadores porque se quejan, a los no fumadores porque se quejan más, a estos y aquellos; y que hay de ese colectivo olvidado que somos los celosos?
Celosos y pelusones del mundo: Uníos.
Y este es Mi punto de vista.
Y lo escribo aquí porque es mi blog y escribo lo que me da la gana.

Puedo y lo Haré

2009-02-02T23:32:00.002+01:00

"Puedo escribir los versos más tristes esta noche"
Así empezaba Pablo Neruda uno de sus poemas más famosos; Puedo escribir.
Mientras, en el metro veo los nubarrones de tormenta negros que se avecinan, y un manto de niebla que cubre los campos que atravesamos y las primeras gotas golpean en la ventana, adormeciendome, pienso que mucha gente no sabe distinguir entre Puedo hacer, Quiero hacer y Hago.
A quién no le han dicho alguna vez; pensaba traerte un ramo de rosas, o pensaba llevarte a un sitio especial, o pensaba construirte un palacio de marmol rosa y alabastro.
A quién luego efectivamente le han dado lo prometido?
Comprendo que a veces se prometen cosas o se desea hacer cosas que realmente no se puede; yo misma muchas veces digo, si pudiera nos iriamos de viaje a tal sitio o yo que se, sin embargo esa es la diferencia: mi consciencia del No puedo y que si pudiera realmente no diria que si puedo hare, simplemente, Haría.
Ya sabeis por donde voy?
No soporto las medidas de ultima hora, el primer dia que conozco a una persona con la que se que voy a comenzar una relación digo muy clarito y en voz alta para que haya testigos: Lo que mi pareja tenga que hacer durante la relación para conquistarme lo tiene que hacer durante la relación, y no cuando las cosas se enfrien y yo aburrida, hastíada del tedio de nuestra mediocre rutinita me canse y quiera buscar estímulos más interesantes.
En pocas palabras, no dejes para mañana lo que puedas hacer hoy, porque hoy me hará feliz, mañana será inutil e innecesario.
Es que sinceramente no lo soporto, yo me levanto un día, voy por la calle y veo un escaparate (por poner un ejemplo) veo algo (una pijada) que le puede gustar a mi pareja, con mi modesto pecunio puedo permitirmelo, pues no hay mas que hablar.
No necesito que el día sea "nuestro día" ni San valentín ni su cumpleaños, no necesito un nombre para ese día, ni un motivo, ni una excusa, me gusta y se que a mi pareja le va a gustar, punto.
Por qué entonces tiene que esperar mi pareja ya no a que sea un dia señalado porque "se le ha olvidado" sino a tener una bronca monumental para traerme una rosa.
Es un sinsentido, por qué generalmente la bronca ha sido porque "no tienes detalles conmigo", la primera vez funciona, sonrio estupidamente, piden disculpas alargando tímidamente la flor antes de esconderla tras la espalda diciendo:- primero dame un beso- lo besas enternecida y aun besandote la flor cambia de manos, la hueles una vez, lo acaricias tiernamente y dices; - oh gracias cielo es muy bonita.
Bien, esta escena se daba cuando yo tenía exactamente 16 años, 17 y 18 pero transcurrido ese tiempo y utilizado el sucio truquito de la rosita unas 20 veces (como rosas llevo tiradas a la basura) y el del poema de rima consonante y de arte menor la situación ha cambiado.
Cuando esta escena se da (si esque se da) la historia es más o menos esta:
Levanto una ceja al verlo llegar excitado ocultando la rosa, pide disculpas alargando tímidamente la flor y yo pienso:- anda mira que bien, despues de llamarme puta mas que puta me traes una rosa, que detalle- la esconde tras la espalda diciendo:-primero dame un beso -si mira, encima con exigencias, que la que está enfadada soy yo, ni que fuese una foca, también quieres que sujete una pelotita con la nariz?
Al final, al notar mi titubeo me alarga la rosa y se acerca a besarme, tras un beso gélido, miro la flor chuchurria comprada a un paquistaní por el camino:- sera rata, anda que podría haberla comprado en una floristeria, si esta medio quemada...
Por cumplir acercas la nariz al plástico y descubres que es una rosa sin olor, eso y que si le quitas el plastico el tallo se rompera por siete sitios.
-Bueno ahora no dirás que no tengo detalles-dice entre serio y orgulloso.
Mira muchachote; lo de la rosa, primera, te lo tuve que decir yo, segunda, está tan sumamente trillado que no es ni romántico, tercera, que a mi el cabreo no se me pasa ni con una rosa, ni con un anillo de brillantes, ni con una tarta contessa que me traigas, haberlo pensado antes de que me enfadase, ahora no tiene ningun sentido.
Además, te toca volver a casa con la rosa procurando que no se poche más de lo que está y al llegar a casa la dejas secando en algún rincón pillando polvo (que me viene de maravilla dado mi nivel de alergia) hasta que esa relación se rompe y un día entre lágrimas tiras la rosa a la basura.
Luego viene el tema del poema, el poema que no te escriben hasta que lo pides, y no lo pides porque tengas el capricho, sino porque el primer día te dijeron:- oh yo soy un romántico, me gusta conquistar a mi pareja día a día, escribo poemas sabes? te escribiré alguno...
Te escribiré alguno; eso es un contrato verbal, es una promesa tácita de que algún día aparecerá bajo tu ventana y te recitará un hermoso soneto que haría ponerse verde de envidia a cualquiera de las amadas de Ausias March.
Pero no, el poema prometido nunca llega y comienzas a desesperar, llega el día en que remordiéndote la curiosidad preguntas: -has escrito algo ultimamente?
-algo de que?
-sobre mi
-que tengo que escribir sobre ti?
Cualquiera en su sano juicio (es decir no estupidamente enamorada) se daría media vuelta e iria derechita a la oficina del consumidor más cercana a poner una reclamación:
-Buenos días, el macho o varón acompañante que adquirí en la fecha X ha resultado ser un pufo, quiero poner una reclamación por publicidad engañosa y una demanda por daños y perjuicios.
Pero lo que haces es parpadear un par de veces y decir:
-Un poema, no has escrito algún poema?
-Ah no, esque ultimamente no estoy inspirado.
"Será mamón", piensas, pero aun tienes deseos de hurgar más en la herida:
-yo no te inspiro?
-si, tu si! eres mi musa, mi sol, mi luna, mis estrellas...
Cuando tienes 16 años, cuela, y sonries satisfecha cuando te dicen que eres el motivo por el que vive y se levanta día a día, cuando alcanzas la veintena te ries de esas parrafadas con tus amigas tomando una cerveza y luego añades: -y el poema no llega.
Pero llegará, no te preocupes, tras el día de la Gran Bronca te llega al mail un poemita repetitivo, absurdo, mal rimado y sin sentido alguno en tu relación:
"ardillas y melones, las buenas ocasiones
amor y corazon, almejas y salmon"
o peor aun; te envia una cosa que ni rima:
"Te quiero pichoncita y que sepas que soy el que más te quiere en el mundo mundial
porque la vida sin ti es nada y aburridisima"
o peor todavía:
"oh mi amada, de cabellos de oro como el sol cuando amanece
tus ojos son dos oceanos en los que soy feliz ahogandome
mi corazón late a mil por hora cuando veo que te acercas
pichoncita porrompompera quieres ser mi camarera?"
El primero es una soberana tontería, que en un intento de ir de poeta inspirado y de profundo ni él te consigue explicar:- no se, me vino la inspiración- alardea
El segundo es simplemente una horterada que escribiría hasta Ana Obregón para su próxima serie.
El tercero ni siquiera habla de ti, es la prueba de que si; realmente escribía poemas pero no a ti, lo que pasa es que su anterior novia le dejó y el se lo escribió para hacer exactamente lo que está haciendo contigo: disculparse.
Ella fue más lista que tu, y él hoy se lo ha encontrado buscando una libreta donde apuntó un teléfono y si que le ha venido la inspiración: pero para tomarte el pelo miserablemente.
Vamos, que no eres su musa y que encima te toma por tonta.
Luego tenemos las falsas promesas:
El "yo quería llevarte a cenar a un sitio romántico" "quería llevarte a ver el circo del sol" "queria comprarte un anillo de brillantes y pedirte que te casaras conmigo en esta noche de luna llena"
Cuando tienes 16 años, la sola mención de estas promesas hace que te estremezcas de placer y digas sonrojada;- no pasa nada cielo, la intención es lo que cuenta- o simplemente dices:- oh cariño que romantico, gracias-
Gracias?? por qué? por qué le das las gracias si realmente no ha hecho nada?? Lo recompensas con una noche de sexo tórrido y te levantas de un humor excelente.
Cuando esa relación se va al garete precisamente porque él no tenía detalles contigo te preguntas: por qué le recompensé si no hizo nada? yo también se hacer promesas de precampaña electoral, no te jode.
Cuando ya te acostumbras a oir esas cosas las recibes con un levantamiento de ceja:
-cielito esque pensaba comprarte un anillo de diamantes y pedirte en matrimonio
-aha, y donde está el citado anillo?
-ah, me gasté todo el dinero en irme de juerga con mis amigotes del pueblo, ten en cuenta que solo los veo en verano, pero mi oferta sigue en pie
-mira, cuando quieras pedirme en matrimonio ahorras un año y me consigues un señor anillo que necesite gafas de sol para mirarlo, y procura no mentar a mis mejores amigos en vano, que ya sabes que los diamantes son el mejor amigo de una mujer.
Para qué venderse de esa forma? por qué hay que mentir a una persona que se supone te gusta? para conquistarla momentaneamente? porque realmente esa persona no es tan estupida de tragar a todo, y llega un dia en que se cansa afortunadamente.
Por qué decir quiero hacer tal cosa cuando no puedes?
Por qué hay que decir me gusta escribir poemas y pasear a orillas del mar a la luz de la luna si realmente luego lo que te gusta es ver el futbol en el sofá?
No digo que esté mal que te guste pasar el fin de semana encerrado en tu casa jugando a wow, lo que está mal es que me mientas, que me digas quiero hacer y no hagas.
Si quieres pero no puedes, puedes hacer otras cosas.
Si haces simplemente se acabó el problema.
Si puedes, Haz.
Si puedes y no lo haces, esque en realidad no quieres, y por tanto no mereces que te quieran porque eres un cretino.
Porque señores, ponerse de nick de messenger "puedo escribir los versos más tristes esta noche" cuando ella por fin se harta de ti y te deja, es un dramatismo innecesario, porque en realidad no puedes escribir los versos más tristes esa noche, porque no sabes escribir poemas, y tampoco lo vas a hacer porque eres un vago y prefieres jugar al guitar hero que escribir los versos más tristes esta noche.
Porque es un plagio y un insulto a Neruda que por cierto, dijo:
"Puedo escribir los versos más tristes esta noche"
y si alguno ha pasado de esa linea habrá podido comprobar que: oh, milagro:
él lo Hizo.

Ni del presidente te puedes fiar

2009-01-28T23:10:00.002+01:00

Cuando hacía mi camino acostumbrado ojeando el periódico en el autobús (hoy tocaba ADN con su columna final "The end" que me encanta leer) he podido observar que tiene una pequeña sección dedicada a efemérides que son cuanto menos curiosas, santoral (que me muero de la risa cuando aparecen nombres tipo San Eleuterio Sisebuto) y cumpleaños de gente famosa (más o menos).
Hoy era el cumpleaños de Nicolás Sarkozy (presidente de la República Francesa) Nick Carter (ex back street boy) y uno más que no debía de ser tan famoso porque no me acuerdo de quien era...Felicidades!!...seas...quien seas.
Bueno a lo que iba, el hecho en si mismo no es de una relevancia salvaje, ni siquiera es de relevancia, pero cuando me he levantado en la bustv estaba saliendo la sección de gente.
Un cartel enorme de Cumpleaños hoy! ha iluminado la pantalla seguido de una foto del ex cantante de voz aflautada y una reseña de su vida y milagros (2 lineas).
Mi primer pensamiento ha sido:- ya tiene 29 años este chico? si cuando salió era un querubín, un pipiolo! en serio me he hecho taaaan vieja?
Luego he pensado: ahora saldrá Sarkozy.
Mas me he equivocado; la pantallita se ha apagado dando paso una nueva sección con excelentes consejos de salud del tipo críptico: machaca plátanos entre las comidas para prevenir la gingivitis coronaria.
No lo entiendo sinceramente; no es que Sarkozy sea un personaje que me llene de emoción y francamente eso de que sea uno de los hombres más atractivos del panorama internacional me parece una solemne estupidez.
Me recuerda un poco a esas leyendas de los niños cambiados por las hadas, que sustituían un bebé sano humano por un elfo arrugado y enclenque.
Bueno pues Sarkozy me parece uno de esos elfos que no han terminado de desarrugarse.
Pero para que vamos a engañarnos, es el presidente de Francia y eso ya debería de contar más en la jerarquía de las efemérides frente al terror de las nenas de pelo de orinalete.
Además es un personaje de más actualidad que Nick Carter que yo ya hacía muerto y enterrado.
Qué quereis? te bombardean masivamente con que este chico es divino, es maravilloso, es el más guapo del mundo mundial, en la radio, en la televisión, en las revistas solo ves su cara y sus morritos maquillados con brillo color coral y un ligero rubor en las mejillas bajo su cabellera dorada cortada con una olla colocada estratégicamente.
Vayas a donde vayas solo escuchas:- ebribooooooodeeeeeeeeaaaah yeeeeeeeeeaaaaaaah raquiubaaaaaaareeeeeeeeaaaaah yeeeeeeeeah y un día va, y con un temblor sísmico, en la apoteosis de su mejor concierto, la tierra se abre y se los traga, a él, al de pinta de malote y perillita, al de los rizos castañitos que me daba mucha pena porque no era ni Nick ni el malote de nombre cifrado y los otros dos que estaban porque tenian que ser cinco.
Por eso me ha extrañado que solo lo tuviesen en cuenta a él, cuando hace años que no se sabe ni su paradero exacto, que en su casa no lo esperan ni a comer, y sin embargo en el canal del autobús hoy Nick Carter, el chico de la calle de atrás de rostro angelical y cabellos de príncipe de cuento ha contado más que el actual presidente de Francia.
Que no digo que Nicolás Sarkozy se haya deslomado a trabajar en la mina todo sea dicho de paso, y este pensamiento me ha llevado por estos derroteros:
La primera medida (o al menos la primera a la que se le prestó atención) de este caballero de orígenes aristocráticos y rancísimo abolengo (he leido por ahi un "Copríncipe de Andorra")
fue que se divorció de su esposa para casarse con la modelo de voz susurrante Carla Bruni.
Que yo no digo que no se llevasen mal, pero sinceramente y hablando en tono de guasa y sin saber prácticamente nada de las causas de este divorcio y sin importarme demasiado le mando este mensaje a Nicolás.
Vamos a ver; yo soy la mujer que te ha aguantado 11 años todas las tontás de coprincipe, que además; qué mierda de título es ese?? copríncipe, vamos que no eres ni príncipe ni duque ni conde ni nada así sonoro, no, eres copríncipe, que parece el título que le da una madre a dos hijos que se pelean:- vamos niños no peleeis, aqui ninguno es el rey y otro es el principe, si esto es andorra la partimos en dos y sois coprincipes y como os peleeis os quedais sin postre.
Pero eso, que soy la señora que te ha aguantado todos los disgustos y las historias y va y ahora que (por fin) eres presidente y yo voy a ser la primera dama (na menos) me das el pasaporte y te vas con la sosa de la bruni?.
Vamos, que ahora le hagan la pelota en el Hola! y digan que es la sucesora de Jaqquie Kenedy o de Grace Kelly por su elegancia y su humildad y su saber estar y su estilo, JA, más quisiera la sosa esa! que es más sosa que la semola que me hacía mi madre cuando llevaba 3 días de virus estomacal.
Vamos hombre, que yo te aguante 11 años para que ahora las mieles del éxito se las lleve ella....que yo ya se que estaré más mayor y no sere modelo, pero seguro que doy menos miedo que ella.
Tu imaginatela una noche bambando por casa con el camisón blanco largo, los pelos de sosa que lleva y la cara de fantasmón de muerta de tres días que pone y cantando por los pasillos: On me dit que nos vieschuchuchcuhcuchuchcuhcshushsuhsushushs, nene, eso acojona.
Vamos, que yo soy Cecilia y le estoy dando leches hasta en el carnet de identidad.
Si esque no se puede confiar...

El reino de los cobardes

2009-01-10T01:47:00.002+01:00

En la antigüedad lo peor que le podían decir a una persona es cobarde.
Era un insulto a su honor a sus ancestros y a sus descendientes, generalmente despues de eso limpiaban su honor ofendido con una matanza o duelo.
Tampoco hay que exagerar las cosas, no hay por qué matarse porque alguien te haya dicho que la conducta de tu madre deja que desear.
Antes los guerreros que partian a la batalla tenian naturalemente miedo, es una cosa que debe aterrar, ser consciente de que al día siguiente puedes morir o salvarte y sin embargo eso no impedía que peleasen.
No impedía que la gente luchase por amor y si salía mal estaban los que se suicidaban.
A lo mejor me equivoco, cobardes ha habido siempre y ya he dicho que tampoco hay que sacar las cosas de madre.
Y sin embargo vivimos en la época de la cobardía.
Actualmente no hay ni un solo chico joven que le entre a una chica con un par de narices y con las cosas por delante.
Generalmente las cosas estan cambiando y ahora muchas veces somos nosotras las que damos este paso y eso esta bien, salvo por qué lo hacemos porque ellos tienen miedo a darlo porque a nosotras es mas dificil que nos rechacen.
Tenemos miedo al rechazo porque no somos lo suficientemente fuertes para encajarlo.
Nos aterroriza empezar una relación por lo que pudiera pasar, porque nos pueden hacer daño.
Es obvio que nos van a hacer daño nos guste o no, aunque salga bien habrán malos momentos y preferimos huir del dolor antes que vivir.
El amor duele, duele a veces por la felicidad extrema y a veces por la extrema desgracia pero nadie muere de ese dolor, por mal que esten las cosas siempre se sobrevive un día más.
Incluso esa noche que parece que nunca va a terminar, que lloras y no puedes dormir y no tienes a nadie a quien pedir socorro hasta el amanecer, que parece que el alma se te vaya a hacer pedazos y sin embargo, al día siguiente el sol sale igual y el mundo sigue girando.
Siempre hay un día despues del dolor si tenemos la fortaleza suficiente para enfrentarnos a él.
Y sin embargo ahora hay mucha más gente que teme al dolor que a la felicidad, y prefieren vegetar en un lugar seguro, por ejemplo encerrados en si mismos antes que apartar la coraza y permitir que nuestros sentimientos fluyan libremente, a riesgo de la indefensión que esto significa.
Nos volvemos frios, distantes y solo nos entregamos parcialmente.
Dice mi padre que hay que sufrir los golpes para que el cuerpo se enfurezca y se acostumbre a recibirlos.
Aunque el se refiere a un plano más físico tambien se puede extender al plano emocional.
Asumamos que daño nos van a hacer, pero que si no corremos ese riesgo no disfrutaremos de las partes bellas que tiene el amor y la vida en si misma.
Si no asumimos el riesgo de que nos rechacen en una entrevista de trabajo nunca nos llamaran, más que nada porque nunca sabrán que existimos.
Si nos protegemos excesivamente de los golpes nunca nos acostumbraremos realmente a soportarlos.
Si no amamos nunca a nadie porque tememos que nos duela nadie sabra que existimos, y nadie lo lamentara tampoco si desaparecemos.
Yo sinceramente prefiero saber que voy a sufrir y aun asi correr el riesgo, porque lo bueno que obtenga es muy probable que sea muy superior a mi dolor.
Porque luego, con el paso del tiempo, recordamos mejor los buenos momentos que la agonía, que solo rememoramos en situaciones puntuales.
No soporto a los cobardes que dicen: he sufrido ya demasiado como para volver a querer a nadie.
Porque generalmente quien dice eso no ha sufrido tanto como dice.
Alguien dira por ahi;- una mujer maltratada- yo creo que ellas nunca pierden la esperanza de amar y ser correspondidas.
Hablo de aquellos que no saben soportar un solo golpe, aquellos que piensan que si aguantas sin caer es que no amabas lo suficiente y lo que ocurre es que tu has peleado sin coraza, sin armadura, unicamente con tu propio cuerpo y alma.

El año nuevo nos libre

2009-01-01T19:25:00.002+01:00

Estamos ya en enero, no recuerdo exactamente el día y aunque podría mirarlo en el primer texto que escribí, no, no me apetece.
Prefiero decir que en enero en general del año que ayer se nos acabó según el calendario Gregoriano y que yo no sigo demasiado, hizo un año que abrí este blog.
He hecho mis propósitos y deseos de año nuevo (las tradiciones nunca mueren) y el balance de lo que había sido mi año.
El año nuevo que se avecina dicen que promete, yo no tengo mucha fe en los años de mi vida impares porque no se por qué condena astral no me salen muy bien, sin embargo he decidido cambiar mi actitud y pensar que va a ser un año estupendo.
Los dioses me libren de tener un año de mierda como fue el 2007, desastroso en todos sus aspectos.
Me libren tambien de emparejarme con algún mentecato y tener que aguantar sus tonterías.
Ya que estoy, que me libren tambien de aguantar celos, enfurruñamientos de niño pequeño y a ejemplares que solo piensen con la entrepierna.
Me libren de salir una noche con mis amigas y soportar al borracho de turno intentando enrollarse con alguna de nosotras (sin exito) y que no te lo puedes despegar en toda la noche porque el tipet en cuestion no tiene vergüenza ni la conoce y no le importa ser un baboso asqueroso y no atiende a indirectas, ni directas ni a un sopapo.
Me libren de dejar todos los trabajos y examenes para el último momento.
Me libren tambien de la frustración de ponerme a ensayar o a dibujar o a escribir y que no se me ocurra nada decente.
Me libren si no es mucho pedir de los malos momentos de tristeza, con o sin sentido y de que mis malditas hormonas me jueguen malas pasadas.
Me libren de las discusiones.
Me libren tambien de los hombres infantiles y llorones y que hagan chantaje emocional.
De aquellos fóbicos al compromiso que se jactan de ser inteligentes y que luego son A, B y C (como las lineas de metro)
Me libren de no saber decir que no y de este maldito superego que me impide muchas veces llamar a las cosas por su nombre.
Me libren de abrir la cuenta del banco y encontrarme con 7 euros o peor aun, con nada, o peor todavía, con -7 euros.
Me libren de que me vea sin trabajo de la noche a la mañana cuando creo que lo estoy haciendo bien porque a unas marujas se les haya ocurrido enchufar a una amiguita suya.
Me libren de que las cosas me salgan rematadamente mal.
Me libren de los zulos que te alquilan como una habitacion de 40m2 y a precio de una habitación de las citadas dimensiones sin ventanas ni mantas.
Me libren de aguantar a pedorras diciendo chimichurri tkm o intentando dar envidia de lo divinas que son cuando creedme, no lo son.
Me libren de aguantar la envidia en general, los malos rollos y los bulos que se corren para desprestigiar a alguien.
Me libren del mañana te llamare y de pasarme una semana mirando obsesivamente el movil.
Me libren de los mensajes de moviestar y cia para decirme que totalmente gratis puedo ponerme el tono de ella ella que no soporto solo mandando 3 sms (coste mínimo 1.90 el mensaje)
Me libren de oir una sola vez mas la palabra "crisis" y sinónimas, las cosas nos van igual de mal que antes solo que ahora a los ricos tambien.
Me libren del tranquila cariño que yo te aviso y de luego la cara de sorprendido/ofendido diciendo- se suponia que tenias que tragar, no que escupirme a la cara.
Me libren de las huelgas de metro, de que hoy los precios de metros y autobuses habran subido otra vez sin remedio.
De que pretendan cobrarme 20 euros por una camiseta que en rebajas ponen a 3
Que me libren en general de todas esas cosas molestas que complican la vida innecesariamente.
Y ya que estamos, que nos libren a todos.
Que el año nuevo nos libre.

Días de mala suerte

2008-12-01T14:25:00.002+01:00

A pesar del mal de ojo y de los truenos, llevaré mis cascabeles en mis tobilleras.
Para los poco familiarizados con el mundo de la danza en general y la danza hindú en particular, el significado de esta frase viene a ser que pase lo que pase yo seguiré bailando.
Que forma más directa de empezar un texto no? pensarán algunos, pero bueno, por qué andarme con rodeos y retórica cuando a mi me pueden decir a bocajarro:- no hace falta que vengas mañana; estás despedida.
Lo curioso del asunto es que la gente por contra me decía que estaba contenta conmigo, que les gustaban mis clases y todo eso.
Y sin embargo hay "quejas anónimas" que decían que no les gustaba el trato que les daba.
Yo comprendo que no tengo experiencia y que estoy aprendiendo, y que a veces mi forma de hablar puede ser dificil de entender o mis bromas malinterpretadas, ai, yo que se, el caso esque yo he estado yendo durante un curso a un sitio con dos alumnas porque supuestamente la anterior profesora no les gustaba nada y se borraron por eso y sin embargo ella se fue por su propio pie porque era farmaceutica y le salió un trabajo mejor.
Así que me encasquetaron a mi un grupo deprimente de entre 4 y 1 alumna a un horario horroroso y en el culo del mundo.
Aun así intenté hacerlo funcionar hasta que no pude más.
En ese proceso tuve que bailar de gratis en un escenario nada preparado con más la sensación de ser un mono de feria que una bailarina y esperando al momento de los aplausos a que me tirasen cacahuetes.
He tenido que pelear por abrir nuevos grupos, por motivar a gente a la que le importaba una mierda mi clase, que discutir con gente sin sangre en las venas, que disgustarme, que aguantar despropósitos y descalificaciones, que gente se vaya sin pagar el mes y todo para qué? Para que cuando consigo (por fin) formar un grupo en condiciones y que funciona me digan que esque a 4 personas no les gusta mi forma de dar clases, que la encuentran infantil.
Infantil? cuando era demasiado seria, es que eres demasiado seria y nosotras solo queremos divertirnos y cuando soy bromista e intento hacerlas pasar un buen rato simplemente, que es que tu forma de dar clases es infantil y no nos gusta, eso si, siempre a mis espaldas, no sea que les pueda contestar.
Pero sabeis lo que pienso yo de todo esto?
Pese a que en este momento me estoy cuestionando mi existencia desde el primer día, preguntándome si habré errado en mi vocación, preguntándome si este es el camino que debía haber elegido, si realmente tendré talento para esto o si algún día las cosas decidirán salirme bien de una puñetera vez o si por el contrario me quedaré en el montón y seré solo una más, vienen a mi cabeza dos frases una y otra vez:
La primera es esa: A pesar del mal de ojo y de los truenos, llevaré mis cascabeles en mis tobilleras.
¿Pero qué os habíais creido? ¿qué despues de toda la mierda que he tenido que aguantar me voy a rendir por esto? Los que me conozcais en persona y os hayais planteado eso por un segundo, recapacitad, qué poco me conoceis.
Los que no pues ya no os viene de nuevas esto.
La segunda, es un signo que llevo yo como mi símbolo preferido celta, La flor de las aguas; una flor de seis pétalos que supuestamente simbolizaba la belleza y la juventud.
Pero hace poco descubrí que su significado era mucho más profundo: dentro de el dibujo de esa flor hay una runa dibujada; una runa que se llama Hagalaz que significa literalmente: El granizo.
Esta runa viene a querer decir: Soy una desgracia pero piensa si lo que he destruido no esta mejor destruido y puedes dedicarte a otra cosa.
Es la desgracia providencial: ese tren que te molesta haber perdido y que luego descubres que ha sufrido un accidente, lo aparentemente malo pero que en realidad solo esta cerrando un camino para abrir otro, una posibilidad que no te planteabas hace unos instantes.
Quiero pensar que esta vez sucederá eso; que ha sido mala suerte a medias, que habrá algo mejor para lo cual necesitaba desprenderme de esto.
Como piensan los hindues, Bhrama crea, Visnú mantiene y protege y Shiva destruye, pero destruye para que Bhrama pueda crear algo mejor, corrigiendo los defectos de aquello que fue destruido.
Eso si, cuando Shiva destruye te jode vivo y te quedas temblando ante la posibilidad de que a Bhrama aun no se le haya ocurrido que crear y te pases dos o tres meses con la incertidumbre.
Viene a ser un poco la misma historia que la del ave Fenix, que renace de sus cenizas con mayor fuerza.
Si esto sirve de algo, (a mi al menos me desahoga) yo tenía mucha ilusión con este trabajo, y me gustaba mucho, me alegraba ver que el grupo evolucionaba y que podía pensar en cosas bonitas e interesantes para hacer.
Me gustaba hablar con ellas y me preocupaba que estuviesen motivadas y desde luego he intentado evitar todos los errores que han cometido mis profesoras conmigo y que me han hecho daño, pero por lo visto no ha sido suficiente.
Y eso que ahora en parte las comprendo, entiendo la frustración que te entra cuando intentas hacer las cosas bien y no hay manera, al final te acabas convirtiendo en ese profesor aburrido que entra a clase a desgana, da su lección y se marcha sin preocuparse de más.
Yo siempre pensé que eran malas profesoras y aunque ahora creo entenderlo, intento no compartirlo, e intentaré que esto no se traslade más allá de esta situación, supongo que todo eso que he dicho me deja en buen lugar, que no seré buena profesora pero al menos lo intento y tal vez llegue el día en que lo sea.
Aunque ahora desee decir que no voy a volver a pisar un aula nunca más, que ojalá me pasase como en las películas, que llegue a mi aula habitualmente vacía y estén allí todas las alumnas que me profesan un cierto aprecio coreandome aunque se que no va a pasar, que estoy harta de pelear tanto, harta de sentirme tan inutil e impotente y sobretodo muy muy cansada no lo voy a decir, porque estoy cansada pero se que solo es el principio del camino y como decía Felipito de Mafalda: el mérito no es ser un luchador incansable, el mérito está en estar cansado y seguir luchando.
Porque esto es un traspiés en el camino, pero a lo mejor me muestra un desvío que yo no había visto
Porque como dice Mónica; todo esto son rachas, no hay mal que cien años dure
Y porque a pesar del mal de ojo y de los truenos, llevaré mis cascabeles en mis tobilleras.

Mujeres y manzanas

2008-11-24T17:36:00.001+01:00

Hoy, en la parada, habían dos autobuses del mismo número estacionados, cuando esto sucede hay que coger el que está delante porque el otro acaba de llegar y está haciendo el descanso.
A esto me disponía cuando el autobús más avanzado ha arrancado dejándome a pocos metros de distancia.
Luego me he dado cuenta de que el de detrás realizaba el mismo trayecto.
En ese momento el conductor se me ha acercado sonriente y me ha dicho: -no niña no, subete en el mío que a las chicas guapas me las llevo siempre yo- y me ha guiñado un ojo.
No se a vosotras, pero a mi esto me alegra el día.
Me he reido, le he dado las gracias y he subido al autobús, pero la cosa no ha quedado ahi; al tomar asiento el conductor ha seguido con su retahila al mas puro estilo:- ole ole y ole las mujeres guapas- a lo que al final he contestado entre risas (hay que reconocer que el hombre era gracioso):- vale ya que me van a saltar los colores- y el me ha dicho:- pero como te van a saltar los colores si ya deberias estar acostumbrada a que te digan estas cosas, niña que ya eres mayorcita para saber lo guapa que eres.
Aquí mi moral ha tocado el techo del autobús y he tenido que ocupar un par de asientos más de lo que me he hinchado.
Realmente hoy no iba vestida de ningún modo especial, no iba maquillada (nunca me maquillo para ir a clase porque suelo rascarme los ojos y hago verdaderos estropicios con el rimmel) y llevaba una discreta coletita a modo de peinado.
Así que no se si ha sido el día, las hormonas o que este conductor era el típico ligón simpaticón pero hoy me ha visto divina.
Esperad un segundo, todo esto tiene un por qué lejos de dejar caer a mis lectores que no tengo nada que envidiarles a las mises: la cosa ha seguido.
Despues de organizarme en el asiento con mi follón habitual de mochila, periódico, mp3, me he quitado la chaqueta, el conductor se ha girado una vez, me ha mirado y luego ha vuelto a girarse para decirme: eso es bonita, vas mucho más segura sin la chaqueta, si.
Yo a las 9 de la mañana aun estoy lo suficientemente espesa para no pillar las cosas a la primera, pero al pensarlo friamente me he dado cuenta de lo que me estaba queriendo decir, aquí viene la miga del asunto:
yo no soy la clase de chica que se ofende porque le miren el escote o se lo digan, aunque claro, no es lo mismo que te miren con cara de besugo baboso y no sepan ni lo que les estás diciendo que lo miren y ya está.
Tampoco me molestan las observaciones de ese tipo ya que si así fuese no me pondría escotes (porque si, defiendo mi derecho a vestir como me de la gana, pero debo de respetar al fin y al cabo el derecho de los demás a mirar), en el fondo es un halago, te están diciendo que tienes un cuerpo bello, que eres deseable.
Si no nos ofende que nos digan guapa o que ojos tan bonitos tienes, por qué nos molesta que nos digan que escote o que pechos cuando llevamos escote o que piernas tan bonitas cuando llevamos minifalda?
Al fin y al cabo, hay mujeres que se operan el pecho y luego dicen abiertamente sentir asco de los hombres que se lo dicen.
Evidentemente cada cual tiene el derecho de hacer con su cuerpo lo que desee, pero la autoestima tiene dos componentes, a saber: la visión que tenemos de nosotros mismos y la visión que tienen de nosotros.
Si tu sales de casa pensando que eres un cardo, y alguien te halaga por la calle, automáticamente tu percepción de ti mismo cambia, te miras con otros ojos al espejo, como si esa persona te prestase por un momento su mirada y te vieses a través de sus ojos y su mente, o eso, o tu opinión realmente te importa una mierda.
Reconozcamoslo, las mujeres y hombres que se operan, no lo hacen por sentirse mejor consigo mismos, lo hacen por sentirse mejor con los demás, buscan una belleza preestablecida y una mayor aceptación a nivel social, realmente, siendo egoístas, todos nos vemos guapos delante del espejo.
Aunque luego digamos a nuestros amigos;- que gordo estoy, o estoy muy fea, o tengo granos- cuando estamos a solas, como únicos amantes de nuestra imagen, todos, absolutamente todos le ponemos morritos al espejo y nos decimos: - que guapo/a soy, que bueno que estoy, oye pues no estoy tan mal.
Por eso no lo comprendo, cuando una mujer se pone unos pechos realmente incómodos (los mios son naturales, de un tamaño normal y corriente y muchas veces me resultan un incordio), se pone un escote por el ombligo, realmente pretende no ser mirada? en realidad lo que busca es subir su autoestima por medio de las miradas de los demás: por qué la ofende que se lo digan abiertamente cuando realmente es lo que busca?
Actualmente las mujeres vivimos en una lucha interna constante; luchamos entre nuestro instinto, entre el deseo de agradar, de sentirnos deseadas, de subir nuestro propio autoestima, luchamos contra nuestra propia femineidad porque queremos sentirnos a la vez modernas, capaces, no sentirnos como un objeto y sobre todo ser feministas.
Sin embargo, yo creo que ser feminista consiste en defender los derechos de la mujer y uno de nuestros derechos básicos es no ser hombres, ser capaces de hacer lo que hace un hombre pero sin renunciar a nuestra esencia, y en cambio, intentamos ser iguales que los hombres cuando realmente no lo somos.
Somos igual de capaces, pero tenemos instintos, ventajas y desventajas que nos hacen diferentes, y en vez de valorarlo, o de aceptarlo simplemente, hacemos cara de ofendidas, nos molestamos por algo que en el fondo es la propia naturaleza.
Mis pechos, hasta el día en que yo sea madre y decida alimentar a mis hijos solo tienen tres funciones: incordiarme cuando bailo, anunciarme cuando me va a venir la regla con punzantes dolores y seducir.
Por qué debería estar mal utilizarlos, por qué ofenderme si al fin y al cabo, lo que me ha dicho ese hombre es que me considera atractiva?
En el fondo es una de las pocas cosas que nos unen a la naturaleza todavía, la búsqueda de compañeros de apareamiento, y cuando una hembra elige al macho con el que se va a aparear a quíen busca? al más fuerte y más guapo y más capaz para proporcionarle una buena base genética a sus crias.
Realmente a quíen buscamos nosotros? al más guapo o guapa, al que tiene más dinero, al más inteligente, al más algo, al que nos puede asegurar que nuestra descendencia será una buena descendencia.
Por qué matar esos instintos? si yo llevo un escote, además de que me guste el vestido es porque yo pienso que me favorece, y por qué pienso que me favorece? porque yo me siento más atractiva y los demás me ven más atractiva, ergo, yo quiero que los demás me miren, eso no me convierte en más tonta, o menos capaz o menos defensora de los derechos de las mujeres, de hecho pienso que me convierte en más defensora, porque ademas de defender mi derecho a ejercer un trabajo, a pensar, a ser un ser válido, también defiendo mi derecho a ser femenina y a comportarme como tal si es mi deseo, es decir, a hacer lo que me de la gana.
Por eso durante unos instantes he dudado sobre cual debería de ser mi respuesta que ha resultado ser entre una risa y un :- ay dios...
Por qué tomarmelo a mal? ese hombre solo pretendía ser amable, simpático o llevarse a una jovencita al lecho conyugal, qué más da? yo también puedo decirle lo mismo a un chico.
Por otra parte, esta tarde me ha llegado un mail de esos de lo valiosas y estupendas que somos las mujeres y lo poco que nos valoran los hombres que son malos malos.
La idea en si es bonita, pero sinceramente no estoy de acuerdo con ese texto:
Se titulaba manzanitas y era una presentación de esas con música mona y fotitos tiernas haciendo exaltación de unas ideas que más bien no comparto.
Venía a decir que las mujeres somos como las manzanas, en las ramas más altas crecen las más valiosas y por eso los hombres que son cobardes no se atreven a subir al árbol por miedo a caerse y dañarse. Bueno en general yo no tengo esa visión de TODOS los hombres. Despues continuaba; por eso, cogen las manzanas podridas que caen del árbol, porque ya están en el suelo y no implican riesgos.
Y yo os pregunto: qué mujer merece ser llamada manzana podrida y por qué?
Lo peor de todo, es que se por donde iban los tiros, una mujer que "no espera" al amor de su vida y mantiene relaciones sexuales es para el autor/a del texto una manzana podrida.
Buscad en you tube videos de cadáveres en descomposición o el de la manzana; en el que se observa una manzana pudriéndose al cabo de varios días o simplemente morded una manzana y dejadla en la encimera una semana o dos.
Lo vereis vosotros mismos, la podredumbre, es un estado horroroso, desagradable (y aunque necesario) comparar a una persona que tiene sexo con algo podrido me parece de lo bajo, lo más bajo, lo que está en el sótano.
Y añade, las manzanas que están en lo alto piensan que el problema está en ellas, e intentan rebajarse para ser alcanzadas sin darse cuenta de que ellas son grandiosas.
Hasta aquí estoy de acuerdo; pero ni una mujer, ni un hombre, ni nadie, debe de ser rebajado o humillado, vale.
Por eso no desespereis, porque algún día habrá un hombre lo suficientemente valiente que subirá a lo alto del árbol para alcanzaros.
Bien, la idea es buena, que habrá alguien dispuesto a luchar por nosotras, muy bien, pero señor (o señora) autor de este texto: ya nos ha hecho bastante daño Disney vendiéndonos el cuento del príncipe azul como para que encima usted le ayude, y por otra parte; yo no soy una princesa secuestrada, no necesito que nadie trepe a ningún árbol a buscarme, porque tal vez, yo también tenga que hacer algo por un hombre que realmente valga la pena no? igual que hay mujeres valiosas, hay hombres valiosos y que merecen amor y respeto, lo mismo que se supone se pide para nosotras en este texto, donde creo, dejan a los hombres a la altura del betún.
Tampoco significa esto que yo sea una "manzana podrida" y que no se hace de valer.
Pero esperad, que aun lo arregla:
La mujer salió de una costilla de Adán (y al carajo con la teoria de la evolución de las especies) y no de los pies para ser pisoteada (vale en esto estoy de acuerdo considerándolo una licencia poética) ni de la cabeza para ser superior ( yo no digo que las mujeres seamos superiores pero esta frase tiene una interpretación muy muy mala aunque yo prefiero pensar que habla de igualdad, sin embargo, no es así creo yo)
Salió del costado para caminar al lado (otra licencia poética) bajo el brazo para ser protegida ( el hombre no necesita ninguna protección porque es el macho de la especie, fuerte y duro, y no llora: nunca!) y junto al corazón para ser amada (muy bonito, pero discrepo)
Ahora creo que me comprendereis, la idea es buena, predica una especie de mensaje para que las mujeres se valoren más y pretende acabar con una especie de poesía exaltada de la mujer es igual al hombre porque así fueron creados pero patina en los conceptos de que necesitamos protección y amor y que vengan a buscarnos antes de caernos del manzano.
Ah, por cierto, cuando he ido a bajar del autobús, el conductor me ha dicho:- ya te vas? pues vaya, ya se va toda la inspiración del día.
Oye, por qué no decirlo; el piropo es bonito, y más vale eso que como suelen hacer los conductores de autobús que casi te escupen a la cara.
Y puede que yo (la inspiración del conductor) me haya ido, pero desde luego él hoy ha sido la mía.

El metro de Madrid

2008-11-20T23:59:00.002+01:00

Lo digo, lo grito, lo proclamo y lo berreo, lo bailo y lo canto si hace falta; el metro de Madrid es una ma-ra-vi-lla; vayamos punto a punto:
Para empezar el metro de Madriz madriz madriz se compone de 12 lineas, más 3 lineas de metro ligero (¿?) y una linea R que no se de donde viene ni a donde va; de momento en esto ya nos pegan mil patadas.
Los andenes son simplemente enormes y están perfectamente indicados; hay que estar extremadamente despistado o ser bastante cenutrio para confundirte de linea, además de los carteles que te llevan como los caballitos en linea recta, en los pasillos hay unas lineas del color de la via en la que estás y que si las sigues llegas perfectamente a tu destino.
Cada metro pasa con una frecuencia mínima de unos 2 minutos y como mucho de unos 6 hasta por la noche que a partir de las 23.00 pasan cada 10- 15 minutos, más o menos como la linea 3 de Valencia en hora punta a las 13.00 en un día sin huelga...en fin.
Las lineas de metro funcionan desde las 6 de la mañana hasta las 2 durante todos los días ( en esto pienso que es mejor Barcelona que los fines de semana funciona las 24 horas)
Considerando los rios de gente que pueblan los subterraneos de la meseta, creo que funciona bien, el tren ocupa completamente el andén y son bastante amplios, además si pierdes uno el siguiente pasa a los 2 minutos, a pesar de ello, la gente va histérica y prefieren enlatarse cual sardinitas que esperar 2 minutos de su existencia.
Que quereis que os diga, en Valencia lo comprendo perfectamente pero cuando te aseguran que en dos minutos estarás en camino de tu destino veo un poco tonto ir tan ansioso por esta vida, debo de respirar el aire provinciano.
Hablemos de tarifas y billetitos: el billete de metro es simplemente (y perdonad la expresión) una cucada; diminuto y coquetuelo, la parte de delante está decorada con las estrellitas de Madrid y la parte de atrás es de un rosita marcador divino (se nota ya la fina ironía) y no esque esté enamorada de los billetes tamaño tarjeta de Valencia y Barcelona, pero si que son más discretitos y cuando los metes en billeteras o carteras son más fáciles de sacar, porque el billetito diminuto se esconde en los recovecos de tu bolso y te puedes pasar fácilmente 10 minutos hurga que te hurga hasta conseguirlo sacar de su escondrijo.
Bromas a parte el billete sencillo es (creo) el más barato de España, con solo 1 euro te mueves por toooodo Madrid sin tontunas de zonas A, B,C,D y solo para moverte por las lineas de metro ligero y aeropuerto incrementa su precio a 1, 90 y 2 euros segun zona.
En resumidas cuentas vale la pena.
En general, el metro ofrece un aspecto más aseado, limpio y moderno que el metro de Valencia, además de disponer de pantallitas de televisión por las que te ponen noticias o eventos a realizar por la ciudad, algo que también encontramos en los autobuses de Valencia pero no en el metro ( y quieras que no, entretiene)
Entre otras diversiones dispones también de la posibilidad de jugar al monopoly en vivo, donde no puedes ocultar que no eres de por allí cuando oyes : "próxima estación: Lavapies" con ese acento chulesco que hasta el metro tiene y te dan ganas de levantarte de tu asiento y gritar :-La compro!!!.
Yo esperaba emocionada a ver a algún tarao por la puerta del sol diciendo:- esta calle es mía!! tengo las 2 amarillas y me falta una: págame 30 euros por pasar!! que decepcionante.
En fin, la conclusión de estos dos amplios artículos sobre los subterraneos de las distintas ciudades españolas tiene una misión oculta: abrigo la esperanza de que alguien relacionado con metro Valencia se de por aludido y se decida a intentar cambiar un poco las cosas, porque la situación en nuestras vias más que subterranea es infraterranea (existirá?)
Eso, o que por lo menos, los pobres que tenemos que viajar en ellas nos peguemos unas risas, que con todo el tema de la crisis para llorar estamos.

El metro de Barcelona

2008-11-05T21:36:00.005+01:00

En este post voy a hacer gala de que soy una mujer de mundo (subterraneo) y voy a hablar de mi experiencia en el metro de Barcelona, con una acompañante de excepción.
Aunque ya había estado en Barcelona en varias ocasiones y me he orientado siempre cual portadora de un gps integrado causando el mudo estupor entre mis acompañantes, esta vez estaba completamente desorientada, todas las lineas me parecia que iban a parar al mismo sitio, todo muy confuso, vamos, que no me aclaraba ni con lejía.
El metro de la ciudad condal se compone de 8 lineas como diria mi madre "mu bien pensás" y cuatro lineas adicionales, en total, 12 más luego el servicio de autobuses.
Prácticamente te llevan a cualquier punto de la ciudad con intervalos entre metros de unos 5-6 minutos o incluso 2-3, mientras que aqui en Valencia el metro con más frecuencia de paso es la linea 3 y 5 (que van por la misma vía) y que pasa cada 7-10 minutos.
Además el metro de Barcelona funciona de 5.00 am a 24.00 entre semana, el viernes está abierto hasta las 2.00 am y el sábado funciona las 24 horas.
Es decir, que si tu te vas de fiesta por Barcelona y decides que a las 4 de la mañana ya va bien y te quieres ir a tu casa que esta en la otra punta de la ciudad PUEDES! (bueno solo los sábados) y no es necesario que cojas el coche con el riesgo que eso conlleva.
Esto es un tema que particularmente me atrae y preocupa ya que durante el año que he vivido en las afueras de Valencia mis fiestas tenian que durar hasta las 7 de la mañana, hora en la que realmente se pone en funcionamiento el servicio de metros, que aunque en el cartel ponga que empieza a las 5 de la mañana:
a) esos metros solo van hasta empalme, que es como el que tiene una cabina telefonica para criar jirafas: inutil
b) pasan cada 30 minutos, es decir, que pasan 5 metros 3 de los cuales van al empalme antes mentado, y luego uno no vale porque va en sentido contrario pero utilizan la misma vía.
c) pero no menos importante: el 70% de las veces esos trenes van sin servicio y no paran en la estación.
Pero tenemos un problema: la fiesta en Valencia se acaba entre las 3.30- 4 ya que por la ley de zona acusticamente saturada (ZAS) (en toda la boca) cierran todos los pubs a esa hora y a menos que te vayas a tomar por culo a la derecha con el coche a algun pub de mala muerte en Mordor donde convergen las sombras o a una discoteca que te sableen entre 10- 20 euros de entrada para entrar a las 4 y que te cierren a las 6 por escuchar música que nisiquiera te gusta y ver a gente ya en la decadencia de todo lo que se ha tomado durante la noche, te quedas en la calle pasando frio.
Y comienzas a caminar y a caminar sin rumbo y hasta que se te acaba el tema de conversación o la bateria del mp3 o hasta que te atracan y te lo quitan directamente.
Pero tenemos otro problema, que Valencia no es tan grande, y en menos de dos semanas te sabes tu recorrido de memoria y ya no sabes para donde mirar.
Terminas a las 6 de la mañana pelado de frio (porque eso de los libros de geografía que decían que el clima mediterráneo se caracteriza por veranos calurosos e inviernos suaves es una burda mentira) en la estación de trenes esperando que se hagan las 7 o durmiendo en la parada de metro (desgraciadamente esta alternativa la descubrí tarde)
Otra opción es pagarte un taxi que te lleve a casa por lo que a mi me soplaban entre 9-14 euros y claro, no los he pagado por ir de fiesta los voy a pagar por irme a casa...igual era por eso por lo que no venían a visitarme, no se.
Por lo tanto, deduzco que o en Barcelona son más listos que aqui o que aquí tenemos una basura de metro.
Aunque Barcelona es una ciudad más grande nos encontramos con un único bono de transporte para movernos por el area metropolitana y que el mismo billete sirve para los cercanías de la estación de Sans. El precio de este bono es de 1.30 euros.
En Valencia tenemos 3 puñeteras lineas que además pasan con una diferencia de 20- 30 minutos en la linea 1 ( si vas al final de trayecto es 1 hora de espera en la parada) más dos líneas de tranvía más lentas que el caballo del malo (puedes adelantar al tranvía corriendo) (hablando de esto, una vez caminé desde la estación de empalme hasta mi parada y llegué 20 minutos antes que el metro, es decir, 60 minutos de espera en la estación)
Sin embargo, disponemos de zona A, zona B, C y D y zonas AB, BC, CD, zonas ABC, BCD y ABCD, evidentemente todas con diferencias de precios, el bono sencillo de zona A, B, C o D cuestan 1.30, a partir de ahi van ascendiendo en su precio hasta llegar al de ABCD que son 3.50, sin embargo en las máquinas de compra de billetes que normalmente están averiadas nunca te ofrecen la opción de comprar esos billetes individuales de zona B,C o D (de hecho yo acabo de descubrir su existencia) y de todas formas no sirven para nada porque si tu te desplazas desde la zona A a la zona B sin tu bono de zona AB te comes una multa de 10 euros:- pero si yo solo quería ir hasta Paterna!! - eso haberlo pensado antes.
Por cierto, la zona ABCD abarca solo 4 paradas en la linea 1 : ¿ qué justifica esa subida de precios? ¿ qué a partir de la zona ABC el conductor se baja del tren y le toca tirar como si fuese una mula? Porque sin ir más lejos, en cercanías ir hasta Gandía por ejemplo que esta bastante más lejos que el fin de trayecto de la linea 1 te cuesta 1.85 ¿me puede explicar alguien en qué estaban pensando cuando pusieron esas tarifas?
Me imagino a los mandamases de metro valencia hasta arriba de alcohol y drogas en una rave en donde quiera que decidan estas cuestiones:
-Eh eh eh eh tios tios, se me acaba de ocurrir una idea de puta madre!! y si ademas de zona ABC ponemos zona ABCD??
-Bua bua tronco que risas nos vamos a pegar!!
-eso y en la pagina web de metro valencia podemos poner que se pueden comprar billetes de zona individuales aunque quien coño va a ir de psiquiatrico a Bétera si solo hay una parada?
-Pues les pondremos multas
-eso eso!!!
-Que siga la fiesta traed el tequila!!!
Por segunda vez deduzco que o los catalanes son más listos o aquí tenemos una bazofia de metro.
Y luego tenemos el tema de las huelgas, que no se como lo hacen pero siempre están en huelga aquí ( no se que harán con todo ese dineral que se embolsan de los bonos de zona A, AB, BC, CD, ABC, BCD, ABCD, SPMES (su puta madre en salsa))
Además de que el metro se cae a pedazos, que los trenes son cafeteras tiradas por mulas ( o el conductor en la zona ABCD) y que ya de por si pasan cada 20 minutos más o menos, encima se le añaden los retrasos por huelgas, tema que creo haber tratado hasta la nausea, que pueden llegar a ser de hasta 1 hora.
Eso si, nunca entenderé porque, en el metro de Barcelona hace tantísimo calor siempre, que parece que entre subidas y bajadas te acerques al corazón de un volcán, cuando en pleno invierno te caen las cataratas de sudor por las sienes y si vas cargado de bultos llega un momento en el que lo ignoras y te pones enfermo.
Dice un amigo mío que es porque no les da tiempo a ventilar de tanta gente que viene y va durante el día, yo creo simplemente que ponen la calefacción muy alta.
Y no es que yo sea una fan incondicional de Cataluña pero todas estas cosas, podeis contrastarlas en las páginas web de metro Valencia y metro Barcelona y de cercanías Renfe y pasaros un día al azar por los subterráneos de la ciudad del Turia y a ver que pasa.

Estos aniversarios nuestros

2008-10-25T16:47:00.004+02:00

Ayer, mientras volvía en el autobús (en el cual acostumbro ahora a desplazarme) se me ocurrió pensar en fechas, en tiempo numéricamente hablando, en ese momento me di cuenta de que en menos de dos meses será nuestro sexto aniversario.
Empece a sacar cálculos y a pensar, no, no es posible (ya sabes que soy realmente pésima en matemáticas) pero si, es cierto; hace ya 6 años que me invitaste a celebrar tu cumpleaños y me dejaste entrar en "tu mundo" aunque en ese momento ni yo te caía muy bien y yo estaba un poco recelosa contigo.
Pero la verdad es que ahi comenzaron nuestros días juntas, nuestras clases eternas dibujando el maldito reloj en la mesa, dibujando en las agendas que despues serían testimonios de lo mal que dibujábamos, pelándonos las clases del instituto para irnos de compras, quedando en un arrebato de desesperación para intentar estudiar y entender la lógica proposicional de filosofía y que solo conseguiria entenderla yo en un momento de iluminación divina ante la pizarra...
Peleariamos 4 veces durante estos 6 años y las 4 por culpa de tios que nunca estuvieron a la altura y merecían que nosotras discutiésemos.
6 años también desde que conocí a los cenutrios y que os habeis convertido en más familia mía que algunos de mi propia sangre.
7 desde que mi madre enfermó, quizá los 7 años más largos de mi vida y en los que más he perdido la noción del tiempo, por eso tengo que a veces pensar: vamos a ver en el 2003- 2004 estaba en el instituto...porque no se exactamente el tiempo que ha transcurrido hasta que lo pienso.
Sin embargo, también han sido los años de cambio más vertiginoso y radical, en los que el tiempo se ha escurrido ridículamente entre mis dedos sin que yo estuviese capacitada para evitarlo.
En dos años aparentemente eternos llegué a un lugar para el cual no estaba preparada, y lo sabía en su momento, la noche antes estuve llorando porque no quería crecer, no quería que nos separasen, porque no me sentía con fuerzas.
Y entonces conocí a Loles y a Patri, son 4 años ya de que Patri jamás se acuerde de mi cumpleaños y de tener que llamarla para que felicite a Loles en el suyo.
4 años de cometer atentados contra la pintura y el dibujo y 4 años tambien intentando mejorar.
4 años con una sola idea en la cabeza, una idea bajita y despiadada (ya sabes de qué hablamos)
3 años desde la mayor pérdida de tiempo de mi vida, de las metidas de pata más absolutas y garrafales, de donde viene el concepto de "para lo bueno y lo malo, lo importante es hacerlo a lo grande, si hay que cagarla se caga pero con mayúsculas".
3 años de la mayor de nuestras peleas que nos tuvo sin hablarnos desde marzo hasta agosto y que te juro que fue la peor época de mi vida.
3 años desde que decidí dejar el ballet, quiza una de las decisiones más duras de mi vida y que me tuvo en cama durante un mes casi sin dejar de llorar.
3 años también desde que Loles se marchó y en los que la he podido ver solo 2 veces a la pobre.
2 años desde que decidí cambiar el rumbo de mi vida definitivamente y que encontré las puertas del camino que ahora sigo y que se a donde quiero que me lleve pero no se por donde tendré que continuar para que sea así.
Dice mi tía que voy por buen camino, que estoy haciendo las cosas como ella las hizo y que está orgullosa de que a mi edad sepa ya cosas que ella aprendió mucho más tarde, aunque claro, yo tengo un ejemplo en el que puedo inspirarme o tomar referencias, ella no podía.
1 año desde que mi madre decidió cambiar el rumbo de su vida también y quizá en breve esté ya perfectamente.
Menos de un año que la pequeña se fue y nos hizo polvo su partida.
17 años de danza ininterrumpida y con una idea aun más duradera que la antes mentada, quiza una de esas pocas convicciones que tienes desde que naces hasta que mueres.
8 desde el primer golpe realmente doloroso
7 desde el primer cambio de mi vida
6 desde el cambio más hermoso
4 desde el cambio más desconcertante
3 desde el año más horrible y en el que me perdí
2 desde que volví a encontrarme
y solo una noche desde que brindamos por todo ello.
Feliz aniversario Laurípide.

El camino mas largo

2008-10-16T18:36:00.002+02:00

Decía hoy mi horóscopo que hoy iba a tener un gran día y que tendría dificultades para contener mis desbocadas emociones.
Bueno, al menos la segunda parte ha sido de algún modo, cierta.
Tras contarme una alumna (la única que ha venido hoy a clase) que estaban a punto de despedirla con otras 249 personas de su empresa y sentir la dura mano de la crisis cerniéndose sobre mi cansada cabecita, hemos recorrido el camino más largo.
Dice mi abuela que los jazmines son el olor de la muerte, porque un pariente suyo tejía collares y coronitas de jazmines y murió hace tiempo.
Y esta tarde hemos recorrido una calle entera sembrada de jazmines, que habían caido desde la tapia a la que pertenecían y recalentados al sol, marchitos ya algunos, despedían un fuerte aroma, que me ha recordado a la misma muerte.
La muerte, no como una muerte física, sino un cambio, tal vez sin retorno, tal vez un error o quizá un acierto.
Durante unas calles te he seguido, lloriqueando y mirando al suelo, sin atreverme a mirarte, viéndote a veces caminar a algunos pasos de distancia con la mirada perdida, como caminas cuando estas enfadado o muy triste.
Al llegar a la estación he buscado uno de los asientos plegables, metálicos, caliente por los últimos rayos de luz y en cierto modo reconfortante, sin saber que decir y pensando que a lo mejor ya estaba todo dicho, que es inutil dar vueltas sobre un tema en el cual ya se han agotado los argumentos una y otra vez, quiza el primer silencio incómodo entre nosotros.
Te has sentado a mi lado, sin saber tampoco que decir y sin embargo se que con miles de cosas en la cabeza, o solo una no lo se, me has abrazado y yo he tomado una de tus manos entre las mías, como nos hemos sentado tantas veces pero esta vez, un largo escalofrio me ha recorrido la espalda, pero no he temblado, solo he sentido mi piel erizarse y he hundido la cabeza en tu hombro.
- Yo no quiero que esto quede así- has dicho
-y como quieres que quede?-
-no lo se, de otra forma-
-quieres escribir un guión y lo seguimos? esto tenía que acabarse y esta forma es igual de mala que cualquier otra-
-no tiene porque acabar-
-para que alargar la agonía? Es como quien se niega a desconectar a alguien que está muriéndose y la diferencia la marcan días; de que sirve alargar un estertor si todo conduce a la muerte?
No has contestado nada y en ese momento ha llegado nuestro metro.
Unas lágrimas se han quedado prendidas en mis pestañas y me impedían ver bien, me he frotado los ojos mientras tu me seguías, otra vez en silencio a sentarnos.
Como siempre, el metro parecía un lugar feliz cuando dos personas están tan hundidas.
He apoyado la cabeza en tu hombro, acariciando con la mano tu brazo, mirando hacia el cristal, sentada del revés.
Miraba paisajes sin sentido alguno, sin reconocer nada, solo sucesiones de naranjos y huertos, de ciudades y pueblos a lo lejos, mi mejilla y mi nariz, el arito plateado, mi boca y mi mano reflejadas en el cristal.
Conforme tomaba conciencia de mi misma, de tu brazo, de un olor que no sabía exactamente si procedía de ti o de mi, he vuelto a llorar, esta vez he visto el recorrido de mis lágrimas, una hasta tu camiseta y la otra en mi boca.
Me has dado un beso en la sien y has limpiado la siguiente lágrima casi en el momento de su nacimiento - por favor no llores, venga va...
Despues el silencio de nuevo y hemos llegado a la parada donde murió mi princesa, mi niña, como odio ese lugar, no imaginas cuanto, tanto, que no he sido capaz de mirar hacia la dirección en la que se encontraba mi casa, donde sucedió todo.
El metro ha continuado el trayecto, lenta, penosamente por lugares ahora familiares, como si despertásemos de un letargo extraño.
He visto la casa en ruinas de la que estoy enamorada, esa casa alrededor de la cual están construyendo fincas enormes, asfixiándola y que algún día tirarán por no ser útil, simplemente bella.
Siempre que paso por delante pienso que si algún día tuviese mucho mucho dinero la compraría, la desmontaría y la volvería a montar en un acantilado con vistas al mar y la restauraría completamente, pero estoy casi segura de que nunca tendré tantísimo dinero.
Hemos bajado para hacer el transbordo que ya estaba en la parada, pero por primera vez no hemos corrido para cogerlo, y lo hemos perdido.
Sin embargo creo que a ninguno nos ha preocupado.
Me he sentado en mi banco preferido, viéndote ir de acá para allá, sin decirnos nada.
Has encendido un cigarro, y mientras una parte de mi pensaba en lo mucho que detesta que fumes, la otra sabía que lo necesitabas.
De pronto he sentido un mareo muy grande, como si fuese a caerme ahi mismo y me he tumbado en el banco, apoyada en tu mochila y abrazada a la mía
-te encuentras bien?
-estoy mareada- he murmurado
-espera- te has quitado la palestina y me la has puesto bajo la cabeza a modo de almohada
-no llevo dinero, lo siento-
-para?
-para comprarte una coca cola para el mareo
-no te preocupes, yo si llevo pero no me apetece-
Otra vez el silencio, y solo escuchaba, como si fuese el único ruido del lugar, como si estuviese produciéndose dentro de mi oido el sonido de los cables del tren y del tranvía tensándose y destensándose, y las chispas que saltan a veces cuando hacen contacto y que suenan como un chasquido que normalmente me asusta.
No me importaba lo más mínimo la gente que pasaba, que solo veía a una chica tumbada en un banco, llorando un poco y pálida y a un chico paseándose cerca.
-este es el nuestro cielo- me has dicho
Me he levantado despacito, mientras el tranvía frenaba y no me he dado cuenta de cuando has recogido tu mochila y tu pañuelo.
Hemos subido mientras el conductor bajaba y venía el relevo, nos hemos sentado frente a frente y me has ofrecido sentarme junto a ti, pero yo no he querido porque de espaldas a la dirección me mareo aun más.
Me has ofrecido también subir las piernas a las tuyas, pero tampoco he querido.
He apoyado la cabeza en la ventanilla y tu te has puesto a mi lado y me has pasado el brazo por los hombros.
Me has cogido de la barbilla con tu mano y me has girado la cara
-hueles a tabaco- he murmurado
-no iba a besarte-
-digo tu mano-
-si quieres te coges de mi....- y has hecho una mirada insinuante
-imbecil- pero ahi he sonreido
-va no llores más, calmate-
-estoy calmada-
-sabes que no-
Otra vez el silencio
-mira esa casa- otra de mis casas ruinosas
-es bonita-
-si algún día puedo, me gustaría comprarla y montar una escuela de baile ahi-
-si algún día puedo, la compraré para ti y te la regalaré-
-no creo que nunca podamos-
-quien sabe-
Hemos llegado a mi parada
-que parada más chunga, me da miedo siempre-
-esperate que te acompaño-
-estás seguro?-
Le hemos tenido que gritar al conductor porque no nos abría las puertas por más que apretábamos el botón, finalmente con un ademán de cansancio ha abierto y hemos podido salir.
- te quiero culito- has soltado de pronto
-que?-
-ahi lo pone- era un grafiti bastante mal hecho que has leido riéndote
Nos hemos entretenido mirando una libreta de inglés que alguien ha dejado olvidada en la calle.
-Posiblemente me arrepienta de esta decisión
-porque si nos queremos...?
-porque yo estoy quemada, porque debo de ser un angelito celestial de la guarda, oye tu a que te dedicas? pues mira yo soy angel de la guarda. Soy un angelito que baja aleteando con sus alitas plumosas y blancas y que elige a un chico sin oficio ni beneficio y le arregla la vida y al que despues le dan la patada. Y si no me la dan pues la doy yo.
-por qué?
- pues porque se ve que acabo mi cometido, porque agoto mis fuerzas, porque me canso, y porque necesito buscar a otro desgraciado al que ayudar, tal vez yo nunca me case, tal vez me pase la vida ayudando a los demás de esta forma tan absurda.
- o puedes dejar de hacerlo
- pues se ve que no puedo
-tu como me ves?
-como el mejor chico que he conocido jamás en cuanto a bondad y cariño se refiere, y seguramente no encontrare a nadie como tu jamás-
- bueno pues para mi tu eres la mejor chica y no voy a dejar de insistirte-
Te has quitado el pañuelo que llevabas y me lo has puesto
-por qué me la das? si la encontraste ayer...
-precisamente porque la encontre te la puedo dar, porque no te he dado nada y porque hasta que no pueda hacerte tu regalo de cumpleaños...
-tu hermano se va a enfadar contigo
-que se enfade
-me has dado muchas cosas
-pero no materiales
No te lo he dicho, pero huele a ti y me encanta, el resto del camino lo he hecho con la cara hundida en la palestina, aspirando tu olor, agotándolo, porque aun no me la he quitedo y seguramente mañana ya olerá a mi.
Hemos llegado a mi casa (previo paso por el horno de al lado donde he comprado algo de merendar, aunque solo para mi) hemos hablado unos minutos en el patio, primero de pie y luego sentados en la escalera, pero no recuerdo de que, ni como.
Se que me has cogido en brazos y me has sentado sobre tus rodillas como sueles hacer y nos hemos abrazado.
Se que he querido besarte, decirte adios, luego hasta luego, luego que subieses conmigo, que no llorases, que no estuvieses triste, gastarte bromas y todo a la vez, se me atolondraban los sentimientos y las ideas, tanto que ni las recuerdo bien ni las he pronunciado claramente.
Se que te he pedido perdón unas 30 veces porque no soporto la idea de hacerte daño, porque te quiero y porque siento que hemos hecho lo que yo he querido, pero no lo que tu has querido y no me parece justo.
Aunque sabes que para tomar esta decisión han habido unas circunstancias injustas para mi y que no vienen al caso.
El caso esque he dicho: - voy a subir ya a casa
- vale- has contestado sin mover la cabeza
-estarás mucho rato aqui?
has negado.
Me he girado para llamar al ascensor y he vuelto a girarme
- por favor no te quedes ahi, no quiero verte asi
-necesito llorar un buen rato y tranquilizarme, tu márchate-
-vale...y he cerrado la puerta del ascensor detrás mio.
Ahora mientras escribo esto, empiezo a recordar lo que hemos dicho en mi patio; que si nos queremos mucho, que si tu necesitas algo o yo lo necesito que ya sabemos donde estamos, que no haga tonterias, que solo necesito un tiempo, que no quiero pensar más en el futuro, solo en el presente y muchas más cosas.
Porque tanto tu como yo sabemos que hemos pasado por cosas peores y nos hemos recuperado, porque sabemos donde está el otro en caso de emergencia, porque tenemos amigos que nos quieren y apoyan y porque el camino de regreso, puede que sea más largo, pero no más dificil.

El mentiroso

2008-09-15T19:49:00.004+02:00

Yo no miento. Ya se que como todo el mundo; nadie miente, todos somos buenísimos y las personas más sinceras y bellas de la creación.
Bueno podría dejarlo ahi y quedar como una santa. O puedo justificar mis razones y demostrar que yo no miento y por qué no lo hago.
Por intuición o por vibraciones astrales que no se explicar suelo reconocer fácilmente a una persona turbia por asi decirlo o que me esta mintiendo; pero casi simultáneamente al mensaje mental de peligro con sus lucecitas rojas y sus alarmas me sale otro que me dice: - pero vamos a ver alma de cántaro; por qué esta persona te iba a mentir?.
Y con esa lógica un poco absurda de que nadie es malo hasta que se demuestra lo contrario me muevo en un continuo estado de relativa inocencia, confiando en todo el mundo y luego llevándome los palos que me llevo (todo sea dicho de paso).
Me reitero: yo no miento casi nunca.
Normalmente a la gente que me rodea llamemosla "importante" lease compañeros de clase, amigos, familiares, profesores, jefes, etc no tengo ningún motivo para mentir.
Entiendo mentir por contar una batallita inverosímil no entiendo muy bien la razón, tal vez para llamar la atención o para inspirar compasión o cariño.
Aquí me encuentro con el primer matiz: de pequeña mis padres no me creían muchas veces porque soy lo que mi madre llama una niña fantasiosa: siempre veía historias fantásticas que contar, unicornios, duendecillos, hadas (y todo eso sin el consumo de estupefacientes!) así que cuando contaba alguna cosa seria de verdad les costaba creer que fuese cierto.
Hubo una vez que se incendió una parte de la casa de campo donde íbamos de vez en cuando y hasta que mis padres no oyeron voces de los vecinos no se lo terminaban de creer.
Hoy en día canalizo todas esas fantasías escribiendo así que es un motivo menos para que yo mienta.
Despues tengo el segundo matiz: la reinterpretación de los hechos. Cuando nos sucede algo que contamos a mucha gente, sobretodo una conversación con alguien la distorsionamos un poquito, no intencionadamente, son exigencias del guión.
Queremos que nuestro interlocutor sienta las emociones que nosotros sentimos en ciertos puntos de la conversación (ese momento que te dejan de piedra, o en el que te indignas por un insulto velado...) para ello, hacemos hincapié centrando ahí la atención de la conversación aunque realmente ese no fuese el verdadero punto de interés.
Nuestro interlocutor nos ayuda, se sorprende, se indigna o emociona con nosotros: ha hecho el efecto deseado, pero en ese momento llega una tercera persona y nuestro interlocutor le dice:- que te cuente lo que le ha pasado con Pepito! (y te guiña un ojo)
Halagada tu vanidad le cuentas con todo lujo de detalles la conversación reservando para el final el gran momento que ayudado por el interlocutor uno, exageras un poquito más.
Si te has indignado la cosa es peor porque tu punto de vista ya esta viciado de base.
Y así es como una conversación que muy bien podía versar sobre coliflores acaba pasando a los anales.
Como tercer matiz me gustaría hablar de la ocultación de hechos: porque nadie le cuenta todo a todo el mundo; hay cosas que porque nos dan vergüenza, o porque nos dejan en mal lugar o porque simplemente no les damos la debida importancia no las contamos.
Así entre que una persona pueda ser más o menos fantasiosa, que la versión de los hechos se altere cada vez un poquito más y que anulemos las partes del cuento en las que salimos poco favorecidos, una persona puede no mentir nunca, pero tampoco decir completamente la verdad.
La mentira a mi modo de ver es intencionada completamente mientras que las acciones que he descrito son de un modo inconsciente y pienso que la mayoría de las veces, inocente.
Mi principio de no mentir a la gente importante y que pienso que no lo merece no se basa en un precepto religioso, ni siquiera en una moralidad exacerbada: simplemente esque no necesito mentir y me gustaría que a toda esa gente a la que creo simplemente por lo que son y porque creo en su bondad intrínseca tampoco sintiese nunca esa necesidad.
Sin embargo, y contra todo pronóstico, soy buena actriz y miento bien.
Cuantas veces algún chulito en su momento "machito alfa" me habrá soltado esa frase que aborrezco refiriéndose a las infidelidades:- si yo quiero no me pillan- a la cual yo más bien le añadiría un matiz:- si yo quiero no te pillo.
Porque para mentir tienen que unirse dos factores: que el que miente lo haga bien: que no se le escapen risitas ni titubee y que la mentira no sea un insulto a la inteligencia y que el que tenga que creer realmente quiera creerlo.
Aquí empieza el juego del mentiroso:
¿conoceis ese juego de cartas? para quien no lo conozca lo explicaré brevemente: el juego consiste en que se reparte una baraja completa entre los jugadores, uno dice;- vamos a bastos (por ejemplo) y todos "tiran bastos" esto es dejar las cartas del revés sobre la mesa.
Puedes dejar una dos o 20, las que tu quieras pero en algún momento alguien puede voltear tus cartas y ver si realmente tiraste bastos o copas.
Si has mentido te quedas todas las cartas tu, si dijiste la verdad se las queda el que destapó por dudar de tu palabra. Gana quien acaba sus cartas primero.
Evidentemente la gracia del juego está en las miraditas, en la tranquilidad, en no dar ningún indicio de que eres un maldito trolero.
Y con una mirada impasible y un indiferente:- destapa, vamos- puedes colar 13 cartas ( y no 12, el máximo de un palo) y que ninguna sea del palo que se ha pedido.
Ahora, tras esta breve introducción (¿?) volveré a las vías del metro.
El juego del mentiroso se puede jugar en el metro; lástima que la gente no lo sepa.
Puedes probar a pasar sin billete, sin dinero o incluso para los amantes del riesgo y la artesanía, puedes retocar un billete de modo que un día 10 se convierta en un día 18.
Eso es lo fácil, lo dificil es colársela al revisor que esta además, muy poquito dispuesto a creerte.
Es más, en lugar de partir de la base de que todo el mundo es bueno y lleva billete, al contrario que yo, es más partidario de que todo el mundo es malévolo y engañoso y que nadie lo lleva (esta es la razón de la existencia de los revisores; si confiasen en nosotros como individuos buenos y temerosos de Dios no existirían).
En fin, el revisor se acerca a ti a grandes zancadas y con cara de pocos amigos y revisa tu carta con la misma expresión de desconfianza que el que las destapa en el juego.
Si tu expresión es de horror y la mentira se tatua en tu rostro, has perdido.
Entre las grandes mentiras ( reconozco una discriminación positiva en favor de las mujeres, lo siento chicos, lo teneis más difícil) constan:
-lo siento no me dió tiempo a ticar, vino el tren y subí corriendo
-el billete no pasaba por la maquinita (esta es buenísima) creo que está arrugado
-La taquilla estaba cerrada así que no he podido comprar el billete (prueba a indignarte) en qué invierte metro valencia todos los billetes que pago? podríais poner maquinas en los dos lados del andén no?
-me ayudan señores guardias? (mis pobres angelotes ingenuos de prosegur) llevo un rato aquí y nadie me abre, creo que el billete debe de estar estropeado porque lo saqué esta misma mañana (pestañeo, pestañeo) he llamado al interfono ese de emergencia pero no debe de haber nadie...
Probadlo, tiene su aquel.
Y esta es la razón por la que digo que yo casi nunca miento

In nomine Patris

2008-08-29T15:52:00.001+02:00

Hoy es el cumpleaños de mi padre y el lunes será el de mi madre. Pensaba hacerles dos regalos de esos de paquete y lazo enorme, pero ambos me han dicho que no lo haga (aunque como siempre haré lo que me de la gana).
Lo que sí me han pedido para mi sorpresa, esque les escriba algo sobre ellos y aparezca publicado aquí, ¿y quién soy yo para negarme?
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Hay dos personas en el mundo que le dan (si cabe) más vueltas a las cosas que yo.
Aunque nuestras mentes van por distintos derroteros y mientras yo divago sobre lo divino y lo humano rozando los absurdos ellos caminan por el sendero de lo practico.
Él, es esa clase de pesona a la que nadie le cae bien pero que gusta a todo el mundo y Ella, la que nunca se da a conocer porque siempre tiene miedo a no agradar.
Son extraños, diferentes, especiales y a veces parecen personajes de un cuento fantástico de la invención de algún chiflado.
Dicen, que nuestro alma gemela, nuestra otra mitad existe realmente; una persona que es exactamente igual que nosotros pero el destino, juguetón como es, coloca siempre a esa persona lo más lejos posible nuestro, para evitar el colapso y posterior infarto que nos daría al encontrarnos cara a cara con ella.
Siempre he querido una relación tan perfecta (sinónimo de Virgo) como la de mis padres; solo los he visto discutir dos veces durante mi infancia y ha sido (podeis creerlo?) la discusión más absurda y corta (unos 30 min) de la historia.
Para mí, todo lo que dijera de mis padres es poco; de niña veía a mi padre con todos sus defectos que sin embargo no descubrí hasta más tarde, cuando puse atención a ellos.
Mientras tanto se mostró titánico, protector casi como un dios al que siempre he profesado admiración, devoción y un amor especial.
Mi madre salió peor parada porque ella era la responsable, la que me regañaba en su perfeccionismo poco compatible con el desorden intrínseco a mi y que a ella ponía de los nervios.
Y sin embargo me parecía un ejemplo a seguir como mujer, inspiradora, fuerte, moral hasta rozar la inocencia en su mal sentido.
Ahora los años me los han mostrado sin ese pedestal infantil, solo como humanos, con sus vicios, sus manías y desde la perspectiva de iguales, que antes dictaban mi senda, delante y detrás mío, para abrirme paso y protegerme simultáneamente y que ahora se limitan a un suave codazo de vez en cuando dejándome en el esplendor del libre albedrío.
Mi padre ahora ya no es un dios, mi madre ya no es mi ejemplo ni la que me regaña y su relación no es perfecta ni infalible.
Mi padre es maniático, se pone de mal humor si le quedan cosas entre los dientes y odia la arena de la playa; no soporta que mi madre le compre ropa si la tiene que probar en unos grandes almacenes pero consiente en probársela en casa. Devora un libro que espera meses a comprar en solo unas horas para despues decir:- estaba muy bien pero ahora, ¿qué leo?, y nunca jamas sabrá dar una explicación del principio al final; como yo, se le van ocurriendo cosas sobre la marcha y posiblemente comienza hablándote de álgebra y termina hablando de protozoos y de las pirámides de Egipto.
No prueba la sal pero no puede evitar cubrir una carne o un pescado de hierbas hasta que solo se ve verde, no puede dar un abrazo sin hacerte una luxación previamente y despues añade: -no puede doler! es una luxación de cariño!!.
A veces no escucha, en esto me recuerda al perro de los simpson, que solo escucha bla bla bla bla siéntate, pero solo a veces.
A veces pasa noches enteras en vela porque algo le preocupa pero se pone histérico si yo no puedo dormir y me dice (a gritos) que apague la luz.
Mi padre a veces no razona; se obceca en una idea y es casi imposible sacarlo de ella, pero para eso está mi madre.
Mi madre es su yin, enteramente femenina aunque siempre me discute que ella no tiene caderas y la espalda muy ancha.
Nunca se ve guapa aunque todo el mundo se lo diga, y siempre está mirando revistas y colocando señales en el pelo que le gusta y haciendo amplias disertaciones sobre por qué no se lo puede hacer ( tengo poco volumen, la permanente no me aguanta bien, dara mucho calor...)
Mi madre siempre insiste en leer un artículo en una revista o las instrucciones de uso del microondas en voz alta y hasta el final, incluyendo los números de contacto o el nombre de los autores y exige que le prestemos atención únicamente a ella.
No le gusta que mientras habla, la tele o cualquier objeto que pueda distraernos a los elementos de mente dispersa que somos mi padre y yo este encendida.
Siempre nos regaña a mi padre y a mi por el desorden, pero nunca espera a que lo arreglemos nosotros.
Siempre se queja de que tiene poco tiempo para pintar o para realizar otras actividades, pero no puede soportar que una camisa este arrugada o una mancha en las cortinas.
Le encanta comprarse ropa (muy bonita por cierto) anillos y pendientes que luego nunca se pone con un amplio repertorio de razones de por qué no le favorecen lo más minimo.
Mi madre siempre cuenta las cosas desde el principio, aunque el principio lo sepas de memoria y debes atenderla hasta el final ( aunque es probable que nunca llegue)
Mi madre adora a los animales y las plantas, a los que trata como hijos propios y a veces siento celos porque los mima más que a mi.
Le hierve la sangre con las injusticias y se indigna cuando alguien dice algo insultante.
Le hieren las críticas pues las toma demasiado en serio porque se siente inferior a todo el mundo y sin embargo en su fuero interno, no concede crédito a casi nadie porque en realidad es consciente de lo que vale.
Mi madre suele conseguir convencer a mi padre de que cambie de opinión ( cuando él no está desconectado)
Ahora que ya soy mayor he entendido por fin muchas cosas sobre ellos, aunque también sufri la decepción de que no existe la pareja y el amor perfecto cuando descubrí que los tenía idealizados.
Descubrí que a veces mi padre se muestra intransigente y cabezota y que a veces mi madre se comporta de forma caprichosa y suele hacerse la víctima.
Algunas veces he mediado entre ellos, cuando no se quieren escuchar aunque aun no he conseguido que mi padre le compre una rosa y se la lleve a cenar.
Mis padres son divertidos a la observación, siempre que pueden están juntos y suelen estar riendo; son nerviosos, maniáticos, irónicos y a veces pagan sus enfados y sus nervios conmigo.
Sin embargo, nunca han dejado de apoyarme en todo lo que he emprendido.
Son bondadosos, nobles, raros como encontrar un bosque de esmeraldas y aun asi, preciosos.
Son humanos que nunca me han engañado, para lo bueno y para lo malo, aunque doliese lo que tenían que decir.
Nos hemos odiado, peleado, dicho cosas horribles y tambien amado.
Por siempre, aunque a veces cueste.

La memoria de la eternidad

2008-08-27T01:01:00.002+02:00

Cuando en el metro se le acaba la bateria del mp3 o por falta de espacio en la mochila o bolso o porque hemos tenido que elegir entre el bienestar de nuestra contracturada espalda o unos minutos de entretenimiento cargando un libro o porque nuestro récord al tetris resulta simplemente inbatible, es una acción generalizada jugar con el móvil.
A una hora en la que tus amigos posiblemente están ocupados o durmiendo es evidente que no te vas a poner a hablar por teléfono.
Una vez vuelto a intentar superar nuestra propia marca lanzando bolitas de nieve (dios como me gustaba ese juego) o emparejando bolitas de colores sin mejores resultados que la vez anterior, de intentar configurar el wap (sin éxito por mi parte) y de releer 20 veces la agenda con la esperanza de borrar algún número es cuando realizamos una acción que a mi modo de ver debería de estar penalizada.
Debería de haber un calvo como el de la loteria preparado detras tuyo para darte un capón cada vez que abrieses el buzón de mensajes.
Y no es porque no le puedas mandar un mensaje a un amigo o a un familiar ( el siempre clásico "llegaré a comer estoy bien no te preocupes mamá") sino porque tenemos la mala costumbre de conservar los mensajes de meses (tal vez años!) pretéritos.
Que nadie mienta ahora: todos tenemos un mensaje ( generalmente de un ex novio/a) que reza asi :" esta noche ha sido maravillosa, ojala no se hubiese acabado nunca tq mi vida ;)".
Bueno, pueden haber variantes pero el concepto es el mismo siempre; un día estupendo que has pasado con alguien.
En realidad no es malo pero hace tiempo que llegué a la conclusión de que estos mensajes son más nocivos para la salud de lo que usualmente se piensa.
Abrimos el buzón esperanzados de que en realidad en ese momento alguien piense en nosotros y nos mande un mensaje realmente emocionante (el típico amor perdido con el que acabamos mal y que esperamos estúpidamente a que nos envie un día un mensaje con un "sabes? me estaba acordando de tí" o un "hola como te va? quieres que quedemos un día?").
Eso no suele suceder así que nos dedicamos pacientemente a la relectura de cosas que en su momento nos emocionaron.
En lugar de ir directamente al punto de nuestro interés ( el mensaje alfa; el que no se debe leer más de 100 veces) repasamos toooodo el buzón como si alguien nos observase y nos diese vergüenza porque esa persona sabe que hemos leido ese mensaje más de mil veces.
Vamos uno a uno, releyendo unos 40 "ya llego a la parada" unos 20 " quedamos a las 19:30 en casa de pepito, trae alcohol" y unos 50 " tiene una llamada perdida de este numero, por cierto? has visto las novedades musicales de moviestar?" tras nuestro recorrido en el que borramos uno o dos de los numerosos textos que se amontonan como en un buzón atragantado y a punto de estallar, llegamos al punto de nuestro interés.
Lo releemos con avidez entre 2 y 3 veces de dos formas: con la sonrisita de bobos o con la lagrimilla en el ojo y pensando "y fijate luego que gilipollas" pero ahi es donde caemos en el error; no lo borramos.
Tras cada relación fracasada ( contando tanto las de parejas como amistosas) saco una norma que intento cumplir, como si de una superstición se tratase.
No se trata de que me vaya a dar mala suerte realmente, sino porque es una cosa que pienso yo que puede haber sido un error, una suposición de lo que pudo orientar esa relación a la ruptura.
En eso me inspiro en los ratoncillos de laboratorio: como buena ratita elijo otro camino para intentar alcanzar la comida sin que me de un calambrazo.
Bueno pues para mi, conservar mensajes en el movil es como un ratón estampándose una y otra vez contra un muro de metacrilato.
Es general que la gente durante la adolescencia conserve hasta los mínimos detalles de su primer amor (conocí a una chica que conservaba las cáscaras de las pipas mascadas por su amado) (si, ya lo se, carne de psiquiatrico) nunca he llegado a límites tan pasionales pero si me gustaba escribir un diario en el que anotaba cuidadosamente los mensajes que me habían gustado.
En la siguiente relación ese diario ya no existió; no hice una sola mención a su nombre en ningún texto y actualmente ya no conservo esa clase de mensajes.
He llegado a la conclusión de que esos mensajes se leen siempre con nostalgia, como recordando algo que siempre fue mejor, el momento del enamoramiento brutal, en el que solo vives para esa persona cuyas palabras luego lees pensando "ai en qué ha quedado aquello" o mis crueles "si mucho te quiero y mucha leche pero a la hora de la verdad nada!".
En realidad lo único que consigues con ello es vivir en el pasado recordando lo que pudo ser un enamoramiento momentaneo o incluso ( y perdón por llamarlo así) una equivocación; lo único que obtienes con ello es un sufrimiento que te autoinflinges injustamente.
Me imagino personificada a esa parte del cerebro (o quién sabe; el alma) dedicada al amor exclamando :- pero quieres dejarlo estar?? no he tenido ya suficiente? quieres dejar de atosigarme con eso? porque si tu no te cortarías un brazo con un cuchillo a mi no paras de putearme?
El otro día ( y me disculpo por adelantado por sacar este tema a colación) mi pareja me mostro un mail que le había enviado una amiga suya que a su vez había recibido de su ex novio.
El mail citaba uno a uno y textualmente todos los mensajes que ella le había enviado durante su relación comentándolos con bastante sarcasmo.
Él procuraba mostrarle su descontento porque ella ( 2 años despues de terminada la relación) tenía otra pareja.
Además de subrayar lo evidente (que hombre más plasta) he de preguntar: ¿cuantas horas de autofustigamiento ha pasado ese chico leyendo una y otra vez lo que ella escribió en su momento y pensando en el comentario más ingenioso para cada uno?
Llevo un tiempo ( aproximadamente desde la catástrofe del día de san valentín) con la filosofía de darle poca o ninguna importancia a los días importantes con mi pareja.
Los mensajes, los días clave por asi decirlo son detalles muy hermosos pero no son los que hacen especial una relación sino el día a día.
Yo soy la primera que era incapaz de eliminar esos textos, pero llega un momento en el que un mensaje te asquea, te horroriza hasta tal punto que sientes como si fuese un virus que pudiese emponzoñar el resto del aparatito y amigos, no pasa nada si lo borras.
Igual que al mensaje de la noche maravillosa no lo destierras al olvido, de hecho, te acuerdas casi mejor que si lo leyeses día a día pero sin ese tono melancólico.
Hagamos un esfuerzo todos y acompañemos esos mensajes venenosos al lugar que se merecen: la papelera.
En mi caso, las palabras de mi amor no necesitan ser guardadas en la memoria de un aparatejo; las tengo donde mejor guardadas están y donde más fácil acceso tengo.
Porque he olvidado decirlo; el día que te cambias el móvil, esos mensajes que guardaste con tanto celo hasta que en el buzón no cabía nada más, desaparecen para siempre.
Es lo que tienen las targetas de memoria, la tecnología es así.

Las góticas de verano

2008-07-06T23:44:00.002+02:00

Allá en mis tiempos mozos, en ese momento de búsqueda (y a veces de no encuentro) de la preadolescencia suprahormonada a grandes rasgos decidí adoptar la estética de lo que creo se conoce como una tribu urbana.
Y digo a grandes rasgos porque es un estilo que ya antes me gustaba y porque nunca he sido gótica en el sentido formal de la palabra.
Ahora soy lo que entre amigos llamamos una gótica desradicalizada que viene a ser que me sigue gustando la estética oscura pero me visto como me da la gana.
Y no me parece mal realmente, evidentemente en mi armario hay un predominio de ropa negra (no la iba a tirar!) pero pienso que no hay que limitarse en nada ni tan siquiera en algo aparentemente simple como es la indumentaria y el hecho de pertenecer a un grupo tan marcado te limita personalmente puesto que hay días en los que uno no esta de humor para ir de negro.
Pero por qué no, interiormente sigo conservando esa afinidad por este colectivo y a veces recupero del baul de los recuerdos (uhh) mi yo más primitivo.
Ahora la gente me señalará con el dedo y dirá:- ahá!! te atreves a llamarte gótica cuando has cambiado tu forma de vestir y en verano llevas ropa blanca??.
En este punto quiero dejar bien claro que no me voy a meter en cuestiones de si el gótico no es solo la indumentaria sino que es una forma de vida bla bla bla...porque no me voy a meter en si comparto mis opiniones en ese sentido o no.
A grandes rasgos el estilo es precioso pero tiene un defecto que, oh amigos góticos y siniestros españoles pareceis haber pasado por alto: el clima no es apto para ser el más oscuro de los vampiros.
Yo solo fui vestida de negro un verano; con mis pantalones largos, botas o calzado cerrado y alguna blusa de encaje: y no lo repito nunca.
Queda muy bonito por supuesto ver a una lánguida flor decimonónica sudando la gota gorda soportando con cara de circunstancia (gótica y siniestra) el abrasador calor que hace en Valencia a mediados de julio.
Y direis:- claro boba, esque los góticos solo salen por la noche. Ya, y supongo que los góticos no comen, así que no tienen que ir al supermercado, no tienen amigos, no van a la piscina, no compran libros ni ropa ni...
Por eso, me dije a mi misma que nunca más, que cuando las condiciones climáticas fuesen adversas yo me transformaría en la más mística de las hadas o hippys y ataviada con mis faldas indias o vestidos ibicencos pasaría los duros días de canícula estival.
Pensadlo friamente; ¿Alguien ha visto alguna vez al conde Drácula secándose los chorretes de sudor? ¿A Lestat el vampiro arrastrándose míseramente por una calle sin una sola sombra donde cobijarse para comprarse un helado a la vuelta de la esquina mientras los pájaros caen muertos de los árboles deshidratados?
Eso es porque estos personajes coinciden todos en que son de climas más bien frios.
Por eso cuando el otro día en el vagón en que viajaba hicieron su aparición 3 góticos muy jovencitos, una de ellos ataviada con sus mejores galas de gothic lolita adquiridas a un precio razonable por ebay casi me dio un síncope.
La chica en cuestión llevaba "solamente" una blusa de encaje negro, guantes, corsé de terciopelo negro, una falda larga, un petit coat (can-can que sostiene la falda), medias de lycra y botas altas además del maquillaje para acentuar su palidez y los ojos y labios negros.
Evidentemente iba muy mona la chica, pero ir así vestida con 40º a la sombra y mientras yo con un vaquero y una camiseta ya agonizaba esperando mi muerte próxima me parece de ser poco inteligente, bonito si, pero absurdo.
Es lo malo del verano; que no es buena época para ser consecuente.

Del Lechitas; con amor

2008-06-11T14:41:00.003+02:00

Este post no va a ser agradable, os lo aviso: si vuestro estómago es sensible o hace menos de dos horas que habeis comido no lo leais, el tema en sí es repulsivo pero ¡tenía que decirlo!
Desde que yo abro los ojitos al alba (al alba se entienden las 7: 30 de la mañana, yo eso de madrugar lo llevo mal) arrullada por los trinos y gorgeos de los pajarillos (tengo un canario bastante histérico) hasta el momento en el que salgo por la puerta de mi casa paso por un duro proceso de acicalamiento que me deja casi más agotada que cuando me acosté.
Y no lo hago por vanidad, oh, no (mentira) lo hago por los corazones sensibles de los pobres viandantes y pasajeros del metro.
Si; yo me levanto convertida en un monstruo de las cavernas y quien diga que se levanta como Blancanieves, con el pelo peinado y el flequillo perfecto (ahora recuerdo porqué no me lo quería hacer) y la piel divina y blanca como la nieve miente.
Durante mi aseo diario intervienen geles varios, champú, pasta de dientes, mascarillas, serum, tónicos y exfoliantes y por supuesto perfume/colonia según tenga yo el día.
Así escrito parece una barbaridad de cosas pero en realidad todos más o menos gastamos un número similar de productos de belleza e higiene personal.
Se publicó recientemente un estudio que escuché con mucho interés en el que decían que el olor es completamente subjetivo, que la reacción de un mismo perfume en dos cuerpos diferentes produce dos esencias distintas, que no hay dos personas que perciban igual el mismo olor y que nos sentimos atraidos por olores familiares como los de nuestros padres por ejemplo.
Generalmente es un tema que me causa curiosidad dado que yo apenas tengo percepción olfativa; se me podría estar incendiando la cocina y yo no darme cuenta hasta ver el humo y las llamaradas.
Sin embargo hay olores que me llegan intensos y desgraciadamente para mi, son todos malos.
Aquí viene mi denuncia pública:
Hay un hombre que sube una parada despues que yo al metro; es bajito y no muy agraciado, el típico calvito que se peina con greñas hacia arriba para disimular su calvicie y lleva un mostacho enorme.
La cuestión radica ahi; en ese mostacho, en el que debe retener saliva desde 1980.
¿No conoceis el aroma a estornudo? pues ese hombre huele así pero lo gracioso del asunto esque debo de ser la única a la que le entran arcadas de verlo entrar puesto que nadie hace ningún gesto de desagrado ni parecen molestos de que el hombre se siente a su lado.
¿Es esa la prueba de que el olor corporal es cuestión de la percepción de cada uno? por otra parte pienso; el que nos guste un perfume o no puede ser, pero el mal olor creo que lo notamos todos, despues de todo en clase cuando alguien dice huele a cañería o algo así, más gente lo huele también.
Que buena es la gente, que civilizada, que solidaria, como aguanta pacientemente hasta que el señor que huele mal se apea.
Seré yo la única malévola áspid que al entrar ese hombre en el vagón no puede contener el gesto de espanto y que reza a todos los santos que se sabe que por favor no se siente cerca mío.
Ese debe de ser el mal karma que genero, o eso o que esta perdidamente enamorado de mi porque siempre lo tengo delante y me hipnotiza la visión de su mostacho en el que creo ver las gotitas de rocío salivado, las estalagtitas blancas pendientes de las cerdas de su bigote y los duendecillos grises que habitan este extraño paraje que alaban al dios creador de la lluvia de la mañana.
En el barrio en el que vivíamos antes moraba un esperpento que mis padres apodaron "el Lechitas" por una razón que nunca sabré.
Era un hombre al que el agua de la ducha ya no le lavaba por la sencilla razón de que estaba cubierto de una capa que lo impermeabilizaba.
Las greñas grasientas le colgaban por la cara y no entraré en detalles de su ropa porque podría pasarme horas aquí.
Ese hombre ya debió de morir pero generó una saga en la que a cada ser de estos que veíamos por la calle quedaba automáticamente emparentado: la novia del lechitas, el hijo del lechitas, etc
Ojo, he visto indigentes mucho más limpios, no estoy hablando de pobreza sino de higiene.
El otro día en el metro me encontré con una novia del lechitas (que debe de parecer ya uno de los miembros de esas sectas que tienen cientos de esposas) y casualmente se me puso al lado.
Si yo un día sudo procuro por todos los medios alejarme de la gente por miedo a oler mal (esto ya es manía persecutoria mía pero que quereis; me da vergüenza), bueno, esta mujer no solo no se alejaba sino que cada vez la tenía más encima y el olor a basura me estaba mareando ya de buena mañana.
Me pregunto entonces; ¿porqué me sabía tan mal moverme a otro sitio y alejarme un poco del olor? Y no solo yo; finalmente me moví cuando pensaba que no podía soportarlo más y detrás mío vinieron un chico y una chica dejando a la mujer sola mirándonos con rencor.
¿Porqué nos preocupa tan poco empujar o enfadarnos con alguien en el metro y sin embargo nos da tanta vergüenza alejarnos de alguien que nos obliga a elegir entre permanecer en el sitio y nuestro desayuno?
No creo que se pueda considerar una ofensa hacia ellos puesto que nadie les ha dicho:-señora: usted me repugna, simplemente eres tu el que se ha movido y sin embargo me encontré buscando excusas tipo:- creí que podría sentarme o - no quería bloquear la salida- en el caso de que la mujer me preguntase.
¿Y para qué? Igual que nadie le iba a decir a esa mujer que olía a desperdicios de tres días, nadie iba a preguntarme a mi porqué me cambio de sitio cada vez que alguien huele mal.
Si esque no se para que me preocuparé tanto.

El señor revisor no se rie, no se rie el señor revisor

2008-06-06T14:11:00.002+02:00

Yo comprendo que ser revisor del metro no sea el trabajo más bonito del mundo; entiendo que no sea divertido como ser profesor de algo que te guste o como alguna profesión artística (para mi esos trabajos lo son aunque no soporto eso de :- oh que suerte, tu trabajo es también tu hobby-)
Para todas esas personas que piensan así he de decirles:- vale, ser bailarina no es un trabajo feo, de hecho es vocacional absolutamente pero ve tu a bailar a 0 grados a una cabalgata de reyes o con fiebre o con una esguince de ligamentos a ver si te hace gracia.
Pero estoy de acuerdo en que no es ni de lejos como ser revisor del metro.
Respetando los gustos de cada uno pienso;- de acuerdo, a mi no me gustará, pero tampoco me gustaría ser abogado o notario y hay gente a la que le encanta, de todo tiene que haber.
Y sin embargo, cuando veo sus caras (las de los revisores, se entiende) no creo que haya ni uno con esa vocación desde niño.
Imagino al pequeño futuro revisor colocando todos sus peluches o muñecos en filas en tal vez una estructura hecha de cajas de zapatos, cojines, cintas de vhs o simplemente ficticia y cobrándoles su pasaje con pequeños billetitos recortados en cartulinas o folios...y es que no me sale.
Alguno tiene que haber desde luego, conocí a una chica que de pequeña quería ser notaria y se pasaba la vida jugando a que daba fe de testamentos o que controlaba concursos y cosas así que supongo que harán los notarios, una profesión de la que estoy bastante desinformada.
La chica en cuestión terminó haciendose filóloga y me contaba riendo que no tenía ni idea de donde le vino esa afición puesto que nadie en su familia era notario pero que ahora le parecía la profesión más aburrida del mundo.
Sin embargo, no conozco a ningún revisor y no puedo preguntarle si este trabajo también es su hobby o si es más bien lo que denomina mi padre como "las lentejas", pero creo saber la respuesta viendo las caras de amargura que tienen al entrar al metro.
Piden el billete y apenas lo miran, casi se fijan más en la expresión de tu cara, de hecho alguna vez he colado un billete ya caducado entregándolo con indiferencia sin apenas levantar la cara del libro que leía sabiendo que entregaba el billete completamente en orden.
Sin embargo, si alguien les entrega el billete con la mano temblorosa y con gesto esperanzado rápidamente el revisor le presta tanta atención como si de una carta de amor se tratase.
Con una ceja levantada irónica buscan y rebuscan cualquier falta que reprochar, algo asi como :- este billete tiene la puntita doblada: paga otro.
En el fondo los comprendo; la mayor diversión de esta rutina debe de ser meterse con la gente en busca de algún tipo de emoción escudados además en su condición de funcionarios por la que parecen poder escupirte a la cara sin que tu puedas hacer nada para evitarlo.
Por ejemplo, una vez volvía de visitar a una amiga de casa de su padre que vivía en el campo.
Despues de un día de caminata estaba muy cansada y me dolían las piernas así que al subir en el metro y este ir medio vacío apoyé las piernas en los asientos de delante con buen cuidado de apoyar solo el tobillo y no las suelas (comodona puede, sucia no)
A mi alrededor la mayoría de personas que viajaban en el metro estaban en la misma postura con la misma cara de cansancio que yo y en ese momento hizo su aparición una revisora.
La señora revisora debía de haberse dado un atracón de limones antes de entrar, iba con los labios apretados y cara de mala leche en general.
Uno a uno nos iba pidiendo que le mostrásemos el billete y al llegar a mi debió de pensar con su cara de mala de la película: -muajajajajja esta jovencita indefensa pagará que me han sentado mal los limones.
Y vaya si lo pagué; al entregarle el billete y estar en orden la mujer se puso roja, tomó aire y en el transcurso de tres paradas no volvió a respirar ni a tragar saliva echándome la bronca como estaba:- que porqué pones los pies en el asiento que si tal que si cual- yo me limité a contestarle las dos primeras veces, luego siguiendo mi costumbre de no darle cabezazos a una pared lisa la deje hablar y continué leyendo.
Cuando se cansó de gritarme pasó al siguiente que tuvo la mala suerte de no llevar billete.
Normalmente cuando no llevas billete tienes dos opciones según el revisor que encuentres:
la primera es que te hagan pagarlo y ya está, y si el revisor ese día es majo te cobra el billete y se va tan tranquilo y si te toca el revisor con ganas de pelea te cobra una multa de 10 euros con tu protesta y su discusión posterior.
La segunda es que te hagan bajar directamente del metro en la siguiente parada.
En esta ocasión la mujer estuvo otras cuatro paradas gritándole a este hombre hasta que finalmente este se cansó y le contestó, mucho y muy mal.
Yo no digo que haya que recurrir al insulto, pero es que esta mujer iba buscando discutir desde el principio y se merecía bastantes de las burradas que le dijo.
No todos son así, pero parecen disfrutar con las regañinas aunque no he leido en ningún sitio una norma que diga: El señor revisor tiene derecho a abroncar a los pasajeros a su antojo en los siguientes casos; no llevar el billete, no ticar el billete en la parada correspontiente, poner las piernas en el asiento de enfrente y alguna más que se le ocurra sobre la marcha. Es obligación del pasajero aguantar con estoicismo la bronca del revisor y no contestarle a nada.
En algunos veo la vocación perdida de profesores, policías o madres y padres frustrados, tal vez es lo que querían realmente ser pero una oposición y un salario de por vida se interpusieron en su camino dejando a un lado sus sueños y eligiendo una profesión que en realidad no les gusta.
Un día volvía en el metro a las 7 de la mañana con un montón más de gente que volvía de zonas de fiesta y al metro se subieron 4 revisores (no uno solo sino 4)
Organizaron una especie de competición, a los 5 minutos, la mitad de pasajeros se habían bajado del metro con su consiguiente regañina, se sentaron delante mío y entre risotadas decían:- a cuantos has tirado tu? -yo? a 3 jajaja y vosotros? - yo primero a una pareja y luego a las niñas esas que estaban ahi
Era algo así como una fiesta, los imaginé preparándose antes de subir al metro;- mira mira ya viene! uhhh cuanta gente va a subir hoy!! que bien lo vamos a pasar!
Yo no digo que sea un trabajo grato, no digo que cumplan o no con su obligación pero los pasajeros somos los clientes y aun no he encontrado un lugar en el que me sienta más como en el colegio tratados un poco como ganado y cantando en el autobús a pleno pulmón: el señor conductor no se riiiieee...

Las cascadas subterraneas

2008-05-28T23:36:00.005+02:00

El presente mes de mayo ha batido todos los records de lluvias desde el año 1870 en Valencia, esto lo he interpretado, como bastante gente, como una bendición pues han sido lluvias regulares y no demasiado intensas por lo general salvo en momentos puntuales, que vienen a ser las que realmente son útiles para el medio ambiente.
Sin embargo y contra todo pronóstico no voy a hablar ni de ecología, ni del trasvase del Ebro ni de ninguno de estos temas sino de un fenómeno que llevo tiempo observando.
La ciudad de Valencia es rica en aguas subterraneas como es bien sabido y eso supuso una dificultad bastante importante a la hora de construir la estructura del metro.
Esta información no la he contrastado pero ha llegado a mis oidos que para construirlo fue necesario congelar grandes bloques de agua para excavar en el subsuelo.
No se si sera verdad o mentira lo que si que digo es que no me extrañaría nada, al fin y al cabo tenemos una importante tradición de baños y termas y aguas termales.
Creo que todos sabemos lo sucedido hace casi 2 años en la linea 1 en la parada de Jesús.
Para quien no lo sepa me explicaré; al parecer unas filtraciones de agua y unos materiales de baja calidad terminaron por convertirse en un accidente bastante grave de derrumbamiento.
Casualmente ese día no se muy bien porqué decidí coger el autobús a la vuelta de la universidad, hacía mucho calor y pensé que tardaría bastante menos al no tener que hacer transbordos.
Pasé más de dos horas en el autobús preguntándome porqué habría tanto atasco y la gente parecía tan alterada.
Cuando llegué a mi casa mi madre me abrazó llorando y me dijo que ya tenía el teléfono de la policía marcado por que llevaba un buen rato viendo en la televisión el accidente de metro por el cual tenía que pasar yo y que yo no contestaba a sus llamadas (tenía el teléfono en silencio al salir de clase y me olvidé de cambiarlo).
Todo esto tuvo consecuencias además de heridos y muertos, de protestas por la baja calidad de los servicios e instalaciones, conferencias...Pero con el tiempo lo olvidamos.
Sin embargo, cada vez que llueve en una de las paradas más importantes en la que se realizan la mayoría de transbordos y donde para más gente a lo largo del día, caen cataratas de agua por las paredes que corren hasta las vías.
En realidad no se el tamaño de esas goteras pero cuando llueve tanto como últimamente las vías suelen aparecer con varios dedos de agua y la cantidad de agua visible por las paredes es mucha.
Debe de haber también alguna fuga interna por que a veces no se ve pero si se oye el goteo constante.
De hecho en el interior de los propios metros cuando salen al exterior hay goteras.
A donde pretendo llegar es a la sensación de inseguridad que me produce el pensar en el accidente de Jesús y ver que el Salto del Ángel se ha trasladado a metrovalencia.
A veces me pregunto si cada año los billetes son más caros y nos vemos envueltos en huelgas día si día también porqué nadie arregla esto.
Supongo que es necesario un accidente y si puede cobrarse vidas tanto mejor para que alguien se preocupe por arreglar algo.

De libros en el metro y libros en general

2008-04-13T22:59:00.002+02:00

" Hay tres tipos de libros; los buenos, los malos y los pobre árbol. Los buenos son los que lees una y otra vez y te encanta tenerlos en casa, a veces hasta repetidos en diferentes ediciones, los malos son los que lees una vez pero prefieres que sean de una biblioteca y los pobre árbol son los que cuando los terminas de leer, si es que llegas a hacerlo, piensas: pobre árbol..."
" Cuando eres alérgica al polvo y a los ácaros solo puedes tener un número máximo de 4 gatos en casa y 5000 libros" Espido Freire, escritora.

A todo esto que sabiamente dijo mi muy admirada Espido Freire en Noche sin tregua le añado yo:
Si comienzas a leer un libro que no te gusta, que te parece un tostón insoportable tienes dos opciones; le das otra oportunidad y lo terminas y tal vez saques algo bueno de éste o bien lo dejas en la página que te hayas quedado y lo regalas o lo vendes o lo tiras a reciclar.
Hay libros que me han costado de leer y hay un caso en particular en que tras varios intentos no conseguí pasar de la página 20 sin caer en un coma profundo, así que relegué el libro al baúl de los recuerdos y en el último traslado que hice no recuerdo si lo reciclé o lo doné junto a otros a la biblioteca pública. El caso es que a mi nunca se me ocurrió llamar al señor Italo Calvino (tampoco a sus descendientes ya que lleva bastante tiempo muerto...) para decirle que sus libros me parecieron una bazofia sin sentido. Como mucho digo que no me gustaron pero eso no impide que sea considerado uno de los autores más importantes del s XX y de gran valor filosófico.
Esto (por si todavía no hay aludidos) viene a cuento de algunos comentarios que recibieron mis textos recientemente.
Estoy completamente segura de que académicos de la lengua y la literatura tan ilustres que pueden permitirse el lujo de corregir a otros, en concreto a mí, tendran muchas cosas mejores que hacer que leer textos soporíferos y segun ellos mal redactados , como por ejemplo recibir algún premio de literatura, leer textos mejores que los míos o escribir los suyos propios.
Además yo tengo también mejores cosas que hacer que leer críticas sádicas y comentarios insultantes en los que por cierto: "además" y " y para más inri" son sinónimas y en una misma oración producen un fenómeno llamado redundancia o en ciertos casos rebuznancia.
Por el bien de todos y de nuestro tiempo libre, yo continuare escribiendo mis textos de mil lineas si es lo que me parece y vosotros continuareis buscando una vida propia o una forma de darle sentido aunque sea tan destructiva y absurda.
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Tengo por costumbre leer en dos momentos del día, ya sea por costumbre adquirida o porque me concentro mejor y estos son por la noche, en la cama antes de dormir y en el metro, en los trayectos largos.
Últimamente he tenido que abandonar la del metro puesto que mi espalda ya dolorida y mi mochila no soportan más peso del que llevo habitualmente y a menos que el libro que esté leyendo sea pequeño, no puedo transportarlo.
Sin embargo he de reconocer que es uno de los momentos en los que más me gusta leer puesto que parece que el mundo se hunda a mi alrededor e incluso percibo menos ruido que cuando llevo los cascos con música.
Muchas veces he dejado pasar mi parada para ver como terminaba el capítulo dado que soy bastante maniática en ese sentido y me gusta abrir el libro siempre por un capítulo nuevo.
Me resulta curioso cuando alguien a media tarde se sienta en el salón a leer, yo soy incapaz; encuentro siempre mil cosas para hacer o me molesta cualquier cosa que me distrae.
Cuando llego de clase suelo encontrar a mi madre leyendo en el salón y a veces a mi padre junto a ella, cada uno con su libro y yo no puedo, como tampoco puedo en una biblioteca por ejemplo.
Pero cuando llega la noche y me acuesto en mi cuarto me resulta imposible dormirme si no leo aunque sea solo una página.
Solo hay una ocasión en la que puedo leer a cualquier hora, y es cuando tengo en mis manos un libro que realmente me gusta, ese libro que veo en una librería y parece llamarme a gritos, al que me acerco y echo una ojeada a la portada y a la contraportada y pienso;- vaya parece que está bastante bien. Despues lo abro, veo el precio, me levantan del suelo un par de asistentes de urgencias, los oigo decir;- otra víctima infartada, dejen paso por favor - si, hay que ver lo caros que se han puesto los libros últimamente.
Tras algunas semanas de ahorro o haciéndoles una encerrona a mis padres a los que casualmente me apetece muchísimo acompañar a la librería por fin tengo el objeto de mi codicia en mi poder y puedo llevarlo a mi refugio y comenzar a devorarlo como buen monstruito.
Este fue el caso de Wicked, memorias de una bruja mala, continuación supuesta del Mago de Oz y que me encantó. Pese a su volumen considerable me acompañó por prácticamente todas las lineas de metro de Valencia y durante mis breves vacaciones de verano en el autobús.
Tan adictivo que hacía que pudiese leerlo a cualquier hora y en cualquier lugar.
Un libro que por cierto os recomiendo y al que no le hace justicia un edulcorado musical de Broadway que cae en los tópicos que precisamente el libro pretende desmentir y que como parece que sea la costumbre americana elimina toda mención posible a sexo, deformidades o cualquier profundidad psicológica.
Antes de irme por las ramas y volviendo a la vía de metro parece que bastante gente tiene la costumbre de leer en el transporte público.
Siempre tenemos un lector adjunto que se nos añade al hombro y lee por encima de este.
Hay veces que me han dado ganas de poner el libro en el centro con tal de no sentir un aliento en la nuca y otras que yo he sido la lectora de hombro.
Desde que no puedo transportar yo misma a mi acompañante de papel tengo que conformarme con cazar al vuelo palabras sueltas tras el hombro de otro lector.
E incluso he desarrollado un juego sobre esto, es bastante entretenido: consiste en que yo leo lo que puedo de un libro y antes de que su dueño baje del metro intento adivinar su título o su autor y si tal vez me interesa o no comprarlo y terminar de leerlo.
La pena esque no siempre se consigue y la última vez que leí algo realmente interesante no conseguí luego ver la portada del libro y me quedé con las ganas de averiguarlo.
También me gusta ver que clase de libros lee la gente y cuanta gente los lee; en un solo vagón conseguí contar hasta 7 códigos da vinci y 3 ángeles y demonios.
Hasta la fecha debo de haber visto unos 10 o 12 mundos felices de Aldous huxley, no quiero pensar la cifra de códigos da vinci, 3 o 4 sinués el egipcio (cosa que me alegró y me dieron ganas de comentarlos con el lector en cuestión) y un solo sabor a hiel de ¿Ana rosa quintana?
Desde que no puedo llevar mis propios libros tengo que conformarme con contabilizar los que leen los demás o intentar averiguar sus títulos para entretenerme.
Si la gente a veces no fuese tan destructiva y no tuviese las manos tan largas estaría bien una mini biblioteca a bordo con unos cuantos ejemplares para leer un rato y dejar y no tener que cargar con ellos, podrían incluso cambiarse cada 2 o 3 meses para renovarlos.
Hay tantas cosas bonitas que haría en mi mundo ideal...

Respeta ese sitio; se sienta mi bolso

2008-04-03T20:24:00.003+02:00

Uno de los complementos de moda más utilizados y en uso práctico el más util creo que es el bolso.
A las mujeres y a algunos hombres actualmente parece que nos haya crecido un apéndice extraño, cual bolsa de marsupial que nos acompaña a cualquier parte.
Lo abrazamos amorosamente cuando nos vemos empujados por multitudes a fin de protegerlo a él y a las cosas que contiene, le sacudimos el polvo o la suciedad del roce cuando nos acomodamos en el asiento y como a un niño malcriado lo tenemos en nuestro regazo a punto de cantarle "aserrín aserrán las campanas de san juan" mientras lo mecemos y el bolso rie histérico.
Pero mira, va a ser que no, el bolso es un objeto como puede ser un abrigo o unos zapatos y ni rie, ni siente, ni se cansa.
Aquí es donde yo me pregunto: -¿Por qué la gente sienta a los bolsos?
Mucha gente se acomoda en el asiento y seguidamente en el asiento de al lado acomoda al bolso, a veces me planteo si es una emulación de un amigo, de un compañero de viaje, algo puramente psicológico porque pienso que por seguridad no es; es más facil que te roben el bolso separado de ti que si lo llevas cogido en brazos y evidentemente si no lo sientas el bolso no se enfada y sigue abriendo sus vergüenzas para tu uso y disfrute.
En realidad yo siempre me siento más cómoda llevando el bolso agarrado encima pero hay gustos para todo.
Lo que en verdad me da a mi que pensar es por qué la gente se enfada o se molesta cuando les pides que apartes el bolso para sentarte tu y es lo que ha sucedido esta mañana:
Al subir al metro una chica había acomodado su bolso en el asiento de al lado mientras leía el periódico; han pasado una, dos, tres y hasta cuatro personas sin decirle nada, buscando otros asientos donde colocarse y cuando he llegado yo he dudado durante un tiempo si pedirle que me dejase el sitio o no.
Al final he pasado de largo sin ganas de hablar de buena mañana y me he sentado en uno de los escasos sitios que quedaban, pero mucha gente se ha quedado de pie y sin embargo el bolso no se ha movido de su asiento hasta que ha bajado del metro.
¿Hay alguna ley no escrita, algún código de honor o de educación del que yo no me haya enterado en el cual se respeten las prioridades y el derecho a asiento de un complemento de moda antes que el de una persona?
¿Qué será lo próximo? ¿Sentar unos zapatos? ¿una pulsera tal vez?¿ un sombrero?
Vale que el pobre bolso también tenga lo suyo, todo el dia preñado de los trastos inútiles que le hacemos transportar. Desde luego debe de ser un alivio cuando al día siguiente o al llegar a casa le hacemos vomitar todo lo que se ha tragado para ocupar a otro con su carga.
Pero creo que debo de hacer hincapié en que está concebido para eso y no se cansa, así que cuando alguna vez me han puesto mala cara o con un suspiro de desagrado han apartado el bolso de mi trayectoria me he preguntado si se trataría de una especie de amigo imaginario, de una vocecita que yo no puedo escuchar.
Siento volver a caer en el tema del egoísmo, pero esque esto no tiene otro nombre en realidad, lo único que he hecho ha sido divagar en torno a un tema absurdo por no admitir que la mayoría de la gente es esencialmente egoísta, más preocupados por su propia comodidad que por la de otras personas.
Tal vez un día de estos me haga un letrero que coloque cuidadosamente sobre mi bolso y que diga ( a ver si lo adivinais) " Respeta ese sitio; se sienta mi bolso".

La maldición de los móviles con mp3

2008-04-01T00:52:00.002+02:00

La tecnología avanza a pasos agigantados, a grandes zancadas de 7 leguas; hace unos años, no muchos el telefono móvil era solo un privilegio de yupis (entonces se llamaba asi a los ejecutivos trajeados) y una pijada monumental, y ellos iban dando voces por la calle para que la gente se fascinase en contemplar la maravilla del invento que por cierto parecía mas un ladrillo o una cabina telefónica, eso si, sin cables.
Y la gente se volvía y murmuraba -oooohhhh mira, eso es un teléfono móvil.
Ahora ya no, ahora ya tiene móvil cualquier hijo de vecino, incluso niños pequeños y ha cambiado el castigo típico de: -como no te portes bien te haré copiar 100 veces no desobedeceré a mis papás- por - como no te portes bien te dejo sin saldo en el móvil.
Ahora los móviles han pasado de ser meros aparatitos por los que llamar y ser llamado a recibir mensajes, navegar por internet, tener msn, mp3, juegos, películas, teclados de ordenador, agendas electrónicas incorporadas...y esta bien, esta realmente bien lo que no esta tan bien es el uso que le dan al mp3 del móvil.
En la normativa de emt y metrovalencia esta claro como el agua: bajo pena de multa está terminantemente prohibido utilizar aparatos de sonido en el autobús/metro que molesten al resto de pasajeros.
Y molesta, molesta mucho cuando estás esperando el metro y una horda de (bakalas/gitanillos/sudamericanos reguetonianos) (no los únicos, si los mas frecuentes) suben a tu vagon acompañados de 3 o 4 móviles sonando intermitentemente a todo volumen mientras ponen canciones que yo no distingo una de la otra.
Y no lo soporto porque en parte eso atenta contra mi libertad, mi libertad de escuchar o no lo que me de la gana, porque no soporto ni la música máquina, ni el gitaneo, ni el reagueton o como se escriba y tengo todo el derecho del mundo a no escucharlo, ni yo, ni todo el andén.
Y direis, pues cógelos cuando te molesten y diles que paren la música pero creo que no he equivocado el término horda porque jamás van solos y yo sinceramente soy valiente hasta cierto punto, pero con mi escasa estatura no me atrevo contra un grupúsculo de estos, porque aprecio mi integridad física.
El otro día sin ir más lejos esperaba el metro en la parada y aguanté un amplio recital de lo que me parecía camela o un grupo de esa índole; los pinchamóviles de esa ocasión eran 3 gitanillos de pelo cenicero y arete dorado en la oreja que con gesto de besugo escuchaban y comentaban la calidad de la pieza: -ta wapo ´io (esta guapo tio (está bien/es bueno/interesante amigo)) Y no es que yo tenga nada contra la etnia gitana, tengo en contra de los gitanillos que en mi diccionario rico en matices no es lo mismo que un gitano; el gitanillo es una extensión de la estética bakala para ser precisa.
Pero a lo que iba; fascinación ejercen en mi las pandillas de esperpentos, sobretodo en los previos a fiesta viernes y sábados en los que sacan sus mejores galas (ja, ja, y requetejá) y viajan en el metro armados de la banda sonora que desde que alguien incorporó mp3 a los móviles (ojalá se pudra en el infierno!!) los acompaña siempre.
Me impresiona cuando la acompañan de palmas tribales con la cabeza hundida entre las manos haciendo gestos y muecas de placer como diciendo (o cuando lo dicen directamente) -esto es buena música, esto es lo bueno.
Me impresiona cuando hacen el gesto del brazo cual si sujetasen una lanza (reminiscencia tribal de la que hablaré algún día), en general, me impresiona siempre su falta de vergüenza que debe de ser intrínseco a su falta de cultura, vocabulario e inteligencia en general.
Pero la cuestión básica y primordial a la que siempre vuelvo es al respeto y a la educación; a no todo el mundo le gusta el metal o la música árabe o celta como a no todos nos gusta el reagueton;
¿por qué tenemos que aguantar unos cuantos los gustos de otros? ¿a quién se le ocurrió la idea de poner en manos de unos becerros otra posibilidad para molestar?
¿Y por qué cuando veo a un grupo de impresentables de estos sufro un arrebato de ansias de tirarlos a todos de una patada a la vía?

Antes de entrar, dejen salir

2008-03-03T21:10:00.003+01:00

De pequeña mi madre me mostro el cartelito que acompañaba todas las puertas del metro de la linea 1, el cartelito ilustraba unos monigotes negros, uno tachado en rojo como una señal de prohibición que empujaba al otro para introducirse en el metro y otro que permitía la salida del otro muñequito antes de acceder al interior del vehiculo.
La inscripción rezaba; Antes de entrar, dejen salir.
Mi madre me lo enseñó, cuando yo intentaba lanzarme al interior del metro (siempre fui una niña nerviosa y me atemorizaba quedar fuera, o dentro, separada de mis padres) ella me retenía, me sujetaba de la mano y me decía como una cantinela; antes de entrar, dejen salir.
Llegamos al punto de, ella comenzar la frase; antes de entrar...y yo la terminaba ...dejen salir!
-muy bien- decía ella.
Siempre me enseñó estos principios básicos de convivencia con una dulce melodía repetitiva que me los grabó a fuego en la memoria; ahora ya, instintivamente, los respeto.
Y son lógicos: es más sencillo que el metro se vacíe antes de volverlo a llenar; esperas pacientemente unos segundos, la gente de su interior sale y cuando ha salido la última persona, entras.
Es mucho más complicado como lo intentan algunos, que en un arrebato de egoísmo empujan a los viajeros que intentan salir de nuevo al interior del metro se colocan ellos y luego si acaso los demás pueden salir teniendo que recolocar a la mitad de los pasajeros en ese proceso.
No entiendo a esa gente que tienen tantísima prisa que prefieren entrar a un metro abarrotado, oliendo las flatulencias de los demás pasajeros, sin poder respirar ni moverse cuando en el letrero pone muy claro que el próximo metro con el mismo destino pasará en 2 minutos.
¿Qué son 2 minutos de espera en la vida frente a un viaje entero de agobio y claustrofobia?
Pero actualmente somos egoístas: preferimos empujar a esperar unos segundos a que el vagón se desaloje, preferimos viajar como en una lata de sardinas por no esperar unos minutos, preferimos sentarnos nosotros cuando a veces hay personas más cansadas y aceptémoslo; el vagón por si nadie se había dado cuenta, tiene retrovisores, sí, sí, esas cositas grandes y plateadas a los lados de la cabina no son ni para darles golpes a los altos y que están peligrosamente cerca de la línea amarilla, ni para que el maquinista se retoque el tupé; son precisamente para además de ver si viene otro tren detrás, para ver cuando la gente termina de entrar o salir (fi-ja-te, si hasta tienen utilidad)
Si amigos poco observadores, el metro no pita hasta que en un periodo de tiempo relatívamente razonable todos los pasajeros están a bordo, vale que siempre puede tocarte el maquinista cabroncete que te cierra la puerta en las narices, pero también están los que utilizan los retrovisores para verte llegar corriendo y aunque la campanita haya sonado, abrirte la puerta.
Aun contemplo a veces los cartelitos ya un poco amarillentos de la linea 1 y los nuevos que han colocado en todas las demás lineas junto a los de cuidado con la separación del metro y el andén y no intenten entrar y salir despues de oir la señal acústica y casualmente que todo el mundo sigue a pies juntillas estas dos últimas indicaciones, no así la clásica; antes de entrar, dejen salir.
También hay algo que no acabo de entender: cuando yo entro al metro generalmente no es para hacer una sola parada y por lo tanto, procuro retirarme al pasillo para facilitar el acceso en las puertas; pues hay gente que no, hay gente que enrraiza en la puerta impidiendo la entrada y la salida, y digo enrraiza porque esque no hay manera de moverlos, es más, si son las 9 de la mañana te miran con ojos de besugo, interrogativos, preguntándose a que te referiras diciéndoles que si no van a bajar que por dios se retiren del pasillo de una puñetera vez.
Son cosas que no entiendo, dice mi madre que si corren es por coger un asiento ¿pero quíen puede estar tan cansado a las 9 de la mañana? y sin embargo ¿como pueden tener tanta energía para estar repartiendo ostias tan temprano?.
Normalmente y aunque tampoco esté del todo bien me tomo la justicia por mi mano, esto es que me suelo colocar la primera para acceder al metro (debido a mi reducido tamaño nunca encuentro dificultad en escurrirme entre las multitudes) y cuando la gente está saliendo me hago a un lado; en mi pequeña cruzada personal y armada con mi escudo (carpeta Din A3) y mi arma contundente (mochila llena de trastos de pintura) impido el paso a todos esos ansiosos que intentan empujar hacia el interior del metro, es más, suelo ingeniarmelas para que pasen los últimos.
Se que tampoco es correcto, que así no soluciono nada pero me encanta tomar parte en ese pequeño castigo kármico ¿qué vas empujando por la vida? ahora tu eres el empujado.
Supongo que también hay algún beneficiado de todo esto; la gente que intenta salir del vagón, porque realmente yo entro a mi marcha.
Hoy por ejemplo estaba hablando con una compañera en el andén esperando al metro dejando un pasillo delante de nosotras y otro detrás, sin embargo, una señora ha preferido darme un empujón tremendo para abrirse un paso que no necesitaba para llegar al metro, me ha hecho daño, me ha tirado al suelo la mochila y ni siquiera se ha disculpado ¿consecuencia? castigo del karma: ha perdido el metro en sus narices.
Y lo siento, pero me he reido en su cara; me ha mirado sorprendida mientras yo le decía; castigo divino; tu empujas, pierdes el metro.
Hoy al llegar a mi parada unas señoras me han empujado para entrar ellas primero; una incluso me ha dado un pisotón pero en lugar de dejarme salir me han empujado hacia dentro para entrar ellas primero; y no he podido reprimirme, el hecho de sentir una violación de lo que yo considero uno de mis principios de conducta básicos tan clara y tan descarada me ha hecho descargar la rabia que llevo acumulando unos días: y he montado en cólera.
No suelo levantar la voz pero a esta mujer si le he gritado; la he empujado fuera del vagón y a voz en grito he dicho:- maldita sea no será mejor que salga yo antes de que entre usted??!!
La mujer me ha mirado indignada y me ha dicho - ai perdona hija, que humos
-ni humos ni leches so maleducada!!!!
Vale, no consigo nada poniéndome así, vale, mi pequeña cruzada personal es un absurdo total, pero qué quereis que os diga, para mi sigue siendo importante.
Si tenemos expectativas de entrar a una empresa a trabajar primero tendrá que haber un puesto vacante, antes de matricularnos en una escuela antes tendrá que haber una plaza libre y esto solo puede suceder si antes sale alguien, antes de que entremos nosotros, tiene que salir alguien.

Las espinitas del olvido

2008-02-27T19:29:00.002+01:00

Llevaba un tiempo reservándome la entrada que corresponderia a la visita número 400, evidentemente os debo un agradecimiento a todos los que leeis estos largos artículos, se que a veces pueden ser un poco densos y yo sigo en mis 13 de no arreglar más el blog, lo siento por Cinn que me dice que se marea leyendo porque no hago sangrados, por Drusco que dice que es un blog feo porque no tiene fotos ni avatares, pero que quereis que le haga? lo que me interesa es el contenido y no el contenedor y tengo lectores de mente dispersa que solo hacen que preguntarme una y otra vez cuando voy a colgar fotos en las que salgan y lo siento por ellas pero no llevo intención de hacer eso (leed la entrada 1, puede haceros falta recordar algunos matices)
Por último debo de agradeceros a Cinn, a Drusco, a Von y a Manolín alias el Cariñoso que el 75 % de las 400 visitas sean vuestras y porque sois los únicos que comentais, que le vamos a hacer.
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Ayer fue uno de esos días malos malos, horribles y el día de hoy ha sido sustancialmente mejor pero me ha durado esa pesadumbre que dejan los días en los que lloras, interna y exteriormente, una media de 6 horas.
Sin embargo hoy he tenido que componerme y escuchar a una amiga durante el camino de vuelta en el metro las dudas que tenía sobre que hacer con su novio (que pasa un poquito de ella) y con su ex novio (que le viene ahora detrás)
Por discrección y respeto no revelaré su nombre, como siempre hago, pero me tendrá que disculpar porque para introducir el tema tengo que hablar de ella también.
Venía angustiada, preguntándome que debía de hacer y me he sentido halagada cuando ha dicho que era a la única a la que hacía caso (lo cual también podría hacerme responsable de un error si lo hubiese).
Me ha puesto las canciones que le recordaban a su ex y que hacían que al escucharlas, su cabeza diese aun más vueltas, y aunque no lo haya demostrado, y continuase sonriendo mientras me lo contaba yo se que estaba pasando un mal trago.
A veces, como perritos de Pavlov, asociamos un sonido, una canción a una situación de nuestra vida, a un momento y cuando escuchamos esa canción ese momento viene a nuestra memoria, límpido y claro y una herida se nos abre.
He contestado con la mayor sinceridad que me era posible, advirtiéndola que lo mio solo era una opinión, que era lo que yo haría y no un consejo.
Si ese otro chico es una espina clavada, lo mejor es que la saques y cuanto antes, porque como cuando te clavas una astilla de madera en la palma de la mano, puede infectarse un recuerdo, y supurar cada vez.
Aquí ella ha sonreído y se ha alterado:
- me estás diciendo que...
-no, yo no he dicho eso que estás pensando, yo estoy diciendo que hagas lo posible por darte cuenta tu misma de que esa espina que tienes no es la opción correcta.
(evidentemente hablo con conciencia de causa y sabiendo el historial de las dos relaciones)
- entonces que hago?
Entonces, ¿qué se hace? ¿cómo cierras tu mismo una herida que no quiere cerrar por si misma? ¿algo que ni el tiempo no puede curar?
Como es mi costumbre, me he puesto yo misma de ejemplo, recordando viejas espinas y haciendo saltar algunos puntos de sutura;
Afortunadamente, yo no tengo ese problema con mi pareja, por primera vez en mi vida no tengo dudas, y las espinas de lo que pudo haber sido y no fue quedan relegadas a simple curiosidad que no me atormenta.
Sin embargo, cuando ella ha bajado del metro, he puesto una canción de esas que te prohiben todos los médicos cuando estas en rehabilitación todavía; la de mi herida más profunda y dolorosa.
Además, el recuerdo que le corresponde a esta música es muy intenso, de forma que he tenido que prescindir durante dos años de escucharla.
No era la primera vez, desde luego, y soy perfectamente consciente de que segundas partes nunca fueron buenas como me planteé seriamente hace algún tiempo ya, y la verdad es que el recuerdo empieza a ser borroso, tenue, tanto que a veces dudo de si lo soñé o me ocurrió en esta vida.
¿Cuánto tiempo es necesario para reponerse? ¿Cómo nos sacamos las espinas que nos clavamos en todas las relaciones que emprendemos?
Algunas salen rápido, con un simple apretón de los dedos, otras se quedan permanentes y periódicamente se reabren para recordarnos su existencia.
Yo ya he eliminado todas las contraindicaciones posibles, he alejado al máximo posible a esa persona de mi vida y no por las dudas (no tengo ninguna duda de que es un perfecto subnormal) sino porque la herida tarda mucho más en desaparecer si no sigues los consejos de tu doctor.
Mientras escribo esto escucho una y otra vez la canción maldita, como un bucle sin fin, y comienzo a desligar el recuerdo de una melodía que me encanta, y creo que lo haré como terapia de choque hasta dejarla completamente limpia.
Si lees esto, querida, y puedes sacar algo que te sirva me alegraré de haberte podido ayudar.
Porque olvidar, es una de las cosas más difíciles que hay.

La tragedia del día de San Valentín

2008-02-14T14:17:00.004+01:00

Como le dije a una amiga mía en clase; si el jueves no estreno esa faldita preciosa que me compré pégame un tiro, porque no me gusta gastar dinero sin ton ni son y porque la tenía 4 meses ya en el armario sin saber muy bien que hacer con ella.
Así que le dije; - aunque llueva, aunque nieve, aunque tenga que apartar los pingüinos a patadas, el jueves me hace ilusión ponerme la falda.
No me he amedrentado cuando al levantarme he visto el cielo completamente gris y amenazando con lluvia, tampoco lo he hecho cuando he salido a la terraza a comprobar el tiempo que hacía y casi me quedo en el sitio cual figurita de escarcha.
Muy al contrario, me he puesto la faldita diminuta, un lazo violeta al cuello, me he pintado los labios cual muñequita y he guardado en mi carpeta con sumo cuidado el sobre lacrado en cera morada para una persona especial.
Nada podía desanimarme hoy, recibía los empujones de desayuno con una sonrisa, escuchando una de mis selecciones de música moñas preferidas en las que aparece absolutamente todas la palabra amor.
Y por lluvioso que fuese el día o raro que me mirase la gente, yo hoy estaba feliz.
He estado esperando el metro bailoteando en la parada para aguantar el frio (el baile de la gamba lo llamo yo, primero en una pata y luego en la otra) el señor que estaba delante mio me miraba con gesto entre sorprendido y risueño, supongo que debe de ser raro ver a una gótica sonreir.
Y he entrado a clase cantando (aquí es donde desvío el tema lejos de los raíles del metro, pero hoy lo necesito)
He leído el periódico gratuito en el que 6 de las 20 páginas que tiene estaban dedicadas al amor, a San valentín, a los bombones y a los consejos parejiles que daban.
Nunca ha sido un día importante para mi, y sin embargo hoy lo ha sido, porque yo creía en ello, porque estaba ilusionada, no por el día en si mismo, sino por las ideas que yo me había hecho.
Conforme pasaban las horas me iba desilusionando cada vez más, desde la hora del almuerzo a la hora de salir todas las esperanzas se iban haciendo cada vez más pequeñas, enrollándose entre ellas, sobre sí mismas, convirtiéndose en un pequeñísimo nudo hasta que - plaf- han explotado.
Y de pronto, ni ilusión, ni carta, ni falda, ni canciones...
La vuelta en el metro si que ha sido una imagen típica gótica, la joven depresiva y seria en un rincón a la que todo le molesta, pero no he podido utilizar la técnica del dolor silencioso del tema anterior porque mi madre también venía conmigo en el metro hoy.
Ha notado la diferencia de estado entre esta mañana y ahora pero no ha hecho preguntas, me conoce demasiado como para preguntar, sabe que ya se lo diré cuando lo necesite.
He llegado a casa y me he quitado la falda y la he devuelto a su exilio en el armario mientras la intercambiaba por mis modestos vaqueros, me he quitado la cinta violeta y la he devuelto a su lugar en el joyero porque no me apetece volver a verla en un tiempo, me he desmaquillado y supongo que dentro de unas horas, entre el aburrimiento del examen que tengo que estudiar para mañana y el cabreo, romperé la carta.
Y esta es la razón por la que yo no me ilusiono nunca con San valentín.

Las lágrimas de tus ojos

2008-02-09T15:24:00.001+01:00

Todos tenemos alguna vez un día malo, un día de esos en los que no te levantarías de la cama ni a patadas, que preferirías quedarte en casa calentito con la estufa y la manta en vez de ir a trabajar o a clase (bueno eso es más habitual) pero hay días en los que todo se tuerce, todo lo que intentas te sale mal, te encuentras a gente que no quieres ver, discutes con alguien...
En esos días, uno de los momentos más deprimentes es sin duda la vuelta a casa en el metro.
Está ya oscuro, y vas acurrucado en el asiento rememorando una a una las anécdotas de este día horrible y pensando una y otra vez:- ojalá hoy no me hubiese levantado.
Sientes una necesidad de llorar, de desahogarte increible y como el metro es tan impersonal, tan frio, a nadie le importa si ries o lloras, no hay preguntas, solo hay alguna mirada curiosa, alguna compasiva...y lloras.
No es un llanto desgarrado, no gritas, no sollozas, no produces sonido alguno; únicamente tus ojos se enrojecen y adquieren ese aspecto vidrioso del llanto, hundes la cabeza y si llevas el pelo largo te cubres un poco con el mientras las lágrimas silenciosas resbalan por tus mejillas.
Es amargo, no desahoga como desahogaría gritar o llorar en voz alta, pero aquí no hay nadie cerca que te conozca, que sufra por ti.
Y no hay preguntas.
¿Cúantas veces habré llorado yo así, en silencio, en esa extraña intimidad que dan a tu alrededor cientos de personas desconocidas?
Pero también es cierto que a veces secretamente he deseado que alguien se preocupase por mi, que alguien fuese lo suficientemente humano para sufrir viendo el dolor ageno y preguntase, aunque solo fuese un - por qué lloras? o un - te encuentras bien?
Una vez fue así y en parte me sentí aliviada, contesté con un escueto - estoy bien, gracias- pero ya me hizo sentir un poco mejor que alguien hubiese preguntado y al no conocerme tampoco insistiese en saber, ni hubiese deslizado el veneno de un falso - estoy aquí para lo que necesites cuando obviamente no va a ser así.
Cuando hago esto, no es por llamar la atención sino justamente todo lo contrario, porque se que si lloro en casa mi madre lo verá y sufrirá, y hará preguntas queriendo saber, se que si lloro en clase mis compañeras y profesores querrán saber y hay veces que no hay una explicación lógica, hay veces que se llora sin motivo, simplemente porque ha sido un día malo y esa es nuestra expresión física de un malestar interno, para que no quede ahí, dentro de nosotros, pudriéndose y pudriéndonos.
Lloramos porque en cada lágrima destilamos un poquito de nuestro malestar, lo expulsamos gota a gota por los ojos, como una sustancia tóxica que nos hace más daño dentro que en ese momento de su manifestación.
Por eso me gusta llorar en el metro si lo necesito, porque no tienes por qué justificar nada, no tienes por qué tener un motivo sólido para llorar ni tienes por qué explicárselo a nadie y no haces sufrir a la gente que te quiere.
Parece que no soy la única que lo hace; todos los días me encuentro con cientos de ojos y miradas, tan iguales entre sí que he aprendido a reconocer los estados de ánimo en ellas, y somos muchos los que utilizamos esta escuela del dolor discreto.
No diré día a día pero sí semanalmente me encuentro con una de estas miradas enrojecidas, con una lágrima que se asoma tímidamente y rápidamente recogida con la palma de la mano o con una manga, sin embargo he sacado la cuenta y estoy completamente segura de que cada día hay al menos dos personas en un metro llorando, por dentro o por fuera, pero sufren.
Ayer mismo la chica que se sentaba en frente mío sintió esa necesidad, y ocultó su llanto mirando por la ventana, con la barbilla apoyada en la mano y de vez en cuando apartando con su dedo el vertido salado.
Miraba fijamente, incluso cuando entramos en el túnel y ya no había nada que ver.
Y yo la observaba, dudando entre si debía de decir algo o no decir nada; la observaba con un nudo en la garganta pensando en lo que me gustaría que hiciesen por mi, si prefería que no me hiciesen preguntas o si me hubiese gustado más que alguien intentase animarme o hacerme reir.
Finalmente llegó su parada y con esa pesadez de los días tristes se levantó y se fue.
A veces dudo si realmente este mundo actual tan frio es bueno o malo, si estamos perdiendo con él, una parte de nuestra humanidad, si realmente somos humanos totalmente o comenzamos a parecernos a autómatas que van de aquí para allá realizando funciones rutinarias.
Dudo si realmente ha habido antes un mundo más cálido o si siempre hemos sido así, pero al no recordarlo, no lo sabemos con certeza.
Yo no quiero ser así, no puedo, cuando dejo pasar de largo a una persona que sufre y a la cual podría animar siento que se me muere algo dentro; algo muy pequeño, insignificante, pero es esa parte reservada a los desconocidos, a las personas que posiblemente solo vea una vez en mi vida y con las que sin embargo, a la primera mirada, establezco un vínculo.

Ya no hay elegancia!! (tésis segunda)

2008-01-30T21:04:00.000+01:00

¿Cómo tratar los diversos temas de hoy con una hilazón lógica? porque como ya dije en el anterior comentario, los días de huelga la gente se desata.
No se bien por qué sucede esto, qué les lleva a actuar así, pero lo cierto es que la gente se comporta como si el metro fuese a irse al fin del mundo y a caer por un precipicio con ellos dentro.
No es que a mi me de igual llegar tarde a mis clases o que los metros tarden 30 minutos en llegar, pero qué quereis que os diga, me lo tomo con calma. Total, si va a tardar media hora en llegar de nada servira que yo corra por la calle o me ponga histérica a empujar a gente, así que mejor llegar 40 minutos tarde y relajado y de buen humor que 37 , sudado y de mala leche.
Parece que la mayoría de la gente no sigue esta deducción sencilla, pero hoy me he librado de padecer los golpes del destino (o del codo del vecino) y me he limitado a ser mera observadora, aunque solo por la mañana.
Hoy he conseguido sentarme antes de que el tren se llenase, pero conforme íbamos avanzando se llenaba cada vez más.
Uno de los asientos enfrente mio se ha quedado libre y al volver la cabeza una chica me ha caido encima; la chica que ha entrado despues le ha dado un empujón tremendo, se ha colado entre la chica que caía y el resto de gente para sentarse ella la primera en el asiento.
He mirado alucinada a la chica que me ha caido encima y luego a la otra que lejos de inmutarse se ha dedicado a retocarse el pelo delante de la ventana.
Cuesta creer que una chica tan mona y tan arregladita, con ropa pija un bolso de diseño, el pelo moldeado de buena mañana, pintada y con uñas de porcelana pueda llegar a mostrar una naturaleza tan egoísta y tan grosera.
Durante los días que llevo yendo de acá para allá en el metro creo haber visto de todo, así que me sorprendo relativamente poco, aunque nunca me acostumbro; que quereis que os diga, sigo sin entender como la gente puede ver pasivamente a una persona cargada y no cederle jamás el asiento, o a una persona mayor, a una embarazada, no se, gente que teóricamente tiene prioridad, e incluso asientos reservados que he visto negar porque "ellos llegaron primero".
Esto me recuerda que una vez me disponía a sentarme en uno de los asientos reservados: al contrario de lo que suele suceder yo me siento, no me dejo caer sobre el asiento ni me tiro encima y supongo que si alguien que no me conozca pero que lea este blog sabría reconocerme por mi característico movimiento ralentizado, como si fuese a cámara lenta.
Estaba inclinándome para sentarme cuando un chavalin de unos 17 años (bakalilla, como no...)
se deslizó entre mi espalda y el asiento y se sentó.
Fue tan rápido que sin querer me senté encima de él que rápidamente me empujó lanzandome comentarios como - eh tia de que coño vas , etc-
Yo le miré aun asimilando lo sucedido y aunque raro en mi, sentí una rabia y unas ganas de pegarle una paliza tremendas.
Sin embargo estuve aguda y rápidamente le dije;
-me iba a sentar yo ahi
- pues ahora estoy yo ja ja ja- (mirando a sus dos amiguitos)
-ya pero esque te has sentado en un reservado y yo estoy embarazada, así que es tu obligación dejarme sentarme-
rápidamente un señor mayor que estaba enfrente y lo había visto todo se levantó y dijo:
-señorita por favor siéntese aquí
-no!!, los asientos reservados son esos, y lo que yo quiero es que ese maleducado se levante de ahi y me deje el asiento, además usted no tiene porque levantarse cuando él tiene la obligación de dejarmelo.
-ya has oido a la señorita, levántate!!
El bacalilla y sus mariachis se levantó con las orejas gachas y salieron del metro en la siguiente parada y mi heroe y yo (Cassandre la justiciera) nos estuvimos deleitando durante un tiempo en el análisis de lo sucedido y lo mal que están los jóvenes de hoy en día.
Vale, es cierto que yo no estaba embarazada, pero lo que sí que es cierto es que es muy injusto que con esa mala educación por estandarte tengamos los demás que sufrir las consecuencias.
También me ha sucedido que cediendo el asiento a una persona luego no me hayan dado ni las gracias ni se hayan comportado bien conmigo.
¿pero quíen educa a esta gente? mucha tontería con la corrección política, con que si está bien llamar a los gays , gays o personas homosexuales o de tendencias sexuales diferentes, a los negros , personas de color, de orígenes africanos, a los blancos, occidentales o de tez clara, mucha tontería con si es lícito permitir el aborto o no, pero luego, a la hora de la verdad, la gente permanece ineducada (como decía una profesora mía, no mal-educada, que implica que existe una educación aunque mala, sino in-educada que significa que no existe educación de ninguna especie) en el estado más salvaje, en el que la gente se golpea por sentarse para un trayecto de dos o tres paradas, o se insultan.
¿por qué ese ansia de vivir tan rápido? ¿por qué esas prisas? ¿qué nos hace vivir tan deprisa que nos permitimos el lujo de aplastar a los que conviven con nosotros?

El infierno del subsuelo

2008-01-29T22:14:00.000+01:00

Dicen que me quejo, que me quejo mucho y por vicio; soy consciente de ello la verdad, aunque por lo menos me esfuerzo en que mis opiniones tengan alguna lógica por pequeña que sea.
Ya que me quejo, al menos voy a hacerlo bien y con mayúsculas: MALDIGO POR SIEMPRE LAS HUELGAS DE METRO VALENCIA, MALDITAS SEAN POR SIEMPRE SEÑOR, AMEN.
Desde antes de navidad, los sindicatos de trabajadores del metro organizaron huelgas y paros de metros en los que solo funcionaba el 60% del servicio. Podríamos discutir largo y tendido sobre si en la linea 1 funciona realmente el 60% del servicio o es menos, porque espacios de más de 30 minutos entre metro y metro me parece una barbaridad.
La cuestión es que nadie sabe porque es la huelga, leí en uno de esos periódicos gratuitos que era porque pretendían privatizar el servicio de metro y los trabajadores no querían.
A los pocos días de huelga metro valencia colocó unos cartelitos muy discretos y que yo leí de milagro diciendo que la huelga era completamente ilegal, que metro valencia nunca había dicho que iba a privatizar los servicios y que lo sentían mucho por los viajeros.
Muy bien; hasta ahi todo correcto ¿no? pues ahora yo digo que cada año, el uno de enero el metro cuesta entre 5 y 10 céntimos mas, cuando hace 6 años (ojo 6 años no 20 ni 30) yo empecé a hacer algún viaje en el metro costaba 0´90 cada billete, ahora cuestan 1´30 y la verdad esque no se exactamente a qué destinan ese dinero porque el servicio sigue siendo pésimo, los empleados unos cretinos y unos maleducados etcétera etcétera etcétera.
Cada vez hacen más a menudo huelgas que metro valencia considera ilegales pero que al fin y al cabo no hace absolutamente nada para frenarlas y tampoco se nos informa, ojo a esto: me están haciendo partícipe junto con cientos de personas más, puesto que yo cojo el metro todos los días y sufro las consecuencias de estos paros, de una huelga que ni siquiera se por qué es, es decir, que si los sindicatos diesen explicaciones claras sobre cual es su situación los usuarios podríamos decidir si estamos de acuerdo o no y si esos días iremos a pie o en taxi o en metro. Sin embargo me siento secuestrada en unos asuntos que a mi no me atañen salvo en que llego tarde a los sitios y muy cabreada y que los metros van a rebosar de gente, no se porque pero me parece que con más de su capacidad.
A cada parada los vagones parecían vomitar rios de gente, que por otra parte va desatada en estos días; empujones, insultos, malas caras e incluso esta mañana despues de casi todo el trayecto cargada con trastos y de pie porque evidentemente nadie va a ser tan caballeroso de permitir a una señorita cargada sentarse, he tenido que vérmelas con un frotador.
La gente se bloquea a la salida y no dejan pasar a nadie sea para salir o entrar y además al llegar a mi destino e ir a bajar unos chavalines de unos 15- 16 años me han empujado dentro de nuevo porque querían pasar ellos primero antes que permitirme salir a mi.
Si realmente existe el cielo y el infierno y si realemente dios se pasa los días tomando apuntes y observando lo que hago bien y mal y si realmente soy una pecadora imperdonable se cual deberia de ser mi castigo: Mi infierno es vagar por toda la eternidad sin rumbo en un metro en días de huelga, haciendo transbordos una y otra vez, con el metro a rebosar, con el frotador al lado, cargada como iba hoy, con unos tacones que me maten y con el mp3 sin batería.
Ese es mi infierno personal que al menos solo aguanto unas horas al día.

El frotador

2008-01-27T21:07:00.001+01:00

Si pudiesemos visualizar algo parecido al aura de una persona imaginemos que sería de una materia como las gominolas de mora, esas que la gominola va recubierta de unas bolitas de colores.
Cada persona tendría las bolitas de un color, algunos rojo, algunos azul, amarillo...
Imaginemos también que a cada contacto, una bolita se desprende y pasase a otra persona, así, al rozar la mano de alguien apoyados en las barras del metro, nuestras bolitas moradas (las mías serían moradas por ejemplo) se mezclasen con las bolitas azules, al estar sentados y nuestra rodilla entrase en contacto con la de la persona que se sienta a nuestro lado en nuestra rodilla aparecería una bolita azul y en la suya una morada.
Si visualizasemos esto al volver de un duro día de metro podríamos ver con claridad que no tenemos un color exacto, que nuestras bolitas moradas prácticamente han desaparecido para dejar paso a un rastro de bolitas multicolor.
¿Parece divertido verdad? todo el mundo recubierto de bolitas de colorines e ir pasándonoslas.
Ahora bien, hay un tipo de persona que nos dejaría rastros por zona; al mirarnos al espejo contemplando los rastros multicolores; los amarillos en los labios, marca de mi compañero, los rojos, verdes, blancos, marrones, en los dedos por los contactos furtivos en las barras, marcas azules o rosas en los hombros y brazos...
De pronto al girarnos observamos una marca de color fucsia que ocupa todo nuestro trasero parte de nuestros muslos y un trozo de la cadera; ¿Alguien puede explicarme como ha sucedido eso? si, se puede, esa es la obra de el Frotador.
El frotador es ese personaje que entra al metro en horas punta, en las cuales se llena a rebosar.
El frotador realmente no elige a su victima; simplemente se acerca a la primera mujer que pilla y como su nombre indica; se frota.
La sensación es frustrante; ir medio dormida en el metro a las 8 de la mañana con la música puesta para no oir a la gente todavía y de pronto despertarte con el contacto de un objeto punzante (adivínalo).
Te vuelves alarmada y te encuentras con la mirada del frotador mientras se dedica a su labor y lejos de avergonzarse o de disimular se aprieta contra ti mientras te sonrie con su gesto de :- oh si nena estás disfrutando verdad?.
Es astuto, porque cuando buscas un camino de huida el metro está tan a rebosar que estás completamente inmovilizada, no puedes ir ni hacia delante ni hacia detrás, mientras el maldito continua con su labor frotadora.
Si te quejas se sorprende e incluso se ofende y se va con la música a otra parte a buscarse a otra víctima.
El otro día ojeabamos mi pareja y yo una revista en la que se exponía el caso de uno de estos personajes que reconocía su afición a frotarse con mujeres en el metro diciendo que le excitaba muchísimo el que fuesen desconocidas y que ellas no oponían resistencia; claro que no oponemos, no tenemos escapatoria.
Él comentaba que menudo pervertido, que eso no es justo para nosotras, que los aguantamos, yo dije que no era el único; me los he encontrado a montones, e incluso una vez me las tuve que ver con dos frotadores al mismo tiempo, divertido como anécdota, desagradable cuando lo vives.
Como siempre tengo que volver a mi tema de la educación y el respeto; si no me gusta que mi perra se masturbe contra mi pierna y se supone que es de la familia, ¿por qué tengo que aguantar las necesidades onánicas de un completo desconocido?
Sin embargo, resultan cómicos a la observación, sobretodo cuando los descubres a voz en grito en el metro, cuando sientes que se te frotan y rápidamente gritas:- Maldito pervertido deja de frotarte!!!
Las cabezas se vuelven hacia ellos y ellos, avergonzados bajan en esa misma parada, sea su destino o no para subir en el siguiente metro a seguir con sus aficiones, o tal vez no; tal vez mi intromisión les haya cortado el rollo esta mañana.

El gran observador

2008-01-24T14:54:00.000+01:00

Lo dice mucha gente, lo dice una amiga mía de clase que suele venir conmigo en el metro y por supuesto, lo digo yo, la empírica lo demuestra y precísamente de esto trata este blog por si alguien anda despistado y aun no se había dado cuenta: la linea 1 de metro es un mundo aparte.
Las personas más extrañas que puedas encontrarte en el metro el 70% circulan en la linea 1, hay de todo; el ser andrógino que no sabes muy bien si es un hombre o una mujer, el locates del que hablaré en temas posteriores, las preadolescentes suprahormonadas, el frotador (cuyo análisis es un caso aparte).
A todo este plantel de esperpentos se le añade esa estética underground de la linea 1 por la que circulan cafeteras con ruedas tiradas aun por bueyes o con locomotora a vapor que le dan un toque más surrealista aun si cabe y que hace que de mucho más miedito a partir de las 10 de la noche.
Me temo que el post de hoy debe dedicarse a un sujeto que me fascina enormemente y merece estudio aparte, lo he denominado "El gran observador".
Este espécimen puede ser un tipo cualquiera, tal vez su genética (o la mía, eso no está claro un) favorezca que sean hombres. De apariencia discreta, el observador se encuentra camuflado entre la masa de gente.
Tu entras al metro, y entre las 200 personas más que hay en el vagón hay una que te observa; la mayoría te miran al entrar, puedes llamar más o menos la atención por como vas vestido o por el pelo o la cara que tienes pero no es el caso; esta persona TE OBSERVA.
Si consideramos que hay 200 personas en el vagón son 400 ojos, 399 si hay algún tuerto o con conjuntivitis sin embargo, 2 ojos se te clavan, te escrutan, te analizan, palmo a palmo , pelo a pelo, poro a poro.
Tu sientes esa mirada intensa clavada encima tuyo, levantas la vista y te lo encuentras de frente a ti, miras sus ojos fijamente, pero ni se inmuta, ni sonrie ni aparta la vista, sigue mirándote fijamente.
Primero piensas que tendrás el pelo desarreglado, el escote muy abierto, un grano en la cara...minuciosamente comienzas a repasar tu aspecto; no, no llevas un escote pronunciado...(te miras en el cristal de la ventanilla) llevas el pelo normal, no tienes nada interesante en la cara...la falda o pantalón está en su sitio...
Vale, ya está claro que no llevas nada ridículo y que más o menos está todo en orden, sin embargo él ha asistido a tu ritual de aseo sin la más minima expresión en su rostro, de hecho ni ha parpadeado.
En ese momento te das cuenta de que esa persona solo busca tu mirada por alguna extraña razón, puesto que cuando miras a la ventana, tus ojos se encuentran con los suyos y si miras al frente te los vuelves a encontrar, si diriges la mirada a tus manos, él tambien las mira, y así todo el tiempo. Sin embargo, no intentes competir con él a sostener la mirada porque es simplemente imposible, creo haberlo dicho ya; no parpadea y si llevas lentillas posiblemente se te peguen antes a la córnea y se fusionen con tu retina antes que este individuo humedezca su cristalino.
En un acto de desesperación, finjirás estar haciendo algo realmente interesante; es un buen momento para organizar tu bolso o mochila o mirar atentamente el paisaje (desafortunadamente para tí ya hemos entrado en el túnel y está todo oscuro) o jugar con el movil o mirar fijamente como pasan las letritas del título de las canciones del mp3, harás cualquier cosa por no sentir esa mirada que sigue clavada encima tuyo, que no se aparta y que en cualquier momento te podría decir; llevas las puntas abiertas o tienes una pequeña roncha de alergia en el nacimiento del cuello; centímetro 4 partiendo de la segunda peca que tienes en la barbilla ( alergia la que me estás dando tu, maldito).
Cuando por fin, entre coros celestiales escuchas las campanitas que señalizan la llegada a tu destino y te levantas, la mirada no desaparece, solo se traslada...a tu trasero y ahi se queda.
En ese momento te giras pero el hombre ya no te mira a la cara, miras a través del cristal y sigue ahi, hasta parece que le caiga un poco de babilla porque sino parpadea tampoco traga saliva.
Cuando por fin abandonas el vehículo vuelves a encontrarte su mirada a través de la ventana y observas como escoje a su nueva víctima, y comienza este proceso de nuevo.
Han pasado ya unos días de mi encuentro con este caso en particular, también tienen modalidades más discretas (más fáciles de encontrar en las lineas 3 y 5) pero todavía me sigo preguntando qué narices estaría mirando con tanto interés este hombre.
Con la llegada de los nuevos vehículos, más modernos se pierde parte de esta estética tan interesante y desde luego estos especímenes parecen huir de ellos como de la peste, así que desde aquí hago un llamamiento a metrovalencia; no nos quiteis la linea 1; fuente de toda riqueza folclórica y de interés cultural; porque las especies que la habitan parecen ser de otro mundo.

Sobre la discriminación positiva

2008-01-21T21:38:00.000+01:00

Esta vez voy a tratar un tema delicado así que quiero, antes de comenzar hacer una importante advertencia a aquellos que me lean antes de que me saturen los comentarios o mi mail de amenazas e insultos; así que si pretendeis leer este post hasta el final y vais a comentar por favor tened muy muy en cuenta estas primeras lineas.
Creo que soy una de las personas más respetuosas que se puedan encontrar; considero a todas las personas por igual, hombres, mujeres sin importar raza, cultura o religión.
Tengo amigos y conocidos de las razas, credos y opiniones más diversos y todos son válidos y a todos les tengo aprecio y respeto.
Una vez dicho esto, voy con el tema:

Venía hacia mi casa en el metro, ojeando el libro de mitología hindu que me ha regalado mi pareja con la música puesta.
Justo en frente mio se ha sentado una mujer (motivo de la polémica) retrasada, subnormal, con una deficiencia mental, sindrome de down o de lo que sea (no me voy a poner a discutir el diagnostico clínico ahora así que en favor de la corrección política que desapruebo, porque pienso que hay que llamar las cosas por su nombre pero parece estar tan de moda leed la opción que mas os guste y yo me lavo las manos) (la llamare retrasada porque así se les ha llamado toda la vida al menos por aquí sin ánimo de ofender).
No hubiese supuesto ningún problema en absoluto de no ser porque una parada antes se ha levantado y he sentido un toque en la gorra que llevaba puesta.
He levantado la vista de mi libro y la he visto ahi de pie y sonriente tocando la gorra, he levantado una ceja y he seguido a lo mío.
Al ver que no le prestaba atención ha comenzado a golpearme en la cabeza (lo subrayo y lo pongo en negrita; golpearme) haciéndome bastante daño.
He aguantado unos 6 golpes (contados) con estoicismo hasta que al final le he dado un manotazo apartándole la mano y he soltado un fuerte: - vale ya!.
La mujer (que por cierto rondaría la treintena) me ha mirado con gesto sorprendido y ha seguido golpeando tranquilamente; el segundo manotazo ha sido mas fuerte seguido de un : - que pares!!.
Me ha mirado y ha bajado del metro en la parada.
Al levantar la vista me he encontrado con la mirada de desaprovación de una señora mayor que estaba sentada cerca de donde había estado esta mujer e instantaneamente me ha hecho sentir fatal.
Pero luego he pensado;
En una sociedad en la que se está continuamente reclamando por los derechos de estas personas y que se los considera capaces perfectamente de trabajar y tener familias ¿por qué se les consiente que actuen así?
Si que es cierto que obviamente tienen una deficiencia bla bla bla que no son personas totalmente normales bla bla bla que les cuesta adaptarse bla bla bla pero eso no quita para que ser demasiado permisivo se convierta en una discriminación positiva.
Es decir; que si yo tengo un niño de 6 años o un perrito mal educado que muerden o golpean a una persona sin ton ni son no dudo en que alguien se defienda molesto o que me llame la atención como responsable suyo.
Si una persona que tenga la capacidad mental del niño de 6 años o del perrito porque tenga el fisico de una persona de 30 ya hay que permitírselo? Y estoy completamente segura de que esa mujer tendría más entendederas que un niño de 6 años solo por el motivo de que iba sola en el metro de noche y con una carterita de trabajo lo que me lleva a pensar que sabe perfectamente el camino a su casa, sus parientes o tutores se fían de dejarla sola por la noche y que trabaja: me vas a decir que pobrecita que esque no tiene conocimiento con todos esos datos?
Si yo tuviese un hijo o una hija con ese problema, los dioses no lo quieran, lo primero y primordial sería para mi educarlo; si solo voy a conseguir que aprenda una cosa en su vida, que sea a convivir y a respetar a las demás personas.
Pero lo que no me deja de sorprender es esa permisividad social, ese comentario de :- Ai pobrecito...si esque es retrasadito- y el retrasadito en cuestión ser un hombre de 30 años hecho y derecho que se dedica a perseguir a niñas pequeñas y acosarlas (verídico) hasta el punto de entrar a su casa y ponerse violento.
Pero pobrecito, es un retrasadito que no entiende que no hay que golpear a una anciana que protege a sus nietas, pobrecito que no entiende que no hay que abusar de niñas pequeñas, pero el pobrecito si que lo entendió perfectamente cuando vió a un hombre que se enfrentaba a él.
Habrán personas que realemente tengan un gran problema, pero tambien me temo que hay muchos que se aprovechan de una realidad a medias.
Como los niños pequeños, entienden más de lo que muestran.

La ley de la que Murphy se olvidó

2008-01-16T23:15:00.001+01:00

Ya lo dijo Murphy, y si no lo dijo seguro que lo pensaría:
Cuando las cosas nos van bien y estamos felices, el mundo entero parece ser desgraciado, dispuesto a estropear nuestra felicidad en cualquier momento, pero cuando somos desgraciados y las cosas no podrían ir peor, el mundo parece derrochar alegría.
Este mundo subterraneo que muchos habitamos ya es una prueba irrefutable de esto:
Sube al metro un día al azar, a cualquier hora, en cualquier via y dirección pero enamorado, feliz en ese momento en el que acabas de despedirte de tu pareja y aun rememoras encandilado los besos de la despedida y aun los paladeas en tus labios; sube al metro con esa sonrisa estupida, ese brillo en los ojos y ese escalofrío de placer recorriendo tu espalda.
Automáticamente todos los rostros te parecerán tristes y te contemplarán extrañados al ver tu cara de felicidad y un poco molestos por no compartir sus desgracias.
Lo más notorio es encontrar a una pareja que discute: escucharás atento sus argumentos y contraargumentos, tomarás partido por uno de los dos bandos y te reirás para tus adentros pensando que vaya birria de pareja y que tu podrías darles algunos consejillos...
La mirada del novio se cruza con la tuya (casualmente es un bacala...)y te mira con odio por esa sonrisilla irónica que tienes en la cara mientras sigues su discusión como si tu también participases en ella.
Cuantas veces habré visto eso en el metro, numeritos de parejas en los que hubiese intervenido gustosa solo por decirle a la novia:- no ves que te esta tomando el pelo estúpida? o pero no ves que te engaña?- en ocasiones tambien se lo podría decir al novio pero como ya he dicho; los que suelen llevar a cabo estas performances son bacalillas de unos 16- 19 años y suelo tomar partido por ellas (aunque tambien son dignas de ver y oir).
No se si este deseo de intervención divina es por generoso altruísmo por no soportar ver a una hermana sufriendo situaciones por las que yo desafortunadamente he tenido que pasar, por deseo de compartir mi alegría o simplemente por chismorreo y puro entretenimiento; no lo se.
Ahora métete en el mismo metro, cualquier día, en cualquier dirección y a cualquier hora pero sin pareja; en ese maldito momento en el que hace dos o tres días que esa relación terminó.
Casualmente en ese momento de desgracia tuyo parece que el metro se haya convertido en una sucursal del corte inglés en san valentín; todo esta plagado (pero allá donde mires!) de parejitas felices.
Las hay de dos tipos; la envidiable y la asesinable.
La envidiable es esa parejita tan bien avenida; van charlando tranquilamente, riéndose, abrazados. Los dos hacen buena pareja, son guapos, van arreglados y llevan las bolsas de la compra de su pisito de alquiler al que se han trasladado hace tan solo una semana (más o menos cuando tu vivías con angustia el principio del fin, que lo sepas).
Esta parejita tan maravillosa te da envidia, naturalmente, pero no esa envidia sana en la que piensas- oh que maravilla, ojala algún día yo esté igual- sino esa envidia podrida y horrible que te remuerde las entrañas mientras piensas que ojalá él sea impotente o que se les derrumbe la bañera con pétalos de rosa y le caiga en la cabeza al vecino de abajo y tengan que ir a socorrerlo, terminen la noche en un hospital y con el calentón si no algo peor.
Despues está la asesinable; es esa pareja de bacalillas antes mencionados pero esta vez se llevan bien (casualmente) el kevin jonhatan que es el que hace solo unos meses te fusilaba con la mirada mientras discutía con la yoli ahora esta con la yennifer que tiene un año menos, más o menos tiene el mismo aspecto pero van a la misma clase para matirio y sufrimiento de la yoli que los tiene que ver juntos todos los días.
Estos dos especímenes no se besan; se exploran las traqueas y lo hacen de forma tan irritante y sonora a la vez que ella te mira por el rabillo del ojo y esboza una sonrisilla (no se como lo hacen pero pueden) entre;- mira mira mira lo ideal que es mi NOVIO (a los 16 años se tiene en muy alta estima esa palabra) y un ja ja ja y reja, yo me estoy morreando y tu estás ahi sola, desgraciada y encima tienes una arruga y un grano en la frente.
En ese momento tienes dos opciones; introducir desesperadamente las manos en el bolso buscando un objeto punzante con el que asesinarlos a los dos o suicidarte tu, o la habitual que es comenzar a maldecirlos con todas las maldiciones que te sabes y deseandoles el mal a ellos, a sus hijos, a sus nietos y a toda su estirpe si esque el cristal no los deja estériles antes.
En realidad no es que todo el mundo se ponga de acuerdo para hacernos rabiar, solo faltaría eso, es todo cuestión de percepción; en nuestro éxtasis de felicidad todo a nuestro alrededor parece más triste y más oscuro porque nos sentimos en la cima, sin embargo en nuestra tristeza, hundidos en lo más profundo de la depresión todo parece más brillante.
Sin embargo, probadlo, es toda una experiencia, y cuando lo hagais escribidlo en un mail y reunamos firmas; cuando reunamos 1,000,000 de firmas publicaremos nuestro estudio en un libro titulado: La ley de la que Murphy se olvidó.

El día que llovieron cenizas

2008-01-14T19:48:00.000+01:00

Cuando esta mañana llegue a la parada hacía mucho frio y lloviznaba.
El cielo estaba completamente gris, y el vaho, salía a suspiros de las bocas que allí se encontraban.
Sin embargo, al mirar al cielo, vi caer fragmentos oscuros de materia suave y liviana, flotaban en el aire, mezclándose con la lluvia y el humo, con el vaho de nuestras respiraciones.
Uno de los fragmentos se ha posado sobre mi abrigo,y al ir a apartarlo se ha deshecho entre mis dedos dejando un rastro gris.
Las cenizas son obviamente el signo de un incendio, que al parecer habia ocurrido en un polígono industrial cercano, pero tambíen, son presagio de tristeza.
Cuando se prende fuego a algo, y se lo deja arder hasta desaparecer, lo único que queda de ello son las cenizas, que quedan como vestigio y testimonio triste de lo que una vez fue la materia incinerada.
Yo creo en los presagios, creo en la fortuna y en el humor del día, esto es, como nos afecta un día a nosotros.
Hoy había mucha gente en el metro, como la mayoría de lunes, que acuden todos a sus tareas y conforme va avanzando la semana, acuden menos o más tarde.
Sin embargo, la mayoría de gente caminaba sin ver, tropezaban entre ellos y conmigo misma pero no se quejaban como de costumbre; se limitaban a mirar hacia delante intentando atravesar el obstáculo.
Cabizbajos, muchos en silencio, con las miradas perdidas, ese es el presagio de los dias grises en los que la ceniza cae del cielo transportada por el aire pesado y húmedo.
Yo tambien iba abstraida, contemplando por las ventanillas la lluvia y las partículas negras y grises, sin pensar en nada muy concreto, ni siquiera en la música que escuchaba.
A la vuelta a casa a medio día me invadía una sensación de derrota extraña, como una pesadez muy grande, tan grande que hasta me costaba articular palabra y cuando una chica joven me ha empujado para ocupar el asiento en el que me disponía a sentarme, no he protestado, ni siquiera la he mirado, o mejor dicho, la he mirado pero no la he visto; he continuado mi trayecto de pie y en silencio.
Sin embargo, al salir del metro he visto por vez primera; mi mirada se ha cruzado con la de una mujer rubia, de ojos claros y la mitad de la cara completamente magullada: desde el ojo hasta la comisura de la boca tenía la cara hinchada y con esa mezcla de morado y amarillo de un golpe que ya empieza a sanar.
Por la tristeza de sus ojos he sacado la conclusión precipitada que todos creo que hubiésemos sacado; pobre mujer, su marido la maltrata.
Posiblemente no haya errado mi juicio, pero por otra parte he pensado que yo muchas veces me he caido, me he golpeado en la cara con algun objeto y no sería la primera vez que se me pone un ojo morado o un corte en la cara por algún resbalón desafortunado.
No me gustaría que pensasen de mi padre o mi pareja que me maltratan cuando obviamente no es así.
Esa ha sido mi duda; ¿somos malpensados por naturaleza? ¿pensamos instintivamente en que una lesión en una mujer es un síntoma inequívoco de maltrato por parte de algún familiar porque es a lo que nos estamos acostumbrando a ver todos los días por la tele? A mi verdaderamente me dolería que si fuese con mi padre por la calle y yo hubiese tenido un accidente la gente mirase con ojos de verdugo a mi padre que jamás me pondría una mano encima.
La lástima es que es nuestra realidad actual, y posiblemente como ya he dicho no me equivocase pensando eso pero no me gusta hacer un juicio tan serio de una persona a la que no conozco cuando perfectamente podría haber sido un accidente.
¿Quíen me dice a mi que esa señora no trabajase en un almacén o una fábrica y le hubiesen caido unas cajas llenas encima? ¿o que hubiese tenido la mala suerte de resbalar por las escaleras de su casa o su oficina para terminar dándose con la barandilla por ejemplo?
Sin embargo, esta mañana cuando he mirado al cielo, llovían cenizas y los corazones y rostros de la gente se han impregnado con esa tristeza de destrucción que dejan, por eso no descarto algo tan triste, tal vez otro día no, pero hoy es el día en que llovieron cenizas.

El rescate periquita

2008-01-13T16:04:00.000+01:00

Habia quedado con un amigo para pasar la tarde dando una vuelta.
El andén estaba particularmente lleno puesto que el metro llevaba un retraso de unos 10 minutos ya y aun se retrasó otros 15 más.
Yo decidí tomármelo con filosofía y estar tranquilamente escuchando música hasta la llegada del metro.
Bajaron desde un árbol cercano a la estación 4 gorriones a picotear en la vía, los estuve mirando un rato (me encantan los pájaros) y seguí pensando en mis cosas, cuando de pronto vi caer un quinto pajaro a la vía, esta vez de color blanco.
Me extrañó porque no hay pájaros blancos de ese tamaño por aquí; lo que había caido (literalmente) era una periquita azul y blanca preciosa.
Estaba agazapada, acurrucada contra la vía muerta de miedo. Intenté atraer su atención lanzando cerca de ella un par de papelitos que llevaba en el bolso para asustarla y que se apartase de ahi, ya que si venía el tren la aplastaría.
Pero ella no se movía.
Estuve dudando durante mas de 10 minutos si bajar a la vía o no a recogerla, pero se que posiblemente me hubiesen temblado las manos y temiendo dañarla no la hubiese agarrado con la suficiente fuerza y podríamos haber pasado toda la tarde arriba y abajo antes de conseguir atraparla.
Cuando comenzó a bajar la barrera y vislumbré a lo lejos el tren del sentido contrario al nuestro pensé que había perdido un tiempo muy valioso.
Mientras me debatía entre bajar o mirar hacia otro lado se acercó a mi una señora y me dijo:
-Es tuyo?
-no, pero lo llevo mirando desde que cayó
-sujetame el bolso
Todo fue muy rápido, la señora me dió el bolso, bajó a la vía mientras el metro pasaba y cogió rápidamente a la periquita y subió al andén de nuevo.
La puso en mis manos y dijo;
-lo quieres? yo no puedo tenerlo porque mi hijo es alérgico...
-claro, muchas gracias, eres mi heroína
La mujer se rió, recogió su bolso y se subió al metro que por fin en ese momento llegó.
Llamé a mi amigo, con la periquita entre las manos para decirle que no iría a verlo y lo que había pasado.
En el camino hacia mi casa le puse el nombre que ahora lleva: Tûile y le estuve hablando para intentar tranquilizarla; cuando le hablaba se quedaba quieta y acurrucada como escuchando, y despues, al no resultarle demasiado convincente me picaba los dedos y no se soltaba hasta que yo volvía a hablarle.
Ahora ya está instalada en la jaula que le compré ayer de emergencia, parece que no hacía mucho tiempo que se había escapado porque la pobre vuela fatal, esta muy limpia y sana y hasta ha comido.
Ayer el color de buena fortuna era el azul, y por ello iba vestida de azul, como las plumas de Tûile.
Me arrepiento un poco de haber pecado de prudente y no haber tenido el atrevimiento de esa mujer que no se lo pensó dos veces, cuando todo el mundo miraba a la vía y seguía sus conversaciones tan tranquilo, hay gente que se preocupa y sufre por algo tan insignificante, insignificante como un periquito fugado, pero al fin y al cabo, algo tan importante como una vida.

Ya no hay elegancia!! (tésis primera)

2008-01-11T21:34:00.000+01:00

Me llena de mudo estupor (y fascinación todo sea dicho de paso) la pérdida progresiva de los valores, tal vez ahora anticuados según algunos, pero para mi vitales, como son la educación, las buenas maneras, la elegancia y el saber estar.
Hay gente con la que he mantenido conversaciones sobre el tema que me ha calificado de vivir en el pasado, de decimonónica, de victoriana y de desear vivir en una sociedad hipócrita y encorsetada, yo personalmente me considero una mujer (joven) moderna y bastante partidaria del feminismo con ciertos matices que no voy a ponerme a discutir aquí, sin embargo, es cierto que he sido educada de forma bastante protocolaria y me gusta mucho la observación de los buenos modos en sociedad.
Más adelante, cuando me haya sucedido recientemente aunque tengo anécdotas de este estilo para parar un tren (y nunca mejor dicho...) hablaré sobre caballeros y chicos jóvenes que nunca jamas ceden el asiento a una pobre damisela cargada de trastos y agotada por un día duro de trabajo. Es más, no creo equivocarme si aventuro que si me desmayase en un momento de desfallecimiento pasarían encima mio para abandonar el metro en la parada correspondiente sin inmutarse.
Sin embargo hoy he de centrar mi atención en otro ejemplo peculiar, además hoy acompañada por una invitada estrella; mi madre.
Habíamos perdido el tren de las 8: 50 y esperábamos en la parada el de las 9 cuando en el andén de enfrente ha posado sus delicados pies y refinadas maneras la mas encantadora de las criaturas; un espécimen que derrochaba la finura y el saber estar de Belén Esteban.
Ataviada con un chandal rosa fucsia por cierto, pequeño para su sinuosa silueta, pelo rubio de aspecto no excesivamente natural y aretes dorados en las orejas derrochaba encanto y simpatía con dos de sus amiguitos.
Tambien han resultado interesantes a la observación pero no han ejercido en mi la fascinación de la criatura.
En su desparpajo y arrolladora personalidad avanzaba a pasos de caballo (o al menos eso resonaba en el andén) y utilizaba expresiones de tanta gracia y belleza como - eh tron caguentus muelas ande cojones e´tas? esa no es la parada gilipollas!!! pué te subes al tren y paras en la siguiente...(etc)-
Yo no digo que siempre siempre mi vocabulario sea culto y refinado, y menos en confianza, pero hay cosas que retumban en tus oidos y no puedes evitar pensar - hay que ser soez...-
Mi madre me ha mirado y despues ha vuelto la vista al objeto de nuestra contemplación (que a ella tambien atraía) y yo no he podido reprimir mi impulso de piropear a tan excelsa criatura...
-eh tio que te follen- decía ella
- oleeee- respondía yo en voz baja
- eh tios que fulano bla bla bla-
-toda finura y encanto, que maravilla, que andares, que salero...-
y mi madre contestaba - y el chandal? te has fijado en el chandal?
La señora que estaba sentada a nuestro lado no podía contener las carcajadas y nosotras tampoco, pero alejándome un poco de la crítica vacía me ha dado por pensar:
Ya solo la forma de saludar ha sido ordinaria, cuando posiblemente un caballero del S XIX (mi inspiración romántica, no puedo evitarlo) se hubiese descubierto la cabeza, hecho una ligera reverencia y saludado elegante;- señoras... o si hubiese habido confianza como se supone el caso hubiese sido algo más parecido a;- Vaya fulana y mengana, hoy estais (maravillosas, elegantes, guapas...) que tal? o como estais? etc etc- ellas hubiesen contestado amablemente;- muy bien sotanito, que tal tu? etc etc e incluso se hubiesen dado dos besos o un abrazo.
Ellas hubiesen sido mas mesuradas con los pasos, los gritos y las ordinarieces, ya no digo buen gusto vistiendo, que eso se tiene o no se tiene y no hay tampoco que preocuparse, pero si educación, porque no se trata ya de la confianza que tenían, sino de que SIEMPRE se comportan con el mismo patrón de conducta, esto es:
No ceder nunca el lugar en el metro, no dejar entrar o salir según la prioridad, empujar e incluso llegar al insulto, hacer caer a una persona o los trastos con los que va cargada, por poner solo algunos ejemplos...
Todo esto es algo que mis progenitores y yo nos planteamos muy a menudo: antiguamente la gente tenía muchos menos estudios, gran parte de la población era analfabeta y de estudios superiores ya ni hablemos, sin embargo la gente tenía muy muy claros estos principios básicos, al menos la gran mayoría.
Hoy parece que es al contrario, hombres de traje y corbata (por qué no suponer abogados por ejemplo o médicos) te empujan para conseguir un sitio en el metro e incluso te miran con desprecio y sueltan un - mira por donde vas- mujeres ojeando catálogos de una exposición de cuadros que le dan un patadón al lienzo que transportas sin miramientos porque "está demasiado cerca de su chanel y podrían mancharse" con lo sencillo que sería un -por favor podrías retirarlo un poco?
Hay quien explica esto como: vivimos muy rápido, y no tenemos tiempo para esas minucias o quien lo interpreta como un símbolo del avance feminista en el que un caballero te considere un igual para sentarse en el asiento que de normal se consideraría te corresponde, un avance, tal vez, de una sociedad que trata a todas las personas como "iguales" sean mayores o jóvenes siendo como es que no es del todo cierto.
Yo no pienso que todo esto sea de sociedad hipócrita y encorsetada, simplemente es de sociedad.

Del porque de mi vida subterranea

2008-01-09T20:48:00.000+01:00

Nunca he sido partidaria de los blogs, al menos de los blogs absurdos tipo:
- Ui, pipo hoy no me ha hecho casito, asi que he llamado a Suso y hemos ido a vips- pero mucho peor redactados y con comentarios tipo - vane te kero taco....-
Me parecen una pérdida de tiempo y espacio, pero hace un tiempo descubri el blog de una bailarina que me gusta mucho leer y considero una gran fuente de información, asi me di cuenta de que tal vez los blogs pudiesen tener alguna utilidad lejos de diarios de niños y niñas deseosos de llamar la atención.
Y se que esto pudiera parecer lo mismo, pero me encanta escribir , hablar y pensar, de pronto este me pareció un buen sistema lejos de mis típicos manuscritos y que posiblemente nunca vayan más lejos que eso.
Hace 6 meses me trasladé desde el centro de Valencia a un pueblo de los alrededores; acostumbrada a no coger el metro más que en pocas ocasiones puesto que suelo ir andando a la mayoría de sitios y además me da una cierta claustrofobia ahora tengo que cogerlo como mínimo 2 veces todos los días y además para hacer un trayecto de 30 minutos aproximadamente.
Cuando de lo anecdótico se pasa a lo cotidiano, cuando comienzas a acostumbrarte a lo que inicialmente te pareció un infierno subterraneo de tuneles y vias de hierro y cuando comienzas a reconocer rostros familiares, a entablar conversaciones o a matar el tiempo simplemente descubres muchas cosas, a veces intentando combatir el aburrimiento estudias una cara, intentas averiguar su historia o imaginar su destino o cuando directamente se lo preguntas y a veces las propias atracciones del metro (como las divertidísimas huelgas) no te dejan tiempo para el aburrimiento y además te mantienen en forma, te das cuenta de lo mucho que te gusta pensar y de que tal vez no seas la única persona en el mundo que piense lo mismo.
Tal vez a un madrileño o a un barcelonés esto le parezca una tonteria, pero aquí, donde el metro aun está naciendo y conservamos ese aire de pueblerinos asombrados por el tamaño de esta ciudad creciente si que puede importarnos.
En este mundo en el que nos cruzamos día a día cientos de personas, algunos ya nos conocemos y otros nos veremos solo una vez en la vida, en una ciudad bajo otra ciudad, en la que pasamos ya mucho tiempo, una vida bajo otra vida, una vida subterranea.